Una noche de Domingo fui sorprendido por un estelar de Televisión Nacional de Chile pro presentar a un personaje que rompía todos los hitos antes pronunciados a cerca de los pobres y vagabundos. Éste hombre no tenía techo donde dejarse caer, pero si tenía frazadas y una almohada bien particular, compuesta por el aprendizaje de cada día en la urbanidad de su existencia. Sin pulir más este seguimiento les diré que donde hacía reposar este hombre su cabeza en cada noche, era una torre de libros de distintos calibres, los mismos que lee cada mañana al despertar. El hombre hablaba como pocos de los adinerados o los personajes como nosotros que tenemos donde quedarnos en cada noche fría de Santiago; hablaba y se pronunciaba mucho mejor que nosotros : miembros de una red de Internet.
Las mujeres comenzaron a ver la participación del sujeto en el programa de televisión, y no podían creer como la pobreza se adueñaba de un espacio tan importante de la chilenidad masiva, siendo incluso más atractivo y lenguado que ellas mismas: las damas más prejuiciosas y obstinadas de la ciudad . La cultura que él mismo se había donado y la existencia dura de los largos años de esquinas mojadas de la Alameda, eran cosas de las cuales sólo él podía relatar como lo hacía y lo sigue haciendo hasta el día de hoy e inclusive como lo seguirá haciendo hasta el día de su juicio final.
La noche callejera aplicada en un lugar desconocido, luego de una fiesta hogareña de globos y serpentinas, es todo lo contrario a la paz de esa guardería amistosa de cuatro murallas. Uno no sabe el medio para volver a casa, ni hacia donde ir en esos interminables momentos desolados, ocultándose del frío con una cajetilla de cigarros y promoviendo la angustia de esos rostros desconocidos y maliciosos que se cruzan a cada instante. Los minutos pasan y cada vez todo se vuelve más peligroso, mientras el corazón no se detiene de latir violentamente al sentir por consecuencia el peligro de la agresión nocturna, de la que podría ser la perdida de la vida.
Ya no soy un pequeño adolecente a diferencia de mis acompañantes de la fiesta de fin de semana, que recientemente había concluido para mí. Me había decidido a marchar a altas horas de la madrugada por cortesía e incomodidad personalizada, pero no había asumido en esos breves instantes que me estaba sumergiendo dentro de los juegos que viven por el peligro.
Finalmente crucé en Transantiago por una Avenida de las más rusticas y mal paridas del sector en el que me encontraba, hasta llegar a uno de los cruces más conflictivos de mi propia comuna. Mientras miraba florecer el morado de mis nudillos, comencé a percibir que la espera por el vehículo que me dejara en casa sería eterna, sin antes, presenciar a la gente salida de celebraciones alocadas, con sus caras largas y las infaltables agresiones del lenguaje y las bofetadas.
Estas últimas mañanas de Mayo se han presentado de manera nublada, cubierto los cielos por agobiantes aires de sorpresas estrepitosas e impensadas, producto del sector restringido que cubre la visión. Un hombre de terno y corbata, suele caminar por la villa de mis mejores años, cada día y a primera hora, con tan sólo un par de todos sus hijos encubiertos. Con su mirada secreta y escalofriante, sin decir lo estresada que es, se dirige rápidamente hasta dejar a sus críos asustadisos y entendidos sobre el colectivo de cada día, para de esta forma ir por sus matutinos y periódicos juegos adictivos de la cocaína.
Cada tarde en la que vuelve el adicto a casa se presiona una dentadura contra la otra, demostrando la angustia viva dentro de su organismo. Saluda a su esposa con un apasionado beso tembloroso, y al reunirse toda la familia en un circulo de la armonía, todos saben lo mismo que yo vi esa mañana de fríos y escalofríos.
Con todas las ansias y el goce acostumbrado de un nuevo día de clases universitarias, me dirigí a la lucha de tacos inmensos y rutas inundadas, dentro del contexto de en lo que se transforma Av. La florida cada vez que llueve, por más de un par de horas.
Sabía que en el día de hoy quizás nadie llegaría a la academia del conocimiento, pero mi labor personal era hacer todo lo posible por lograrlo. Hoy nos habíamos puesto de acuerdo para organizar un trabajo con dos compañeros de curso, inmerso en la atareada semana próxima, pero de sus pistas aún no sé nada; Quizás se hayan ahogado, tal vez ya estén enterrados, pero de todas formas yo fui el único personaje que se enfrentó a la naturaleza en esta desolada sala de redacción general. Vivo sin clases ni preocupaciones.
Esto no es Chaitén para que hayan dejado de hacer sus labores, pequeños y adultos universitarios indecorosos.
Recuerdo con bastante admiración esos días, y no me reduciré a esa simpleza, sino que también hablaré de años; en qué aquella mujer que superaba las siete décadas consecutivas, me acompañaba a dar vueltas por las afueras del cementerio más cercano a mi domicilio. No sabía donde había nacido, y menos reconocía su trayectoria existencial, menos me enteraba o recordaba de dónde había surgido a mi presencia. Lo claro era que yo estaba aprendiendo de su presente humorístico de color negro, y su pasados era anecdótico para mí, porque nunca interfería dentro del margen de esta nueva relación promovida por distintas edades con similares verdades.
Me sorprendía la forma en que me hacía reír con sus quejas e insultos sociales, ante la vivencia de diferente personajes de culto en el sector, enlutados a las afueras del parque de las muertes recientes. La silla de ruedas nunca la detuvo, ni siquiera por un instante, y su mirada envuelta entre risas y lágrimas me señalaban que era de su conocimiento el destino mortífero, que era más cercano al de sus días que al de los mios o del resto de los burlados aquella tarde de sufrimiento global. de sus días.
