Quejas de un viejo verde, ciego y despistado

¡Buenas tardes Chile!

Yo exijo una explicación inmediata a mi organismo, por el abuso anteriormente cometido ante mi persona de tercera y cuarta edad. El Alzheimer y la ceguera, son los deportes extremos y patrios de mi asilo de ancianos, y por lo mismo, yo los defenderé y me defenderé, hasta que me lleguen los pañales limpios. Está bien que digan que andaba corriendo a pies descalzos, sin que se me vieran, o que la barba me llegaba al ombligo, pero no me parece bien que se me elimine como estiércol en medio de una barrida con pala alemana. Espero que no me vuelvan a regar los pies, que yo no me reproduzca con agua ni aceite.

Antes eran gemelas las bellas damas que me visitaban, y yo me sentía muy feliz, porque posiblemente ya no me iban a dejar sin verlas, (las autoridades de arrugas varias), pero ahora que son trillizas, todas las cosas han cambiado rusticamente: las neuronas y hormonas, por ejemplo, son de chiquillo. Creo que una invitación de cada una de ellas, a la semana, con comida, baile y canciones románticas, es lo mínimo que puedo obtener. Esas cosas son las que con mis nuevos lentes de color verde, como tinte de esencia natural, me han hecho saltar en una pierna, porque la otra ya se me cansó; aplaudiendo con los pies, para sostenerme con las muletas… ¡soy un campeón!

Gracias por brindarme la oportunidad de saludarte, sin tener que pagarte el Iba por babosería, siendo que estoy debiendo dinero por exceso de saludos y palpitaciones de corazón. La cuenta cada día aumenta más y ya estoy cada minuto más viejo. Me di cuenta que no eran tres las mujeres, ni eran hermosas, sino, que mi ceguera me tenía bien cagado, y era una vieja asquerosa la que se me repartía por tres.

De todas formas, espero que pases un feliz año nuevo, y que los calzones amarillos no te los pongas arriba de la falda.

Hágalo usted mismo: peleas y problemas hechos en casa

El día Jueves recién pasado, fue uno de esos días decisivos para mi acontecer diario, ya que era el día de pagar la matricula universitaria. Hecho que creaba un quiebre ante mi pasado atrasado constante y existente durante toda mi vida, en lo de los estudios académicos. Siempre me presentaba – decadentemente en temporalidad - dos años atrás a los miembros de mi generación, y la que me seguía; aunque muchos dirán que simplemente he seguido mi línea de tardanza, peor por fin me he instaurado en la enseñanza superior. El recóndito sentimiento personalizado de dicha y aliento, era demasiado elocuente para pensar que se podría transformar en un contraste tan drástico como violento.

El centro parecía tan armonioso y de fértil naturaleza, ante el caminar de la bella mujer y mi madre, que más que sonrisas y nerviosismo, era difícil encontrar algo más. Cuando estaban abiertas las puertas de la Universidad Humanista Cristiana las cosas se desbordaron bastante, porque el nerviosismo se había transformado en estocadas al corazón y la conciencia. Habían problemas para la matricula, sin saber si por producto del defecto mío u de la encargada con poca experiencia. Por suerte, al tiempo después, y al haber sido atendido por otro individuo, todo se solucionó de buena forma; aunque seguían los dolorosos puñales clavándose en mi cuerpo, el mareo, las miradas cruzadas de ambas mujeres. No sabía si mi mente estaba un poco intoxicada, o si mi mundo de arcoiris y flores oreja de oso, estaba comenzando a ser dañado por causas externas.

Pase la tarde con la muchacha en un parque cercano a la universidad, junto a mis dolores corporales y las ansias urinarias. Fue lo más relajado y sereno del resto del día, aunque estuviera sufriendo a causa de los desaires de mi organismo.
Al llegar a mi hogar, cuando ya era de noche, junto a mi compañera de días y de noches, me dirigí hacía el cubículo habitacional de mi madre, para conversar de ciertos puntos y preguntas de interés personal. Para mi gran sorpresa, se volvió una bestia ante tales dichas y diretes, hasta el punto de parecer un demonio encarnado en el cuerpo humano y envejecido. Gritos y frases chocantes, eran disueltas con la idea de dar en medio del blanco de la mente de este joven, que no pensaba en la morbosidad de ese demonio con cuerpo de mujer.
Debí, rápidamente, acompañar a mi amada para dejarla en su paradero de microbús, ya que no hubiera sido bonito ni apreciable un enfrentamiento, o un cruce de palabras, entre ambas personalidades tan importantes para mi cotidianidad.
Al volver a casa, parecía que la posesión diabólica permanecía en el cuerpo de mi madre, así que decidí acostarme a dormir con mis dolores internos, espirituales y físicos, preguntándome si alguien habría preparado por magia propia todas estás peleas y problemas, tan exacerbados, luego de haber partido un día de tan buena manera, con un sol naciente y pajaritos cantando canciones para despertar.

Lo único que se me ocurrió concluir, aquella noche, fue que todo el día violento, de batallas mortales y desafíos verbales, había sido una elaboración tan similar como la de muebles y elementos caseros del controversial, en su tiempo, y tan necesario, programa: hágalo usted mismo.

Especial de navidad: la crisis del viejo pascuero

Niños a lo largo de todo el mundo, debo darles un comunicado un poco doloroso, luego de los primeros minutos de celebración en familia y amistad, que muy pocos han llegado a sospechar que sucedería algún día, con sus detenidas y desafiantes investigaciones precoses: el viejito pascuero era real, y no una invención como muchos han intentado de maldecir con falacias amargadas; pero digo que era, porque luego de tanto trabajo y recorridos, a lo largo de todos los continentes del mundo, ha muerto… como puede morir cualquier persona de barriga prometedora, abrigos rojos y calurosos en verano, y con la manía de sentar niños entre sus piernas (a lo Michael Jackson de Navidad). Lo siento pequeños bebes y pequeños adultos, pero así de cruda es la realidad.
Diferentes personajes decadentes, de más de sesenta años, aproximadamente, con disfraces de rojo y blanco, lo han intentado copiar, pero jamás han llegado a igualarlo; por eso mismo, en el centro de Santiago, y de muchas otras ciudades, se ha plagado de copias absurdas e irreverentes sin causa.

