Lluvia melancólica

Hombre huérfano y precario,

saluda a tal escenario.... que apesta de ser hombre vivo,

y enfurece de no recibir cualquier tipo de emisor registrado.

Dijiste que llamarías temprano... al rato.

Te dolía la enfermedad de mujer,

pero, en defecto, he esperado más que un buen rato,

porque ya me has contagiado en vano.

¡esto a sido un engaño!.

Surgí desde bien temprano...

resultando que el verano se burlaba de mis llantos,

por simple lastima, confirió bañarme en sus aguas plásticas del desánimo.

Delirantes gritaban relámpagos al viento...

¡delirantes!... los hombres románticos y propensos ,

qué de la melancolía no vivirían,

¿sólo para llenarse de sus lamentos?.

Es mentira si disfrutan el reír...

el agua los contagió de la no alegría infeliz.

Sigues esperando con los huesos corroídos,

los pies heridos... aficionados al desangramiento,

y la cara tapada de desencuentros que aún deambulan por la memoria.

La historia te tiene en margenes excesivamente demenciales.

Vivimos de una lluvia melancólica,

cuál devora los pétalos tiernos de rosas vivas,

y te manifiesta el recuerdo de aquellas tristes memorias prohibidas.