Un día fui a buscar a la dama entrada en años, como era costumbre de cada tarde de verano, y no me encontré ni con la sombra de la invalida, (así era como le gustaba que la llamara). Mis manos no podían llevarla a pasear para sus motivaciones o discursos resentidos, había algo que hacía falta y no sólo a mí. En ese preciso instante fue cuando los distintos vendedores de flores se acercaron a darme el pesar, junto a distintos tipo de rozas negras, acompañándome a la celebración de ultratumba, provocada por la desaparición de la mujer que donaba un ambiente inolvidable al parque del recuerdo.
En el día de ayer, mientras esperaba a una mujer rubia y comunista, (cosa bien particular), dentro de la estación del metro Universidad de Chile, se provocó un accidente que nadie esperaba y todos tributaron con fotografías y gran emoción. Dentro del servicio público, uno de los más controvertidos del último tiempo, un señor mayor que bordeaba los ochenta años, cayó de manera imprudente, hacía el caro más veloz y tecnológico del país: se le rompió un fragmento de la cabeza, la que comenzó a sangrar esbozadamente, mientras nosotros presenciáramos al resto del cuerpo en estado de coma, entumecido por tal aberración inhumana. El resto del cuerpo desfragmentado, circulo ante nuestros ojos, a un par de pasos de nuestra inmutable visión, en una camilla congestionada de sangre, por los guardias de amarillo partidarios de poca cultura y capacitación asistencial.
En este preciso instante me cuestiono tal hecho, con un gran nudo en mi garganta, y por la persecución reiterativa de cadáveres en mi vida. No sé si el personaje deformado esté vivo o muerto, sólo sabemos que lo sucedido no es cosa de todos los días.
Cada día que se me hace tarde y llego apresurado al hogar, mientras se oscurece cada vez más, entre mis trotes fecundos, cuando las luces son sólo artificiales, me encuentro con la misma sorpresa, cada vez, de ver a una mujer robusta y de caminata extraña, dirigirse hacía mí presencia. A cada segundo se le ve más nítidamente con su mirada desbordada. Mi angustia es muy evidente, todo producido por el miedo que me promueve y que es muy posible que perciba. Siempre me ataca, por decirlo así, con la misma pregunta: ¿qué hora es?. Yo entre asustado y sin entender la razón de su pregunta, le contesto la hora promedio posible, sin sacar mi celular del bolsillo, por el miedo de que me golpee, me asalte, o pueda lucrar ante mi vida. Yo sé que no es correcto definir o temer a caras o situaciones, pero las actitudes de la mujer son tan particulares y enfermizas, que si la vieran me entenderían perfectamente. Luego de someterme ante tal riesgo mental, proveniente del temblor de mi organismo, la mujer siempre contesta lo mismo: bueno... tampoco me importaba saber que hora es.
Yo aterrorizado más por la respuesta que su propia imagen, me voy aún más apresurando, recordando que iba con retraso a la llegada de mi hogar. Siempre me pregunto lo mismo: quizás la mujer es común y corriente, y yo la analizo de mala forma a causa de mi miedo interno e incontenible. Quizás soy una mala persona por ponerme una coraza ante tal presencia, pero ella es así, simplemente un nuevo personaje alocado de la comuna de la florida... respectivamente de la Villa el Alba, el sitio en el que he desarrollado mi niñez, adolescencia y juventud.
No tenía porque haberlo conocido, peor de alguna u otra forma fue así. Hablo de un joven de dieciocho años que vivía en la comuna de Macul, conocido ante mis ojos por un amigo en común. Era un hombre que vivía dentro de los excesos y desahogos vivenciales, promovidas por diferentes sustancias, aunque mucha gente critique a la gente por sus gustos y actividades, él era un hombre verdadero, sincero y sencillo, que a todos los que lo conocimos nos regalo muchas plegarias positivas de la vida... de la vida de verdad.
Un futbolista amateur, como quizás tantos más, pero con la cualidad de la pasión vertida dentro de su sangre, ligándola a cada participante de ese juego tan popular que a dado vueltas al mundo. Cada día que me reunía junto a él conocía algo nuevo de la vida, con conversaciones bien particulares, no de esas que se dan en cualquier lugar o con cualquier persona, siempre deducíamos nuevas teorías de la existencia, muchas sin finales y algunas otras con conclusiones claras. La simpatía siempre se dejaba notar por eso barrios conflictivos, en ocasiones, donde una simple palabra o gesto nos hacía abrir los ojos y entender que las cosa simples y esos momentos de apego y amistad son las cosas que siempre quedan sobre los otros fragmentos de posibilidades catastróficas.
El hombre del que hablo, falleció de la manera más horrible que uno pudiera dejar los patios vivos, en su patio de electrocución. Pero el murió en su mejor momento, donde por primera vez era más feliz y dichoso que muchas personas de su alrededor. En su nueva cama de madera, donde se abría una ventana para verlo dormido, aún se notaban las marcas del accidente mortal, y junto a esos reflejos del último sufrimiento, aún se dejaba notar su eterna sonrisa al viento de los no vivos o vivos, eso ya no es lo más importante, sino, que el siempre fue a ojos de sus amigos y cercanos un hombre ejemplar. Quizás el sabía su destino, por causa de la sensibilidad en estos ámbitos que le acompañaba, y quizás fue el hombre más feliz por el intento de viajar, conseguido, a una nueva esencia de realidad, donde quizás todos los pertenecientes a esa esfera saben lo que realmente es importante : los elementos más simples, de ser un eterno amigo de los huertanos del mundo.
Parecía ser una noche tranquila, como cualquier otra de las que se hubieran vivió en la ciudad de Santiago, mientras yo subía al interior de una micro de la locomoción publica, marcando mi tarjeta y viendo el rostro variado de las comunidades del interior de la maquina de guerra, como lo hago habitualmente para llegar a mi hogar, pero me encontré con la curiosidad de ver al lado del chofer, de pie y un poco tapado, a un travesti notorio, y no sólo para mí, sino que para todos los habitantes de ese hogar de cuatro ruedas. Había todo tipo de gentes y actitudes, ante la presencia del hombre reformado sexualmente, internado en su nuevo cuerpo de mujer. Todos eran muy curiosos al ver lo no acostumbrado de sus viajes nocturnos: gente con miedo, otros con rizas y enojo, postulando diferentes teorías ante la situación. Era bastante gracioso de mi punto de vista, ver como las personalidades, con caras y apariencias de todo tipo, de distintos puntos del traslado del micro bus, actuaban y comentaban la presencia de una persona como cualquier otra, pero con distinto cuerpo y experiencias particulares.