En la tarde de ayer, mientras caminaba acaloradamente por las cuadras de mi comuna, con una amiga de hace largos años de anécdotas, me encontré con una sorpresa de esas que uno nunca había visto anteriormente en acción. Un hombre viejo y paralítico, con barba crecida y millares de cajas de cartón navideño, era trasladado en símbolo de un irónico desfile personalizado, en el interior de un carrito de supermercado, como una gran atracción del desequilibrio mental. Ningún niño quería abrazarlo, ni sentarse en sus rodillas, menos pedirle algún tipo de presente, ya que todos entendían los posibles problemas, que éste anciano, con espíritu infantil, podría tener o llegar a tener. Nadie le compraba el cuento de que un viejo pascuero no pudiera caminar, fuera andrajoso y tan re feo, porque cómo todos lo sabemos: los niños, ha cierta edad, vaya que son discriminadores. En realidad, el parecido del hombre en cuatro ruedas de mercado, en comparación al verdadero viejo pascuero y fallecido, era desbordadamente abismante, (lo digo en nombre de los que lo conocimos en vida), cosa que los pequeños no tenían porque saber.
A nadie le dejó sin asombro, dentro de los conocedores del gordo de rojo, el hecho de ver tan peculiar personaje. No sabíamos si la imagen tan clara y restringida en similitud, era por efecto del calor, o si la reencarnación del danzador de renos se había paseado y posado por nuestros caminos.

¿Ahora quién repartirá los regalos?, yo no lo sé, y creo que nadie lo sabrá.

Compras en medio de un estadio rodante

Hoy salí de mi hogar bastante atareado y apurado, con un billete de diez mil pesos, y la esperanza de encontrar regalos para mis familiares más cercanos, ya que bastante merecido se lo tienen; agregadamente, así es la costumbre de las personas al llegar a la división entre el día veinticuatro y veinticinco de Diciembre, a la hora cero... la media noche del regalo y afecto mutuo.

Pido disculpas para cualquier persona que haya visto mi cara por aquellas horas del trote colapsadamente veraniego, ya que no era muy agraciada, en realidad, para nada agraciada diría yo.
Cuando me bajé del microbús (Transantiago) y me subí al metro, en la gran avenida contagiada, comencé a notar a la gente con la camiseta del equipo que había salido campeón por tres veces consecutivas, en el fútbol chileno, y que en esta nueva ocasión, buscaba un nuevo titulo que los consagrara históricamente como los únicos tetracampeones. Sabía que hoy era la final, pero con tantas presiones propias, por la obligación de regalar obsequios, se me había ido por completo de la mente tal situación. Era una gran travesía la que debía vivir desde ese momento en adelante. Dónde quiera que estuviera, dentro de la urbanidad, me caían papeles, me golpeaban banderazos, y mis oídos se llenaban de cánticos al límite de dejarme instalado en la enfermedad de la sordera. El animo barrista llegaba a tanto, que casi lograba desbordar al metro de sus rieles, con lo que nuestra mejor vida, como se suele decir, nos hubiera visitado a la velocidad del rayo con una carta en la mano de despido… despido de la vida del día a día. Hubiera sido la caída libre de todos los pasajeros, los febriles fanáticos y los más tranquilos ciudadanos como yo.

Introducido en las capsulas de ventas navideñas, debía recorrer por todos los cubículos del negocio para encontrar lo deseado, según mis conocimientos, para los pertenecientes de mi pequeña casa.
A mí nunca me ha gustado mucho esto del consumismo atosigante, pero al pensar en ello, también sabía que la gente que me acompañaba día tras día, ya hace más de veintiún años, se merecía mi esfuerzo y sudor; en realidad, es lo mínimo que un hijo y hermano podría llegar a donar, luego de tantos años de paciencia y consistencia.

Con bolsas en mis manos, con el dinero invertido en obsequios, en el interior, mientras veía a la gente pobre al lado mío, me sentía tan miserable, por gastar el dinero que podría darles mejor vida a ellos; pero sabía que así era la vida, siempre lo he sabido, una constante entre diferentes comunidades: la economía de los pobres, los de media y los ricos.
Mis bolsas las sostenía junto al diario The Clinic, que era la única entretención del momento, mientras me carcomía el miedo proveniente de esas caras extrañas… de la posibilidad de que se volvieran contra mí, robándome parte del sueldo de mis días de trabajo, en meses anteriores, que había sido solidificado para una demostración de aprecio navideño hacía mis semejantes; como había dicho antes, merecidos cercanos y soportadores de costumbres mías, de las más variadas y deslenguadas.

El equipo más popular del fútbol chileno, del que soy hincha pasivo por herencia y gusto propio, volvió a ser campeón, con una celebración sin barreras ni horarios de detención, mientras mis regalos encomendados, no fueron tocados por nadie más que mi persona. Yo tampoco fui dañado por esas caras representativas de la marginalidad, que no tenían por que saber el proceder de mis gustos deportivos; no aludo a los términos de marginalidad por discriminación errante, sino, porque al mismo tiempo de ser el equipo más popular, quizás por el mismo hecho, es el equipo con hinchada de más bajos recursos y ligada a la podredumbre por naturaleza y mala suerte.

Así fue como finalizó mi día de compras, con goteras sin detención desde mi frente, producto de mi traje negro y las altas temperaturas que se han efectuado en la zona capitalina, mientras el estadio rodante seguía haciendo su tour por todo tipo de localidades.

Sergio Lagos: el rockero electrónico

En las primeras épocas en las cuáles veía televisión, con raciocinio y no por la simple razón de tener la caja eléctrica prendida, se presentaba la figura de un hombre de pelo corto, llamado Sergio Lagos, (ninguna semejanza con el presidente de la república), quien hacía un programa de música, llamado el Dynamo, con invitados provenientes de diferentes bandas del medio local, por lo general, sin excluir en ciertas ocasiones a visitas de extranjeros en gira por nuestro territorio patagónico. Todo esto se efectuaba en el mítico canal 2 (Rock & pop), sintonía que revoluciono de cierta forma el mercado de canales de televisión. En el día de hoy, hay disueltos por diferentes hogares televisivos, un par de íconos de esa camada de revolucionarios de la comunicación masiva.

Así fue cómo pasaron los años… el cabello se hacía cada vez más largo, la autoridad al hablar era otra, (un poco más trascendental y con más criterio, en el área televisiva), y la actitud de una estrella de rock, con el respeto correspondiente, se hacía pronunciar en cualquier momento. Las opiniones y críticas agudas, dominaban el sector. Era una manera de animación un poco diferente para esos años, aquí en Chile, desligado al estilo clásico de otros hombres cómo José Alfredo Fuentes, Enrique Maluenda o Raúl Matas.
El pelucón iniciador de los treinta, de a poco comenzó a ganarse la fama y el respeto de muchos, junto al repudio de otros cuantos, con programas que han quedado en la memoria de los chilenos; cómo hitos de breves y fuertes temporadas, (El futuro de Chile o Panoramix), sin olvidar sus aciertos en locución de radio, (Rock & pop).
En los últimos años, han surgido nuevos exponentes del ambiente de las telecomunicaciones y la radiofonía, con claras influencias, en sus años de adolescencia, producidas por Sergio Lagos; hablo de ejemplos tan claros cómo los de Nicolas Copano (Canal Copano) e Ignacio Franzani (Cadena nacional), ambos trabajadores del Via-x. La antigua casa que disfrazaba a canal 2, con los años, se transformo en una equis para el televidente irreverente.

Lagos, es un hombre que siempre ha estado ligado a la música, y no sólo por sus trabajos de animación, sino, por ser miembro hace años de una banda de electrónica en Chile, reconocida con el nombre de Marciano. Acostumbrado a las fiestas de sol a sol, y el abuso de sustancias de todo tipo, sin desligar al jolgorio constante, provocando problemas vecinales en su departamento, decidió dentro del último tiempo, abandonar un poco el proyecto de Marciano, junto a esa vida tan reloca, y adentrarse más en uno nuevo : el sueño eterno de tener una banda de rock. En la actualidad, la banda, lleva su nombre reconocido, cómo símbolo máximo; de pronto se comenzó a hacer bien publicitada, con algunos sencillos cómo Telephone y la sangre.
La actitud de estrella de rock, de los primeros años, por fin se podía canalizar, en la actualidad, con una manera de hacer arte personal, cómo lo es ser el guitarrista y vocalista de su propia banda solista de rock… el sinónimo mismo de la esencia de una estrella de rock.

Ya no eres un quinceañero, y quizás no está el mismo discurso arremetedor de los primeros años, cuando animabas en programas de canales independientes, sin censura ni tapujos. Es verdad que se te ha criticado desde que te largaste a canal trece, y quizás sea con razón de ser, debido a un sueldo gigantesco y la notoria diferencia en el momento de reflejar al espectador el discurso personal, sonando cómo a palabras manejadas por terceros.
Se hecha un poco de menos, la elaboración de buenos programas sin miedos, sin limites de opiniones, ni frases rupturistas. Hemos olvidado en momentos a esas caracterizaciones martillantes y apelativas, sin temores, que se provocaban antiguamente a cada momento.
Tu nuevo canal te condena de opinión, eso lo sabemos todos, y ya que tienes más años, te has percatado, posiblemente, que la mente cambia y el sistema de dirigir las obras personales, también lo hace. Quizás sea el mejor lugar para ti en la actualidad, dónde tienes futuro económico y bien estar en relaciones publicas, aunque no te relaciones con la mejor clase de personajes influyentes. Debe ser el deseo personal de la tranquilidad, la pluralidad para con los síndromes del negocio, y la amistad obligada y necesaria dentro del trabajo.

Quizás no seas el de antes, pero aún queda la magia del recuerdo, y del actual conductor electrónico y líder de una banda de rock.

El primer pokemón mortal kombat

Hay un pequeño ser que ha nacido para innovar todo el ambiente de los deformados. Muchos habían creído que era un Dios, la reencarnación de él, pero es mucho más que esa demostración de ilusión y simpleza. Se le ha llenado el mundo de entrevistas, fotografías y documentales públicos, ha sus cortos años de existencia paradigmática, ya qué no es muy común para la vista del común de los mortales; en realidad, es la primera vez que nace un símbolo tan grande de la nueva moda de poca reacción en Chile. Esa cultura de los niños demasiado sexuales para creerlo, que quieren ser extraños sin poder llegar a serlo, tanto cómo lo habían soñado. Pelos parados, ropa rota y apretada, en ciertos casos, vestimentas muy segmentadas y variadas, con diferentes características dentro del mismo círculo. Imágenes creadas y originadas por la influencia de personajes de anime japonés y submundos dentro del ambiente musical del “hardcore” más mamón y juvenil. El estilo desfigurado del iniciado al Norte de América.
Ha nacido el primer Pokemón Mortal Kombat, existente, de la historia mundial. Se compone por la rareza que todos los niños han buscado, y por cuatro brazos agregados, al estilo de los tentáculos de Bulbasaur, o los brazos agregados de Goro, el personaje favorito de los niños agredidos y agresores.

La niña araña (Pokemón Mortal Kombat) tiene mucho que decir.

La soda más cara del mundo

En el último tiempo, se han estado reuniendo bandas disueltas hace muchas temporadas, que parecían perdidas en esas fechas de la historia, por peleas internas o diversos tipos de efemérides. Hay agrupaciones que marcaron en todas las épocas de la historia, desde su nacimiento, y otras, que sólo lo hicieron en algún par de años de existencia, (no vamos a comparar a Led Zeppelín con Soda Stereo, aunque digan que hay que apoyar al “rock” latinoamericano por sobre todas las cosas), agrupaciones muy recordadas por los que ahora son calvos o señoras bigotudas, mencionados(as) por mí, con todo el respeto del mundo, ante sus características físicas y de melancolía.
Muchos hablan de un esfuerzo para traer la magia de aquellos años, para compartirla con sus fieles seguidores, y otros, discuten esa alternativa, encarándola con el argumento del marketing: “quieren puro dinero esos viejotes que con suerte se pueden los instrumentos.”

Soda se volvió a presentar luego de más de diez años desde su última gira, en el estadio de River Plate, en Argentina, nación que dio a luz a los intérpretes.
En Chile, cómo no dudo que haya sido en nuestro país vecino, la publicidad ha sido muy masiva, con un inicio muy antecesor, sobre los cinco meses quizás, provocando noticia y locura entre sus fanáticos, para así lograr más adeptos en sus intereses de realizar grandes shows. (Envía tu mensaje de texto al 3003 con la palabra soda).
Los músicos del pueblo y para el pueblo, subieron de manera ilógica, aprovechando la melancolía, el capital que se pide por cada entrada para entrar al concierto. Contestan entrevistas con escenografías y rostros de engreídos, creyéndose los Rolling Stones de Latinoamérica, sin dejar de ser la copia barata de The Cure en español, (lo digo porque he escuchado sus versiones en ingles, que parecen plagios a la banda inglesa). A duras penas pueden sostener sus instrumentos de por vida. No hay nuevos álbumes ni más reencuentros, sólo esta breve movilización sudamericana para conseguir los dólares, qué serán gastados cómo cuando eran unos jóvenes alocados y estimulantes, guerrilleros del rock argentino.

Sin duda, el mejor reencuentro musical del año, entre viejas historias personales y con las de la gente, ha sido la producida por los iniciadores de una camada de jóvenes, que ahora son mayores, influenciados por los discursos golpeados y acompañados de un bajo marchante, las guitarras veloces y progresistas, los tambores circundantes y la voz cómo insigne de más de una década. No hablamos de Soda Stereo, sino, de Led Zeppelín. Hay agrupaciones que necesitan recuperar todo el dinero gastado para vivir, y otras que les sobra el dinero, y sólo buscan más demostración de arte que toda la que dieron en sus años más fuertes.
Ahora te esperamos a ti Pink Floyd, en el hito histórico, del sueño de muchos chilenos de todos los tiempos: la presentación en el valle de la luna.