En el momento de la bajada de la personalidad deslumbrante y desorientada de los códigos sociales, en medio de una plaza de delincuentes y juzgadores, la gente aplaudió y pifió, creando una gran alabanza de oportunidades y tolerancia, pero todos sabían que a pesar de todas las opiniones personales y publicadas, la materialización del hombre en cuerpo de mujer, había provocado revuelo y una nueva experiencia para todos, fuera de lo común.
En nuestro país hay sucesivas perdidas humanas, de niños y ancianos, con importancia nula para la sociedad contextualizada como “sin intereses humanitarios”. Prefieren vender portadas de bustos perfectos y poco naturales, gente discutiendo y abofeteandose, la última copucha del romance de farándula, que anunciar búsquedas de seres o especies perdidas por ahí, (si son gente famosa o adinerada, con publicidad cuantiosa, todo eso cambia), propensas a la muerte obligada o a la violación provocada por genitales extraños y sucios de experiencia decadentemente violentista de virginidad.
Les contaré una historia que pareciera de una película de ficción, pero sin duda que es la pura verdad, no diré santa, porque no tiene nada de ello.
Dos padres supuestamente desesperados, los dos muy pechonios, comenzaron a organizar una búsqueda por la causa de la perdida de su propia hija, tan rubia de alma y cuerpo como ellos, la cuál no se encontraba en ningún sitio. Nada se ha logrado, ni por la gente de civil, ni por la policía, y menos, por las fuerzas especiales de todo el mundo. Se decidió hacer una campaña mundial, que llegó a investigaciones desde nuestro propio y alejado país, hasta el mismísimo planeta Marte, procesos promocionados gracias al acaudalado dinero que tenían los padres que actuaban como muy angustiados por el hecho. La foto de una niñita en Google, cada día se hacía más famosa, porque ni siquiera en uno de los buscadores más importantes de Internet la lograban pillar.
Los investigadores se cuestionaban muchas cosas, y entre esas, salió la duda para con los padres, porque si no se habían enterado del paradero de la niña al rededor de todo el mundo, y los únicos libres de búsqueda eran sus propios progenitores, ¿por qué no los investigaban a ellos?, ¿ por ser los donadores de vida simplemente?, esa no era la razón necesaria para no adentrarse en un final posiblemente escalofriante, ligado a los guiones más desquiciados de los mejores años del cine y el teatro.
El cuerpo había sido mutilado y puesto en una juguera, para la invención del líquido de la matanza. Había sido un accidente, en el que la niña había perdido la vida, pero eso no lo hubiera entendido la autoridad, por lo mismo la decisión de los rubios creadores y eliminadores de vida.
Si le dimos la existencia, ¿quién mejor para quitársela?, fueron las últimas palabras donadas, antes de ser apaleados por los padres sufrientes, con víctimas de menores familiares, al entrono de todo el mundo.
Sin duda, que en el día de ayer, se celebró el primer año de vida u aniversario, del exitoso y revolucionario, nuevo medio de la locomoción publica en Santiago: reconocido internacionalmente con altura de miras, como el microbus sin alas que debería volar (Transantiago); pero yo me pregunto, ¿quién habría pensado que iba ha funcionar tan exitosamente, y de manera tan comoda, este nuevo vehiculo social, para la gente de no tan buenos recursos como nosotros los ricachones?, es obvio que ni la mente más positiva y abstracta, o hablando de los mismos creadores de la magnifica materialización, lo hubieran creído así. Modificando la mentalidad del chileno medio, difícil pero superable, se fue logrando el avanze que todos siempre esperaron, tras largas horas de viajes, de calibres peligrosos, entre duras mañanas y conflictivas noches, pero finalmente se consiguió lo requerido: mayor seguridad para el cliente y el conductor, calles más limpias y en circulación, el buen ánimo de la gente de la caridad y las buenas costumbres, la baja de asaltos con violencia en los paraderos, y por supuesto, lo gratificante para la persona, la que sea su calidad, de tener una tarjetita Bip, en vez de una moneda toda roñosa... ¡esas cosas si que son las realmente importantes!.
Ayer estabamos todos muy felices, y aún lo continuamos estando, por el cumpleaños de la chanchita de blanco y verde; eso lo hemos demostrado con pancartas, bailes exóticos, litros de champagne, unos cuantos gritos para subir los ánimos, (que no son como los de borrachera), y una gran celebración, que no se detendrá hasta que se le acabe la pila al reloj, porque sin duda, que este nuevo método de locomoción, que lleva ya un año en pie, es mucho más avanzado de lo que en un día nuestras mentes llegaron a imaginar que sería. Mejor de lo creído e inventado, en ciertos momento, por cualquier persona propietaria de vidas claustrofobicas y tortuosas. Más allá de mejorar la vida de las personas, las hemos transformado y revolucionado, en dirección a la “wena onda”, dejandolos a todos incorporados, al interior de una alegria constante, que no termina hasta que sale el sol.
¿Usted qué espera?, ¡pongase la camiseta y cántele a Zamorano!
Hoy, luego del programa, me dirigí con un trio de personajes agradables a buscar los helados más cercanos que hubieran, y para la desgracia mía y del resto, no localizamos nada mas que una constante visita a casas de gente un poco marginal, diciendolo así, sin la intención de ofender a nadie. Cada vez que la lider, rubia y de un intento malogrado por comunicarse como "flaite", para intimidar a esos personajes, logrando sólo hacerlo con nosotros, pronunciaba una nueva dirección, yo sabía que a cada momento nos estabamos dirigiendo a nuevas y nuevas guaridas donde el asalto masivo es una regla y religión.