Ciudadano, le recomendamos que no pierda su tiempo con la soda más cara del mundo, porque viene un soldado de verdad en su avión, conocedor de la vida, para reventar cualquier epitafio de la generación chilena de poco discurso y menor lucha razonable. Sin duda que Bob Dylan, en marzo del próximo año, dará de qué hablar en Santiago de Chile.

El silencio imaginario

Yo me puedo imaginar al día en el que nos viéramos:
me imagino en un parque bello y acogedor,
frondoso en plenitud, cómo no haya otro,
con la magia de los infantes, corriendo y jugando,
mientras nosotros tendidos en el césped,
aprovechamos ese momento del silencio posterior,
al que tantos soñadores y cobardes le temen.
Temen estar tan vivos cómo muertos.

Yo te diría, y te volvería a repetir:
mira al cielo plagado de las linduras y especialidades,
qué parecieran habernos esperado hace siglos para maravillarnos;
las formas de las nubes son enigmas de la existencia,
inventan una poesía con el nacimiento de las estrellas,
y la luna siempre tan destellante... tan rotunda,
junto a la formación de esa naturaleza de gracia...
cayendo dentro de un conjunto de maravillas perfectas.

El camino hacía el infierno

Hace algo así cómo un año, me recuerdo dentro de un asado familiar, de otra familia, con muchos niños corriendo por los alrededores, con una felicidad poco acostumbrada de visualizar, y con una noticia que hacía más jugosa y sabrosa la carne. ¡Señores!, ha muerto Augusto Pinochet. La gente celebraba, mientras otros lloraban, ante la primera muerte del dictador.
Celebración y luto… los rostros humanos no mentían.
Dentro de estos días, de la segunda muerte instantánea, la gente actúa de igual forma; celebración en plaza Italia y llanto en el cementerio, aunque no se trate de algún cumpleaños.
Qué distinto es el país sin el precursor de muertes masivas más atrayente de nuestra historia.

Dos periodistas privados, han sido contratados por una empresa de tradición en lo de telecomunicaciones, donde el nombre no es de mucha trascendencia, para ir a un viaje sin rumbo, con boletos de ida pero quizás no de vuelta, con la intensión de realizar la entrevista más acalorada del último siglo, y quizás también de los que ya han pasado dentro de nuestros territorios.
Augusto no debe alojar en el cielo seguramente, se preguntaban los de la compañía, así que serán enviados al mismísimo infierno.

Los comunicadores empacaron todo sus utensilios, que no fueran inflamables, se despidieron de sus familias y amigos, entre congoja y entusiasmo, por realizar el mejor trabajo y desafió de sus cortas y pudorientas vidas. Ya había llegado la hora de tomar el ascensor, hacía el subterráneo más bajo de todos, junto a la infaltable cámara y micrófono.
A la llegada de los dos colaboradores de las comunicaciones, se sentía el nerviosismo y el temor de lo desconocido, sin esperar el caluroso recibimiento que darían las autoridades de Infiernalandia, lideradas por dos chilenos de exportación y su hijo: Pinollende.

Declaraciones vertidas por la pareja de líderes patrios:

Ustedes se pueden dar cuenta que aquí las cosas son bastante diferentes a donde viven ustedes. Aquí uno elige con quien tener hijos, sin importar la sexualidad ni el pasado, y nosotros con mi querido y respetado Allende, nos dimos cuenta que las peleas eran puro amor, otra forma de demostración, un poco más sadomasoquistas. Nos sacamos los lentes, uno al otro, y vimos un nuevo no mundo sin ataduras políticas, ni de seguidores decadentes. (De manera espontánea brotaban las carcajadas de nosotros y de todos los miembros del aquel lugar tan acogedor). Aquí la vida se vive mejor, aunque de vida no hay mucho y de calor si, de hecho, hemos pensado en enviar a nuestro hijo a la tierra, para que difunda la nueva manera de dirigir al país, sin tanto vacío cómo hemos visto por la prensa. Estamos seguros que hará un papel extraordinario, mucho mejor del que nosotros nunca llegamos a poder lograr.

Breaking news: Jesús condenado a dos mil años de cárcel

El conocido y multifacético Jesús de Nazaret, fue encontrado y apresado en las horas de la madrugada de hoy, en un pueblo al sur de Israel, por fraude a la humanidad. Resulta que el presunto hijo de Dios, que al final no lo era, (el parecido era pura coincidencia),liberador de la gente y crucificado múltiples veces, no era más que un escritor de novelas de acción; el con mayor publicidad y venta histórica... quizás por eso se enojó tanto con nosotros el maestro de los cielos... Don Papaito cumpleme ésta.
Cada una de las aventuras predicadas durante años por católicos a lo largo de todo el mundo y todas las épocas, eran nada más que obras de su inteligencia e imaginación avanzada para esos años; un gran profesional en las letras y la tortura, creador del "super ventas" más grande de todos los tiempos, y no sólo en el gran libro de la Biblia, sino, que también podemos hablar de las películas posteriores, las poleras, los estuches y las mesas plegables.

Hoy será trasmitido en vivo por la cadena de CNN en español, a partir de las 16:00 hrs.,(horario chileno), el juicio que lo condena a dos mil años de cárcel, pagando tras las rejas por cada año de los que estuvo prófugo, y no se descarta la posibilidad de que el abogado representante sea Pablo Rodríguez Ugarte, conocido por la defensa de Augusto Pinochet en Londres.

Más información sobre el polémico fraude en : http://edition.cnn.com/espanol/

Demócratas y cristianos en caída libre

Recuerdo cuando yo era pequeño y el país estaba siendo liberado, por así decirlo, aunque no haya sido tan así , durante los años noventa, de un proceso bastante conflictivo y conocido por todos, que no tienes sentido volver a nombrar y a traerlo al presente.
Es inolvidable, para los recuerdos de mis primeros años de existencia, sin dejar por entendido una buena o mala cara, la repartición masiva de esos afiches, y la movilización de esos carros que hacían propaganda tan llamativa, cosa nunca antes oída por mí. Muchos creen que yo no soy, o no habría sido, capaz de recordar sustancia alguna de esos años, pero, al parecer, mi memoria infantil es muy buena, y a veces hasta mejor que la de estos años. Aquella publicidad política, era la del partido de los soñadores por la democracia con principios católicos, los dueños de un partido que se hacía cada vez más fuerte y unido, cosa que con el tiempo se ha ido dejando de lado, no sólo en éste caso, sino, en la generalidad de los partidos y las elecciones sociales de las nuevas personas; ahora los jóvenes no votan, no se ven para nada interesados, porque sus intereses, entendiblemente, en ciertos casos, van por las ramas de otro tipo de desenvolvimientos.
Antiguamente, mi padre, que ahora es un fallecido, era uno de esos soñadores en la igualdad, la creencia y la unión nacional... un partidario demócrata cristiano.

Dentro del partido de derecha, aunque todos hablen de la Concertación izquierdista, y sin duda, que para mí, en la actualidad, todos los partidos políticos en Chile me parezcan con raíces tan ligadas a la derecha, por hechos de tratados de comercio o relaciones publicas, campañas y alianzas vulgares, desligando al partido comunista, con mayor densidad provocan el aumento de la clase alta y la clase baja, producto de ciertos mecanismos, muy necesarios para el crecimiento como país, dentro de estas épocas tan globalizadas y monopolizadas, en todo el sentido de la palabra; mientras todo esto sucede, se presenta, dentro de la DC, a una oveja negra y a una reina de fundo; dos personajes, que tienen la característica de ser líderes naturales, a cualquier parte que vayan. Han cruzado más de una discusión, creando así, un conflicto interno y nacional en el ámbito de la política.
Por un lado, está la oveja Zaldivar, que siempre a tenido ciertos aires de grandeza, con una notoria intención por ser líder de la bancada. Con sus pensamientos, en ocasiones, más derechistas de lo permitido, y con postulados que últimamente han ido en contra de la presidenta del partido, creando una crisis interna, conocida por los medios de prensa, quienes se lo han publicado a la gente. Se resguarda, nuestra oveja negra, al decir, que no se le permite el libre pensar, sobre lo que él entiende como democracia... dice no pensar en intereses personales, sino, en los intereses de la gente de clase media, como siempre lo ha dictado la clásica agrupación del partido.
Por el otro lado, está nuestra reina de fundo... Alvear, que se bajó en las elecciones pasadas para las presidenciales, dejando el camino libre a la actual presidenta de la república. Ella es la presidenta de la DC, por consecuencia, representante de toda la comunidad, y las actitudes repetidas,y dichos, de la oveja negra, le han parecido una falta de respeto ante todo el partido, desde los más jóvenes a los más antiguos partidarios. No vamos a permitir sus bajezas, partidarias de otras agrupaciones más ligadas a él, porque nuestra casa no juega al mismo juego.

Ahora es el momento en que los miembros van a dar su apoyo, y todo el cariño mentiroso, a quien más los represente de los dos, buscando la publicidad personal y gratuita, con visitas televisadas, a las casas de ambos contendores, creando la crisis y separación. Muchos dicen que esto no quiebra el poderío, que la situación ya ha sido solucionada, y otros dicen que es el comienzo del fin... usted deberá ver a quién abrazar.

Veintisiete horas de amor y publicidad

Estuve revisando recientemente la página de la Teletón, y para mi sorpresa, me encontré con un olvidado por muchos... me refiero a Teletín. Es un personaje que representa el evento hace un par de años, la mascota, y para la sorpresa de muchos... no es paralitico, cosa que me pareció muy raro para ser un representante de tantos inválidos al largo y ancho de todo el país; y más aún, me parece gracioso he irónico que lo apreciemos en diferentes actividades deportivas, como el fútbol o el skate.

Finalmente ha acabado la sesión del año, que tenía por obligación he iniciativa propia, unir corazones y billeteras por el bien de los niños adoloridos, con un show de esos que hay sólo una vez al año; con animadores, modelos y emblemas publicitarios de todos los canales. Hablan de afiatamiento para la ocasión tan esperada, aunque yo no haya visto tanto eso, sin dudar que hay un porcentaje de individuos que si se dedican a la grandeza y humildad de aquello, pero sin duda, observé con mayor elocuencia un desenfreno personal para salir lo más posible en pantalla, deleitando a las multitudes con sus líneas y sus maestrías para hacer llorar. Son métodos guionizados por empresarios, publicistas y hogares televisivos para ganar más y más adherentes en el futuro personal, en vez de unir fuerzas entre unos y otros colegas, o sino, no me explico el hecho de repetir la cifra de dinero, que se lleva acumulada, por los animadores de todos los canales... una y otra vez. También podemos notar a muchos artistas de todo tipo de afluentes, que llegan con los mismos intereses anteriormente comentados, a demás de los de animar a la gente para que se dirijan a donar un granito más de arena, relatado así, como era el antiguo y recordado eslogan teletonero.
Lo que me molesta o desagrada un poco más, en la Teletón, es la actitud de ciertas modelos que pelean por quien tiene más grandes senos, o es más Terra, y las ganas tremendas de ganar popularidad en las diferentes casas laborales, donadoras de dinero, no de manera desinteresada, sino, de la manera más interesada, olvidando de manera tan siniestra y total a los niños que escasean de piernas o brazos, y en ocasiones de ambas cosas. Gracias a Dios que no todas las personalidades participantes son así, hay algunas que hacen su participación para donar más vida y entusiasmo ante tal emotiva llamada al pueblo unido; en realidad, a los discapacitados, esos conflictos de intereses tan banales no les importan, porque ellos si saben de la vida, no como esos arrogantes.

La verdad... no son tan malos sentimientos los apreciados en la reunión de veintisiete horas, aunque de pronto puedan presenciarse y ser palpados los mecanismos de la mafia monopolizada. Don francisco pide ayuda ante todo, de la manera que sea posible, llevando a sus amigos multimillonarios, pero a la vez discrimina la colaboración de una prostituta que se desenvuelve dentro de los fines callejeros, del dinero fácil a un costo muy alto. Es el ambiente en el que ella siempre a trabajado, de lo que vive, aunque su intento por ser llamativa no sea muy decoroso en los intentos de colaboración monetaria, porque no es un ejemplo laboral deseable para los jóvenes, dentro de una generación algo prostituida... la farandulización en donaciones es para otros.

Al final de todo, se logró nuevamente superar la meta de dinero del año anterior, con diferentes mecanismos sociales, nacionales he internacionales, y se sabe que los que ganan en sus recuperaciones y tratamientos son los discapacitados o inválidos, y eso yo lo aplaudo con ambas manos y pies. Los juzgados durante todo el año, los resentidos y apartados por la comunidad sin enfermedades o falta de corporalidades, se transforman en los héroes durante estás dulces y negociables horas.

César Vergara: pero si los detenidos desaparecidos llevan treinta años bajo tierra

Hoy se le hace un tributo a lo largo de todo el país, a un hombre que ha vencido muchos límites de la lógica humana, con sus estudios deportivos y en las artes marciales, sin olvidar la psicología que se debe tener para tal demostración del poder físico y mental. Ésta no es la primera vez que hace algo similar, eso de vencer sus propias marcas ya establecidas; y creemos que nunca se ha detenido, ni se detendrá, ante la llamarada de la renovación de los registros más controvertidos y peligrosos del mundo. Hoy ha permanecido durante dos horas y media bajo tierra, siendo tapado por kilos de arena, con la colaboración de sus ayudantes, quienes a todas partes lo siguen con una lealtad formidable. Hubieron distintos tipos de jurados y alentadores, ante su causa, la que es tan clara como la de llevar su nombre y el de su país a lo más alto del sendero.
Al salir de aquel infierno, luego de tantas horas y metros bajo tierra, el joven atleta nos pidió un poco de aire, algo muy razonable luego de tan extravagante y fornida actuación ante la naturaleza.
Nuestro compatriota hizo algo que muy pocos en el mundo hubieran llegado a hacer, y tan sólo por segundos; hablo de haber podido detener el periodo de respiración y quizás hasta el de su propia vida humana.