Lo cierto es que no encontramos helados en el camino, pero si encontramos a un señor mayor queriendo tirarse al Mapocho, y no con la intención de ser un nadador olimpico, sino, con la idea de dejar de existir. Nosotros ubicados en una de las calles más peligrosas del centro de Santiago, con un horario de cierre del metro, y un hombre queriendo suicidarse... qué cosa podría ser mejor. Era obvio que iba a poder ver un suicidio, sin la oportunidad de volver a mi casa, por el horario y la distancia de mi vivienda. Los medios de transporte son inexistentes para un hombre que vive en Puente Alto a ciertas horas de la noche.
Llamabamos y los volvíamos a requerir, hablo de los carabineros, para que se hicieran presentes y acabaran con todo este show urbano de la vida. Así nosotros quedaríamos libres para irnos a nuestras casas y descanzar, sin comida en el cuerpo ni las ganas de alimentarnos; pero parecía que nuestras suplicas eran aborrecidas por la fuerza pública, sin atención al ciudadano y sin contar, las horas de retrazo, hacía la salvación de un hombre sin ánimos de seguir en pie o tierra firme. Él prefería salpicar hasta morir.
Chicas en colapso, rostros de desesperación, y yo sentado en primera fila viendo el espectaculo, siendo fiel testigo de otro episodio de humor negro que la vida nos volvía a donar, dentro de esta catastrofica vida. Yo lo asumía simplemente, como si no fuera algo diferente a lo que pasa en cualquier día de mi vida, aunque la verdad, quizás era mi manera de reaccionar, porque todos sabemos que eso no es cosa de cada hora en la historia de alguién.
Finalmente el hombre no se lanzó al Mapocho, y se sintió humillado, como si hubiera sido utilizado por nosotros al ver su propia detención a manos de carabinado. Sus oyentes natos y compañeros, de tantos problemas catastroficos, del momento, eran los soplones de sus angustiosas determianciones.
Yo fui llevado a la plaza de Ñuñoa, para esperar asustado la micro que me dejaría aquí, escribiendo una nueva y estúpida columna de Internet.
Me parece bastante cómica la manera en que se interviene socialmente sobre la conducta de un sabiondo en el comportamiento y la necesidad del hombre, que denota las altas temperaturas y el cansancio de las personas, el sudor sin detención controlado, trayendo el medicamento mágico más necesario del momento, que se materializa en la forma de una botella, con el energizante natural - llamado agua - en su interior. Lo único que hace el hombre, descalificado como traficante, por la simpleza de sacar el elemento de un lugar no pagado con antelación, es repartir tras una módica suma, botellas de agua, dentro de los carros del metro, cosa que todos los participantes de esas caloríficas marchas nupciales sueñan y más de una vez, mientras el medio de transporte recorre las diferenetes estaciones o terminales. A cierta gente le aterroriza saber que hay un Robin Hood moderno, que le roba agua a los ricos y se la da a los sedientos pueblerinos de la locomoción pública, en rieles del tren de la tecnología chilena. El personaje en cuestion, es tratado como si fuera un traficante de drogas o fragmentos óseos... ¿quién los entiende?, en vez de amargarse y cuartar las posibilidades del trabajo de un hombre sano y luchador, arruinando su nombre, deberíamos felicitarlo y seguir su ejemplo, aprovechando que aquí hay agua ha diferencia de Somalía o la mayoria de paises de África, que ni recuerdos tienen de lo que son las cañerias llenas del líquido cristalino.
Sin duda que por aquí le seguiremos el ejemplo y el paso al muchacho de cuatro botellas por brazo.
El fin de semana recién pasado, viví una experiencia nueva, de esas que los hombres aventureros tienen por montones, a diferencia de un hombre hogareño como yo. Enfrenté uno de esos miedos que tenía cuando pequeño, en los momentos que era acompañado para realizar tal osadía de viajar fuera de la ciudad. El Sábado recién pasado fue diferente y viaje por mi cuenta a la localidad de Talca, con muchas esperanzas y un encuentro que sería simplemente inolvidable. Anteriormente hubiera sido inpensado viajar sólo, saliendo de mis conocimientos, perdiendo el miedo de lo desconocido.
En la tarde anterior al viaje, fui a muchos terminales, sin saber cual era el correcto para llegar a obtener los pasajes del paraje que yo deseaba. Viaje a las estaciones de metro más alejadas de mi existencia, y aunque fue una estupidez, me sirvió para comenzar ha acostumbrararme del hecho de estar a kilómetros de distancia de mi casa y mi monótona realidad. Finalmente lo logré, luego de mucho miedo compre mi boleto de ida y vuelta, pero el conteo personalizado fue erróneo y mi llegada a Talca era muy tarde, y mi regreso también lo era , de hecho eso me provocaba llegar luego del cierre del metro, con la consecución de quedarme a dormir en el terminal santiaguino, con la suerte, si así me lo hubieran permitido. Gracias a alguien, eso no fue así, y en la mañana pude cambiar mis boletos, para los horarios que pretendía en estos nuevos instantes de nerviosismo.
Ya arriba del bus, veía gente de todo tipos de especies urbanas, mirándose unos a otros con esas caras de alegría y enfermedad contagiosa. El cansancio era como un himno a la bandera, para todos ellos, y si uno miraba a la persona de mal humor identificado, la cara de ese hombre se desfiguraba, como señalandote que si volvías a repetir tal pirueta, podrías recibir un golpe precizo en la cara.