Esto fue lo que señaló horas después del suceso por César Vergara :

La verdad es que les agradezco a todos los fieles seguidores de mi carrera y a los participantes de esta gran encrucijada de mi vida o muerte, porque creo que sin ellos, quizás, yo seguiría bajo tierra, venciendo mis marcas, pero sin un regreso claro, caminante y respiratorio. Quizás estaría en la memoria de todos ustedes, reconocido cómo el mago Oli del presente, quien no tuvo la oportunidad de salir de su fuente de leche al cumplir cierto plazo de tiempo; pensándolo bien, el escapo de la muerte, y yo quizás me hubiera quedado enterrado para siempre... eso hubiera sido hasta peor que encarnar al mismísimo cesante de la magia nacional.
Aún sigo vivo... es lo único que tengo claro, además de que mis únicas influencias, han sido, durante todos estos años de ilimitada experiencia laboral, las donadas por nuestros detenidos desaparecidos, los cuáles ya llevan treinta años bajo tierra y aún ni piensan en salir a flote. Ellos razonan con esa mente que yo tengo desde que la luz me permitió nacer; hablo de ese sentimiento de vencer a cada momento las marcas anteriormente impuestas. Los detenidos siguen vivos, pero aún no reaparecen desde las profundidades de la tierra, y cuando lo hagan, venciendo cualquiera de mis límites anteriormente archivados y pagados, sé que se hará mayor revuelta que ésta, por eso mismo, no me dejo influenciar por tanta fama promisoria.

¡Alegría! ¡Alegría!... qué inapropiado

Desde la primera vez que fui testigo de aquella frase, dentro del contexto que quiero hacer mención hoy, algo me decía que la oración junto al suceso acontecido, se veían un poco disparejos al unirse... bastante inapropiados de par en par. Me pareció estimadamente extraña aquella demostración de pocos principios, hecha por una persona que superaba por mucho mis años. La verdad es que la persona de la cual hablo, no es la única que ha cometido esta fragancia de imprudencia, también me he enterado de un sinnúmero de otros personajes que toman igual actuación. Es una costumbre antigua, dentro de las celebraciones o fiestas familiares y de amigos o conocidos.

Estaba sentado a las dos de la tarde, del día Sábado doce de Marzo, junto a toda mi familia, por la celebración del matrimonio de una prima. Era un almuerzo muy importante para nosotros, siendo todo el ambiente bastante grato y de una comodidad absoluta, no muy acostumbrada en la familia. Los jóvenes discutíamos con los adultos y los adultos nos enseñaban sus experiencias de vida, pensando que así nuestros próximo años de vida serían muy gratificantes en resultados de vivencias, para nosotros mismos y todo lo que se le debe demostrar a la unión sobre la mesa. Nada parecía poder ensuciar el gigantesco cuadro de la belleza familiar, tan abundante y unido, hasta que ocurrió el hecho en cuestión, que relataré a continuación:

Mis manos grasosas, tras coger fuentes de comida, pollo y todo tipo de carne, dejaron resbalar una copa de vino, claramente sin la intensión, aunque a nadie de la mesa le hubiera interesado tal perspectiva del hecho. Cayó quebrándose, he impregnando el mantel con el liquido color sangre, como si hubiera estado cristo revuelto por una liquadora sobre el circulo en reunión. La reacción de todos fue muy singular, algunos miraban con cara de odio, mientras otros comentaban el hecho de oído a oído, no eran olvidadas tampoco las carcajadas burlonas, hasta que llegó el personaje compuesto por la unión de muchos años sobre tierra, que con una expresión de felicidad comenzó a esbozar: ¡alegría!, ¡alegría!.

¿le habrá puesto alegre que se me haya caído el vino sobre todos?, ¿me verá como un sinónimo de felicidad y risa familiar?, ¿se pondrá alegre cada vez que alguien queda en vergüenza o sufre un accidente que le puede quitar la vida o la decencia?, o quizás... ¿quería apagar los ánimos ante tal accidente?... nadie lo sabe ni lo sabrá, lo único que sabemos es que ante un accidente lo menos que hay es alegría.

La batalla de noventa minutos

Es muy razonable para mi simpleza de humanidad, al adentrarme en cierto punto de vista diferente al mío, aquella actitud que va dirigida, en la mayor parte de las ocasiones, desde las mujeres de cierta edad, (limpia traseros de niños o uniformadas para trabajar en oficinas publicas), hacía el pueblo entero restante, de todo tipo de edades y conductas. Esas damas aguerridas, que por lo general vencen los treinta años, y siguen la sucesión de los años con rabia y angustia, también aburrimiento, del día tras día. Tienen una amargura e incomprensión gigantesca, para con ese deporte que hipnotiza a los barones avejentados y a los más pequeños; porque es una especie de pasión que se va transmitiendo de generación en generación. Ellas nunca han pensado, si quiera, en introducirse a la cultura del balón, como lo han hecho nuevas señoritas del mundo de las diversidades, las de las nuevas generaciones, quizás porque se acostumbraron al antiguo machismo reinante ante tal método de recreación y goce masivo. El odio y celo crece al ver como no son tomadas en cuenta durante esos minutos, en todo el sentido de la palabra, y con todas sus necesidades. Se prefiere a una caja maldita con "veintidós pelotudos siguiendo a otra pelota", cómo ellas mismas lo hayan expresando en un millar de veces.

Vamos a explicar que la actitud que toman ciertas personas, por aquel deporte, no es algo tan ilógico, ya que no es una desenvoltura tan irracional o estúpida, sin cerebro, como se siente por ciertas áreas del ambiente familiar. Muchos han dicho que es una forma de representar la homosexualidad entre los hombres, pero yo pienso en este instante de mi vida, que es algo más que eso... un simple instinto de batalla.