El viaje era contagiosamente hermoso, con los parajes que se veían a cada instante, con una película de muy poco presupuesto, para así intentar de hacer el tramite más sabroso y comodo. Los conductores se paseaban mirando de manera pervertida a cada muchacha, haciendo comentarios de mierda que a nadie les parecían bonitos o correctos. Aunque lo peor era intentar orinar en el baño del bus, mientras la maquina se movía de lado a lado, uno tenía que intentar apuntarle exactamente al espacio permitido para la orina. Al salir del sucucho tóxico, todos me miraban con cara de asquerosidad, sin que yo supiera el por qué, si supongo que es normal que la gente orine... supongo que es así en todas las regiones del país.
Al bajarme finalmente del bus, aliviado luego del tramite de tres horas, esperando a mi esperanzada y hermosa compañía, comencé a dar vueltas por la estación, dentro de una propiedad totalmente distinta a todo lo que anteriormente había conocido. Los precios eran carisimos, aunque la atención muy buena y saludable, a diferencia de lo normal de nuestra capital de Santiago.
Todo iba excelente hasta que se me acerca un muchacho y me dice : ¿tú qué haces aquí?, ¿qué no eres Emilio de Canal Copano?, eso fue el timbrazo que me señaló por una parte que era algo bueno el comentario, porque quería decir que el programa es bien visto en regiones, pero al mismo tiempo, me daba cuenta, que la gente imagina que uno es propiedad de los canales por haber aparecido un par de veces, o quizás que uno vive dentro de ese estacionamiento, o dentro de esa caja eléctrica.
Sin duda que fue el mejor viaje que haya realizado, y no creo que se supere, no lo digo por el viaje en bus y las anécdotas comentadas, sino, por la compañía que tuve toda esa tarde, en una localidad desconocida para ambos.
Ustedes se preguntaran lo triste que debe ser la vida para una persona con tan sólo un testículo, porque se imaginaran que la bola es más grande que su cabeza y que el sujeto pierde todo tipo de equilibro posible, (toda tu vida gira y radica al entorno del número uno, esa maldita cifra que hace recordar tu falencia física), ¿pero se han puesto a pensar en nosotros, en los humanos de tres testículos?, la vida es sinceramente horrible. Tendremos quizás un equilibrio con el peso de una pirámide con ladrillos circulares, pero no nos permite movernos libremente, por que no hay calzoncillos que resistan tanta sobra de genitales. También es importante mencionar que caemos en una probabilidad del 250 % de tener más de diez hijos, en tan sólo una camada, osea, que si tienes más de una ocasión hijos, ya tendrás el equipo de fútbol, el ejercito y hasta el país reunido.
Luego de una vida de sacrificio, está la oportunidad, debido a las breves apariciones en televisión, de conocer a la mujer más bella que se haya visto, (adicta por una razón extraña a los hombres que salen brevemente y sin ningún sentido en la televisión), y te propone la idea de acostarte con ella, obviamente que por una modica suma.(Te has preparado psicológicamente durante años, para esta imaginativa situación, y estás seguro de que eres un campeón en el ring de cuatro perillas), pero ella te destruye el autoestima en el momento mismo de la consumación, diciendo: pero eso de haya abajo, no es nada lindo. Claro, y ¿cuándo el sexo ha sido lindo?, si es un deporte olímpico del mete y saca.
Lo peor es que por una razón inexplicable, todos tus cercanos se enteran de tu problema, y en tu cumpleaños, cuando están todos reunidos, (polola, amigos y familia), surge obviamente el tema que nos hace parecer monos de circo, como la realización de una oda o celebración a la bola sobrante (frases ingeniosas, que ni a la mente más perversa o delirante se le llegarían a ocurrir); y el broche de oro se finaliza con la frase de tu madre: yo creo que mi hijo, con tantas bolas, debe ser un eyaculador precoz.
Hace un par de semanas, vi una noticia transmitida por diversos canales de televisión, que a decir verdad, me causo bastante repudio y machorra, por el drástico abuso de poder compartido entre el sacerdocio y las leyes, aunque en esos noticiarios lo hayan tomado con agrado y chiste.
Quizás, la "santísima" religión católica, ya no tenga tantos adeptos como en sus inicios o décadas anteriores, pero aún mantiene, ciertos desniveles y abusos existenciales, con respecto a la gente dedicada a otros oficios sociales. Tal fenómeno, es originado, desde los representantes de Dios en la tierra, (sacerdotes), que al final de todo, son tan humanos como nosotros mismos, (paridos y criados en la tierra), hacía sus propios creyentes, que viven dentro de la hipnosis del comercio de la fe.
Pienso, que en gran parte de la población integrante de la iglesia, la imagen de un sacerdote pareciera ser tomada como la de alguien superior, de hecho, la gente los disfraza y asemeja a lo que son los superhéroes o estrellas de otra dimensión, (con sus vestidos de seda blanca, coronas, tronos reales, etc...), siendo simples trabajadores diarios, con los humos más elevados de la empresa de la creencia caótica, gracias a los esforzados y obsesivos creyentes domingueros. De hecho, estos héroes disfrazados de la iglesia católica, podrían ser catalogados como personajes que en la televisión, serían producidos para la eterna diversión de los niños más inmaduros del cuartel de cruces y vasos rebalsados de vino... aunque ahora que recuerdo, también cumplen esa función.
El santo padre en cuestión, iba tan rápido por la carretera, en su gran coche de alta velocidad, materializado por el descomunal sueldo de rezar y dar prórroga a cientos de fieles, que hasta el cristo en llavero salió volando de su cruz. Naturalmente el curita fue detenido por un carabinero, de muy buena manera, como se detendría a cualquier ciudadano infringiendo la ley. El padrecito fue procesado, y parecía todo bien normal, hasta que con tal causa se inicia el chiste para muchos y la vergüenza publica para otros : Se le condeno a la mitad del monto de una multa por tal falta, y a tres meses de sermones compulsivos. Todo fue exhibido entre risotadas, producto de la borrachera, por el juez que sujetaba fuertemente un vaso de vino rebalsado o cristo redentor.
El polvo rodea el recuerdo de maderas vivas,
las que fueron decayendo con los días,
con los tiempos de altos grados de agonía;
nunca pensamos que la cama moriría.
Conocimos amigos, mujeres y familia;
ensuciamos sus deseos de abrigarnos,
la perpetuidad en los sueños personales recogidos;
y nacieron los celos, ante las nuevas corporalidades entumecidas.
Mientras reposábamos con cuidado nuestros vientres hinchados,
nos dirigimos a clavar sus brazos rotos de madera;
los amarramos para que continuara con su vida,
y aunque no logramos hacerlo resucitar,
aún se mantenía en dos pares de piernas fuertes .
Lo volvimos ha armar - modificandolo - para su eterna resistencia:
con tornillos, clavos y martillos artesanales, del día tras día;
con maderas, (cuerpos), de antecesores del emblema del ensueño.
Te agradezco gran soldado de las redes y luchas del movimiento de madrugada,
ya que has cumplido con el mantenimiento de mi cuerpo de noventa kilos,
y no te quejas, ni por un segundo lo has pensado, nada has reclamado...
porque eres el mantenedor de mis ilusiones congeladas.
Juanito es un joven de diecisiete años, con mala cara y costumbres que van en contra de los principios de la moda social, inmersos en la juventud adinerada en la que vive. Fue criado desde sus breves años, al interno de la cultura de Internet, pudiendo llamarlo como un "computin" por diversión y anhelos existenciales, (su única liberación de vida entre engreídos), y sin oficio más que el del problemático y aturdiente colegio. Ha sido burlado y agredido, desde que memoria tiene, de múltiples formas, por todos sus compañeros que no mantienen sus principios cibernéticos. Uno de tantos niños bully de los años en que vivimos.
Luego de los años de adolescencia, ha logrado conseguir lo que muchos dudaron que obtendría: una chica hermosa, aunque no promocionada por muy buena fama. Ha Juan no le importaba mucho lo que dijeran las personas sobre su acompañante, que era la razón de la felicidad plástica y artificial de sus nuevos días, porque estaba acostumbrado al mal hablar de los cercanos y los amigos de esos resentidos, apuñaladores de inocencias y sueños indecentes; por eso mismo, no se dejaba amedrentar por los cahuines de la población, a demás de la razón, de estar cumpliendo algo que nunca habría imaginado como posible.
En ciertos momentos, se preguntaba sobre la fidelidad de la apabullante dama de compañía, y entendía por si mismo, en esos breves instantes, que no podía esperar algo más autentico y refinado u moral, producto de su conocida imagen desfavorecida naturalemente y sus intereses tan particulares y poco populares.
Todo parecía bien encaminado, dentro de la falsedad de las apariencias y los mutuos intereses, hasta que la locura se hizo un personaje participante y un poco peligroso, por no decir: muy peligroso. El hombre nacido entre computadoras, se sentía, por primera vez, celosamente aprisionado de la presencia y virtud de otros hombres, acariciadores y besadores ante su amor platónico existente. Morbosamente, pensaba la manera en que la hacían sentir una mujer de verdad, proveniente y surgida de la cuna del sexo sin limites, fronteras ni protecciones caloríficas; en su propia cara caían las imagenes, las frases y los ruidos enajenados provenientes de los genitales, que lo volvían a los inicios de sus tiempos de abusos sin barreras. La mente enferma había creado todas estas escenas, y el dentro de su locura, lo sometía tan fehacientemente como su conexión a la red.
Lo único a lo que atino, fue ha poner dentro de su boca una tonelada de papas fritas, que iban en contra de todos sus principios sanos de vida: eran grasosas, insanas, perturbadoras para su organismo sin colesterol, pero parte del primer deleite real ante sus desgracias constantes. Estaba dentro de un trance, al interno de la magia de fabricas como Mc Donald's, dónde el sabor era tan delicioso como tóxico. En esta ocasión la libertad era suprema, porque nadie se reía de él como hubiera sido frecuente en los viejos tiempos de niñez, se sentía querido por la fabrica que construía tan ingrato colesterol, pero mucha decisión propia y autoridad.
Todo el falso amor había acabado, junto a una determinación fuerte y al grano, materializada en tan sólo una frase del muchacho desvalorado, que frecuentaba a la mujer diseñadora de la felicidad de mentira, apodada por las frecuentes actividades de bajeza corporal, dentro de la sociedad de los adictos a las fragancias del sexo: ¡cambio amor por papas fritas!... ¡lárgate a un convento, que tú sólo quieres carne y nada de mi tortuoso e infalible sentimiento.
Durante todos los tiempos, se ha podido presenciar las maneras dictadoras en que los sectores más conservadores, del mundo y todas sus tendencias en general, han actuado, de forma obstinada y rígida al interior de los principios del árbol genealógico de la poca abertura de mente; han malogrado las tendencias modernistas y los elementos participativos del nuevo mundo violento. Para que el mundo avance, se necesita la llegada de la modernidad en la amplitud de rangos y métodos para trabajar o analizar la existencia, que por naturaleza del hecho mismo, arrasan de raíz con los miembros de estas iglesias familiares conservadoras y partidarios políticos representativos en cada rumbo.
Un hecho de los representativos del año recién pasado, por lo confrontacional, que dio mucho de qué hablar, fue el originado al entorno de la pastilla del día después; conocida popularmente como: la píldora a prueba de errores e imbéciles.
Por un lado, se hablaba y proclamaba a la sustancia, perteneciente al asesinato intencionado de la raza humana y sus nuevas generaciones; un acercamiento a las intencionalidades de ser un Dios actualizado, con la capacidad de elegir sobre la vida de los demás; quizás llegaría a ser una nueva moda, basada en la intención necesitada por beber la pastilla, luego de haber tenido sexo por las calles de manera alocada, sin ningún sentido ni tapujo, creando una muerte tan solo por jugar gracias al medicamento protector de inconscientes.