Los equipos se dividen por países y hacen eliminatorias o clasificatorias, para ser los mejores de sus continentes, de dónde saldrá el mejor país del mundo... disculpen... el mejor equipo del mundo. Dentro de cada país hay diferentes agrupaciones guerrilleras, o equipos de fútbol, que lucharan durante todo el año para ser los lideres de la nación, o como se conoce popularmente por el ambiente o jerga deportiva... de la tabla de posiciones. Estos equipos compraran y venderán soldados, y si el general no hace bien su trabajo, también lo cambiaran.
Dentro del campo de guerra, el general o director técnico es el que dirige a su escuadrón, a gusto propio y del pueblo, que espera la agonía de sus contrincantes. Antes de cada batalla, hay semanas de preparación paramilitar, donde se buscaran formaciones y estrategias para hacer un buen papel sobre la cancha, esperando que no se tenga ninguna baja durante los noventa minutos. Si se nota que la presión afecta o que la estrategia fue mal entendida, hay la oportunidad de relegar funciones de defensa y ataque, cosa que debe ser efectuada antes de que el tiempo se acabe. La guerra tiene dos tiempos para la recuperación o el golpe final, aveces hay definiciones bastante particulares, como la de lanzar misilazos de cierto lugar a un representante de cada equipo, o en otras ocasiones, por ejemplo, se desafía a una segunda batalla de noventa minutos. Luego de cada sesión, hay hombres que no podrán jugar más al fútbol, producto de lesiones de las más serias que se podrían llegar a tener, y otros individuos que se hacen cada vez más fuertes de experiencia, corporalidad y ánimos... guerra tras guerra.
Así se le llama al fútbol... la batalla de los noventa minutos... la pasión de multitudes.

Chile en estos momentos se siente bastante herido, porque de pasar de una gran ilusión por la defensa en nuestros territorios ante los visitantes uruguayos, para ganar puntos valiosos en las eliminatorias sudamericanas, pasamos ha perder una batalla. Nos ha costado bastante eliminar a los países del sur de América, para en un futuro próximo, llegar a ser los mejores, o dueños del mundo. Pero muchachos : Hemos perdido una batalla, aún no la guerra.

La guerra de todos

En el día de hoy me he encargado, sin que lo haya querido con antelación, ha ver un sinúmero de películas de corte guerrillero. Miles de matanzas y salvadores de las razas en exterminio. Tropas enviadas por lideres sin motivaciones, más que las de los negocios. Soldados que no tuvieron la oportunidades de disparar sus armas, ni siquiera por una sola vez, cosa que resultaba desafortunada para ellos mismos y la razón de ir por días, y quizás años, a conquistar una nueva patria. Temporadas donde la vida se detenía para ellos a diferencia de sus familiares. Parejas con nuevas relaciones amorosas, padres o madres fallecidas y hermanos perdidos por circunstancias desconocidas. Nada más que cartas o vídeos, los hacían ir a la realidad de sus antiguos hogares, donde no hay granadas ni cadáveres... como las hay a los pies blindados de ellos mismos.

Los lideres de tropas, siempre han sido mirados en menos, y si no es así, se visualizan como los reales asesinos de la historia, de manera positiva o negativa, dentro de estos quiebres de décadas que son las guerras, dependiendo del recorrido de donde uno provenga, de las raíces mismas de la política y la sobrevivencia económica.
Tienen visiones rectas y fuertes, personalidades infranqueables, por el mismo hecho de estar en el estatus que le han designado las autoridades de sus movimientos laborales e ideológicos. En estas épocas, pueden mostrarse un poco más flexibles de pergamino y vocabulario, con sus reclutas, sin perder la rectitud de sus labores establecidas, cosa que ni se acerca a las primeras etapas del novecientos. Nos referimos al rey de las bestias dentro de la jungla, al dirigente o movilizador de las mentes iniciadoras del mundo más peligroso, y sin el sostén que uno tiene, dentro de la seguridad de la vida en la ciudad.
Son lideres y antihéroes, que luchan por principios personales y de sociedades enteras y naciones, para intentar modificar a las nuevas generaciones del mundo, de buena o mala manera, sin que ellos se den cuenta, en ocasiones, de sus equivocaciones, producto de sus ideas tan centralizadas y aguerridas.

Las víctimas, siempre serán las piezas desafortunadas de una situación, circunstancia o pensamiento de vida, que va en contra de sus pasos. A veces por casualidades o falta de prudencia, se vulnera el derecho mínimo de la vida, o en otras circunstancias los sucios negocios, de presidentes u organizaciones mundiales, provocan la muerte de esos mártires que viven con el corazón demasiado ancho, sin temerle a morir por defender sus derechos y los de sus semejantes. Muchas veces los héroes terminan hundidos en la realidad cruel, por revolucionar los intereses de los hombres de uniformes, con mentes tan cegadas y cerradas como las peores que hayan existido. Intentan cambiar el mundo a toda costa, liberando a sus familias luchadoras de por vida, que en circunstancias han sido violadas en sus derechos mínimos de vida... si es que no han sido destruidas ante armas de matanza masiva. Toneladas y toneladas de cuerpos nos han dejado las guerras, producto de luchadores con razones muy claras y tenaces, al mismo tiempo que los mojigatos con oportunidades de existenica, que no actuaron de la mejor forma, producto de sus reacciones sin razonamiento, teorías y negocios del presente y de la evolución futurista.

Los hombres disfrazados de héroes, que intentan salvar personas prisioneras con el único poder que tienen en la existencia, que es el del dinero que visten, también finalizan sus días entre torturas propias y muertes, al pensar... ¿cuántos más hubiéramos podido salvar?. La lista de las nuevas generaciones salvadas, por causa y apego a la clemencia, y desapego al capital, que tan sólo un hombre llegó a cosechar, ya han sido expuestas.

En ésta visión del mundo singular que deseaba relatar, quedan marginados los lideres por causa de discriminación o clasismo, de misma forma que se descartan a los heridos por causas sin sentido. Porque en esta oportunidad quiero ir a un punto más alejado a esa simplicidad, deseo hablar de la bipolaridad de los lideres y las víctimas, que en ocasiones pueden ser miembros del mismo grupo. La razón y los errores de ambas gamas de pobladores es dislumbrada, mientras se navega por una cámara del cielo. que visita las diferentes tumbas del mundo, entre teclados y violines virtuosos, lluvias eternas y resquicios de Dios.

Pareja invisible

Mejor es viajar en el anonimato de un amor sin materia prima,
que seguir con el reiterativo tramite del ambiente reconocido,
colapsantemente desolado y tan desagradablemente acostumbrable.
Hablemos del sueño que sólo se sostiene por la propia pasión adquisitiva,
producida por la razón de ser libres, y las creaciones que siempre siguen disponibles.

Nunca he podido impregnarme - claramente - al interior de sus ojos físicos,
como ambos lo hayamos querido, hace largas temporadas del mutuo conocimiento,
el que nos ha permitido evadir nuestras crueles realidades sociales,
logrando cada día nuevas teorías, para finalmente poder llegar a visitarnos.

Prefiero amar a una sustancia inactiva del tacto, luego de décadas de fracasos,
sucesora de cada uno de mis pasos en declive, acompañante de mis triunfos y fracasos; que vivir al interior de una gastada ironía del día tras día, emitida en cruenta congoja de la soledad agónica.