Por el otro lado, se planteaba una solución para todas esas jovencitas que han quedado embarazadas luego de violaciones; un hecho que para nada es voluntarioso, pero si perteneciente a un trauma existencial, al ver cada día del resto de la vida, el rostro del agresor en la cara de vuestro pequeño hijo.
Finalmente la presidenta de la república, tomó la decisión más dictatorial que se le haya visto y escuchado: anuló de raíz las protestas de los miembros de los partidos políticos de la oposición y los pensamientos arraigados de la iglesia, que tenían las claras intenciones de quemar las sustancias y no permitir que se comercializaran. En contra de todo esto, a la primera mandataria del país, se le ocurrió la magnifica idea de obligar, por requisito propio, la venta de la pastilla del día después, en cada farmacia y centro hospitalario acreditado, creando un descontrol en cada farmacéutico, que ya no tenían la condición de decidir sobre los medicamentos que vendía en su propio puesto de pastillas, ya que la presidenta, con toda su autoridad, había comunicado lo contrario.
No sé si alguna vez hayan notado, esa actitud y situación particular, en la que concurre la gente al encontrarse con alguien nuevamente; con una persona que no se ha visto por largo tiempo; y si es tu antigua pareja, mucho peor. Uno se inventa un caos físico y psicológico sin razón de ser, porque no hay razones para tal egocentrismo. En realidad, creo que si han notado esa actitud, porque ha todos nos ha pasado aunque sea una sola vez en la vida.
Los encuentros siempre se pueden ligar con dos aristas : la casual e intencional; aunque a decir verdad, siempre uno tiene en la mente la internacionalidad del hecho mismo en cuestión y su consumación; quizás uno quedrá saber como se ha desarrollado el otro con el tiempo y la distancia. No faltan los personajes obsesivos, sin esa intención, que cada día que pasan por fuera de la vivienda de la personalidad del pasado personal, quedan mirándola, como si la casa fuera esa persona o así ella supiera que uno pasó por ahí, pensando sobre su actualidad y el deslenguado pasado de ambos.
Cuándo uno lo hace con dotes de casualidad, se pasea por los sector dónde recordaba, en la antiguedad, haber recorrido constantemente con la muchacha, mirando a todas partes como si uno mismo fuera un ladrón o un espía secreto, en pleno trabajo. Lo peor que puede pasar es que la mujer te encuentre, aunque es lo que uno más quiera. ¿qué es lo primero que uno dice cuando te encuentran? : qué casualidad haberte encontrado aquí, nunca me lo hubiera imaginado. ¿Qué se creen?, están a dos mil kilómetros de sus casas y a seis pasos de la existencia de la ex novia y... ¿es una casualidad nunca antes pensada?, eso ni siquiera ustedes mismo se lo creen. A demás que ella siempre se dará cuenta de eso, no es una tonta, y nosotros nos preguntamos: ¿a quién estamos engañando, sino, a nosotros mismos?.
También se encuentra ese hombre decidido, sin miedos a nada según él, que no le importa nada más que volver a saludarla amistosamente como en los primeros tiempos; y cuando está a fuera de la puerta de su antigua amada, comienza a sentir miedo, dolores de estomago y decide correr por su vida, como si al otro lado de la puerta hubiera un asesino con una motocierra. Es que uno le tiene miedo a lo desconocido de lo que pudiera suceder.
En el momento de cruzar miradas con la dama, del pasado de uno, es notoria la imagen que uno mismo se frecuenta, al creer que el destino le ha hecho tan bien y a uno tan mal: pero si se ve mucho mejor que antes, es hermosa, yo no me acuerdo que fuera así y es tan madura; mientras uno se encuentra tan pordiosero, anciano e inmaduro. Simplemente a pasado un poco de tiempo, pero uno fabrica automáticamente esa manipulación sobre uno mismo y ella, porque quizás no haya cambiado tanto, pero para uno es otra persona y mucho mejor que uno. ¡qué tonto fui!, es lo que uno siempre piensa, olvidando cualquier tipo de razones con poderío del pasado.
Ahora se efectúa el peor momento de todos; se propagan los temblores del cuerpo, al mismo tiempo que aparece una gran laguna creada por la transpiración de cara y brazos. Uno cree que la otra persona se ha dado cuenta, aunque la verdad es que ni se ha percatado de esos reflejos, de los que tan sólo uno nota y que a veces no son tal; junto a ese contraste de sentimientos, llega el gran error inevitable del color rojo de piel, acompañado de la pregunta: ¿por qué estás rojo?. Uno contesta bobamente y sin mayor preámbulo, aludiendo al calor, algo más ilógico que todo lo que te ha sucedido.
¿De qué le hablo?, quizás si le digo una estupidez no quiera volver a verme o dirigirme la palabra. Uno quiere decir algo coherente que la sorprenda, pero siempre se termina hablado de lo más absurdo y denigrante. Lo peor es hablar del sexo con esa persona y siempre pasa, o sino, terminas hablándole de esos tiempos antiguos de los que ella ni siquiera recordaba, al contrario de uno mismo, que es lo que siempre tiene en mente. si reluces un chiste o humorada, no causa gracia, porque ya no se tiene el mismo humor ni se produce la misma chispa de antaño. Lo único que se hace reflejar por el otro lado es una sonrisa falsa, de la que ambos se dan cuenta estomáticamente. El silencio es tan doloroso como incomodo. Cualquier cosa que hagas o digas te hará sentir estúpido y mal entendido.
Cuándo la razón de tu desenfreno entusiasta, que ya va perdiendo todo tipos de flagelos contra uno mismo, se comienza a despedir, uno comienza a alargar la conversación desquiciadamente, transformándose en un patético a no dar más, a cada milésima de segundo es peor. Te dice que tiene que ir a dormir, almorzar o salir, siendo todo una farza para liberarse; siempre pasa así. En el momento de despedirte, la intentas abrazar sin demostrar mucho o poco cariño, y terminas más pelotudo de lo que ya eras, porque a demás de nervioso, ahora no sabes abrazar a la gente.
Finalmente se ve su entorno esconderse en casa, muentras se siente el alivio interno, al mismo tiempo que el fraude creado por uno mismo, de ella y del destino tan poco acogedor.
Antes de todo, quiero agradecer con honores a todos esos chilenos, y los no tanto, que han besado la bandera con ambas caras; me refiero con estas palabras a los exiliados y a los pertenecientes a pueblos extranjeros, que han venido a hacer sus vidas sufrientes y libertinas, a uno de los mundos más locos y poco comunes de la esfera rodante. Han abierto los ojos a nuevas tendencias, a mundos tan particulares, y quizás no tan diferentes a los demás, como el que he intentado construir con apego a mis principios y una gran iniciativa, (con un agradecimiento particular, por el muestrario que haya efectuado el F. Copano hace algunos años, sobre el mundo de las publicaciones líricas vía Internet).
En éste, mi tercer Blogspot consecutivo, que con el saludo y agradecimiento efectuado, ha quienes han dejado caer sus parpados con entusiasmo, se frecuenta ha cumplir su día o columna número cien al aire; con la intención de bendecir sin religión a los creadores mismos de tal obra, enfrentándose a una gran celebración interuniversal.
Muchos no creyeron que Emilio “el camaleón” Pittet, lo lograría, y aquí estamos, dándole la vuelta la mano a tantas agonías y descontroles de la infancia. Las historias y creaciones de todos los que cruzan y han incurrido en mi avenida de puertas abiertas y profundas, tienen cabida en aquel palacio fecundo de los sobrevivientes.
Hoy se pronuncia una gran celebración, y como tal, se fabricara una caravana desde Moneda hasta Plaza Italia, con celebridades urbanas de todo tipo, sin discriminar por color o talla del calzado. Se esperan cien personas con diferentes cualidades y características físicas, que leerán una historia cada diez minutos, (con pantallas gigantes, acomodadas especialmente para la transmisión que llegará a cada guarida existente en la faz de la tierra), con la intención de unir al mundo y el capital que finalizara en mi bolsillo… en el día de la travesía número cien.
Sin duda que el cáncer se ha envuelto al interior de una de esas modas de la modernidad, en el carácter de la salud, al destruir familias, matar hombres y mujeres, sin piedad ni pleitesía previa más que la de la agonía brutal de quienes la viven o la acompañan a través de familiares y amigos. En un caso muy personalizado, ocurrido en casa de la descendencia Pittet Ventura, hace un buen par de años, un hecho recordado hasta el día de hoy: murió el padre Julio Pittet, con un catastrófico sufrimiento radicado a causa de sus pulmones congestionados de tabaco y las atormentadas aventuras. Mi visión fue bastante directa en lo de la transformación física del individuo patriarcal, al interno de mis cortos y febriles años del descubrimiento. Él era mi padre.
En el día de ayer, sucedió nuevamente un hecho que refuerza la enfermedad que se creía medicable, (y que en ciertos casos lo es), con una victima más, dentro de la cultura y memoria televisiva de todos los años vividos en Chile; el iniciador de la cultura del cuadrado electrico con antenas. Sin duda que el cáncer es una enfermedad de nunca acabar.
Julio Martínez era un hombre de esos que hablaban con mucho oficio y respetuosidad, por sobre cualquier otro tipo de sustancia; y cuando en ciertos casos se le permitía fundar conocimiento sobre variados temas del acontecer, en cualquiera de las fechas que recorrio, él demostraba la razón de sus estudios y cargos dentro del periodismo. Un conocedor que no se matriculaba en la simpleza del deporte, sino, que eso lo basaba como una excusa, para traer magia con su cultivo conceptual ante la gente que buscaba una razón para encender su televisor y escuchar a un hombre con contenido y sencillez: criador y criado, junto a todos sus oyentes.
Las nuevas generaciones podrían haberlo tomado sin respeto a causa de su disposición y largos discursos, porque ya sabemos como andan las nuevas juventudes por la vida, (sin intereses en actualidad ni sociedad), pero nunca se apreció algo similar, sino, que hasta los irrespetuosos lograban respetar la imagen del hombre con cabeza de huevo: apodo que se le daba por lo más jóvenes con mucho cariño; un cariño que se consigue al conversar y vivir con un abuelo, un padre, un hermano y hasta un hijo.
J.M. fue premiado en su larga e incansable carrera por diferentes premios, como el del periodista mejor pronunciado del ambiente o por el mejor representante en el ámbito del deporte. Estos son huellas marcadas por un profesional del trabajo y de la vida, de esos que ya no se ven, y que sin duda, para una persona que desea sumergirse dentro del periodismo, es una influencia muy merecida y bienvenida.
¿Saben qué hay en cada niño?... un canto a la vida, un canto a la dicha y un canto al amor.
Ojala pasen unas felices y gratas fiestas, junto a los que más quieren; más feliz que caballo de hipódromo; sin dinero, pero con calzones amarillos. Es un fiel saludo de la empresa palmito: cada africano un poco más morenito.
Diferentes empresas como Coaniquem o Coanil, para premiar a los niños más trabajadores, al mismo tiempo de ser lo más explotados del año que ya se termina, han decidido hacer una campaña para transformarlos en bombas naturales, (lograrían su sueño de ser explotados de verdad), con el fin de ser exhibidos y plasmados en fuegos artificiales a lo largo de todo el mundo. Esta gran obra patría sería publicada hoy a las doce de la noche y finalizaría el día del fin de la existencia.
Esperamos que finalmente la división del año a año, sea la justa y merecida, sin olvidar la tan esperada hace decadas, por los postulados del grandioso Nostrajesúsledamos, hora del juicio final (00:00 hrs.)
Les será presentado de manera gratuita y sin cargo extra al celular cerebral, el video del discurso nacional, con una cadena especial del presidente santo fallecido y los bombazos de artificio y celebración del futuro.
http://www.youtube.com/watch?v=Im-IEXp6FWM