CNN: notero con movimientos de piso

Cnn : Buenas tardes mundo latino y coreano, del norte y sur. Fanáticos y expertos dentro de lo que es la adicción a la demencia, agonía y masacre de las personas al rededor de todo el mundo. Nada de películas, y por supuesto, mucha vida escalofriantemente real. En el día de hoy, y a decir verdad, en estos meros momentos, tenemos un despacho con un vagabundo de los peores que pisan nuestras oficinas del monopolio periodístico, al que le pagamos con migas de pan y tierra de hojas, sin contar el beneficio de limpiar todos nuestros traseros. El viene de Chile, aunque muchos digan que ese nombre no es el de un país, y sí el de la última consola de Microsoft.
Sin duda que nuestro deslenguado esclavo indígena, está en el interior de una de las noticias más calientes y horripilantes, movedizas y bailables, por decir lo menos, como les gusta a nuestro público con más sangre y acción que Max Steel , de los últimos tiempos. ¡Adelante pordiosero!.

Notero : Gracias maldito chicano con creencias Norteamericanas. A decir verdad, no hay nada muy sorprendente que ver o juzgar, ya qué el país está acostumbrado a que se le mueva el piso, por lo mismo, las coreografías transgénicas y el Alzheimer demográfico, se marca como una tendencia de lideres mundiales del tercer mundo, y no se descarta que esta condición se mantenga por un par de meses u años, a partir del segundo de ahora mismo. Lo único medianamente rescatable, del hecho mismo, es que por primera vez hemos llegado al número siete como país, y que en estos momentos, aún quedan algunos restos de personas deformadas, vehículos aniquilados, casas demolidas y entusiasmos perturbados, pero no se descarta, para las próximas horas, una posible elevación del dólar, el sobre ánimo limítrofe, como de faldas de cuadrillé o muertos con gran calidad de vida.
Se le recomienda a la ciudadanía, que si va a salir, se monte en sus esquí especiales para esquivar heridos, cadáveres y escombros, o sino, la cosas se pondrán más sucias de lo que están, y ese jugo de mal color y olor, que sale de las bolsas de basura y las personas sin bañarse, se repartirá por todas partes, teniendo que limpiar todo el sector con una manguera gigante de Elmer, el primer elefante matemático de la historia.

Carne molida

Era conocida por todos en aquel barrio sureño de Colombia, aquella veterinaria que daba la vida por sus animales, y también, por los hombres y mujeres de buen corazón. Siempre tan servicial con los niños y ancianos, con la gente en general, con un tema de conversación a toda hora del día. Sino era política, era sexualidad, religión y hasta deporte; nunca finalizaban sus métodos amables en el trato a las diversas personas y animales, seres a quienes entregaba sus arduas horas de trabajo a diario. Era extraño verla seria por la calle, desconcentrada, y casi imposible que no te saludara, si no lo hacía, era por la simple razón o circunstancia de no darse cuenta de la presencia de uno u otro individuo.

Era impresionante para mi percepción, por darle un nombre cualquiera, la manera en que comencé a fijarme como sus ojos se clavaban en el físico de las personas de diversas procedencias, llegando a un nivel de obsesividad psiquiátrica. Por esos días me preguntaba, si quizás, era simplemente yo, el individuo que imaginaba aquello y si nadie más tenía la agudez para hacerlo notar, o ¿tendrían miedo de descifrar tal actitud anti natural, y simplemente lo obviaban?. Quizás su actitud sería por su trabajo y cercanía al cuerpo de los animales, y el posible interés de avanzar en el estudio de la medicina... la verdad es que no lo sé, pero siempre me pareció extraño y sin igual, por decir lo mínimo, el sudor obsesivo de su frente y los diversos restos pertenecientes a su cuerpo entumecido, ante la contemplación de fragmentos móvil del cuerpo de hombres y mujeres en plena existencia.

Soy Anita, una mujer soltera y sin compromiso, veterinaria por principios, con treinta años a la fecha y proveniente de la isla de Inglaterra. No les mentiré, estoy algo desdichada de trabajar todos los días con animales y olores un poco desgraciados; les diré que ya me tienen los nervios de punta. Es lo que siempre he querido estudiar, por mi gran cariño a los seres vivos, pero no negare la veracidad del dicho que aclama a que todo desligamiento a la bienaventuranza es sinónimo de trabajo, que no existe la labor que nos tenga felices y animosos para siempre.

Muchos no entienden, ni deberían saber, la manía que tengo por el cuerpo de las personas, aunque suene algo desquiciado. He viajado por muchas partes del mundo, encontrando de los mejores brazos, piernas, pies, muslos y diversos fragmentos de carne, piel y huesos, cosa que no se podrían ver en la vida de un terrestre promedio. Sin duda mi hobbie es investigar y rescatar, con la mirada y el tacto, los fragmentos ideales del físico humano. Tengo hace mucho tiempo, las ganas y la idea motivadora, de formar a la persona con la imagen perfecta, al unir todos estos fragmentos inigualables. Yo sé que esa ideal me llevaría al intento de igualarme a Dios, o quizás, el de tratar de superarlo, quitándole la vida a algunos indefensos ciudadanos, para así, formar un ser en contra de la naturaleza, ligado a las fuerzas y las magias de las tierras bajas. El descanso ya no existe en los días del presente y futuro, ya que creo que es necesario crear ahora mismo al ser perfecto, sin demora alguna que valga. Estoy muy sola en la vida, y lo único que necesito es a esa persona construida por el espíritu del ancia y mis gustos infalibles.

Al pasar los días, la idea de la enfermera de animales, se hacía cada vez más fuerte, llevándola a un estado de desfiguración mental. Tomo la decisión, luego de días de agotamiento, de dejar su labor ingrata para dedicarse a su nuevo proyecto de deshumanización progresiva.

Había iniciado un sinnúmero de matanzas en serie, en las que figuraban mujeres, niños, hombres y ancianos; la mujer no discriminaba, ni pensaba en el concepto del mismo hecho, al soñar despierta con el triunfo de sus nuevos ideales... aunque ya no eran tan nuevos como antes.

Al pasar los días, y ubicarse en un subterráneo con diversos productos de medicina avanzada, comenzó a unir pieza tras pieza de sus matanzas, dándole inicio a la forma del ser que tanto anhelaba abrazar y besar a lo largo de su infinito cuerpo. Las piernas iban parchadas y cocidas a las caderas y el tronco, mientras los brazos esperaban por su turno, junto al resto de las partes, debidamente cuidadas y ubicadas, para construir el ser perfecto, el con mayor sin igual desde la creación del mundo y la humanidad. El resto del cuerpo de los poco afortunados, hablo de los fragmento inutilizables y en pudrición, eran prensado y lanzado a una hoguera de diversos desechos tóxicos, donde se les prendía hasta que la última ceniza dejara de brillar.

La gente creía haber perdido por completo, a una buena amiga y profesional, de la comunidad sudamericana, porque de Anita no se escuchaba nada, ni se le seguía el caminar hace meses; la animada y revolucionaria veterinaria ya era cosa de los días del pasado. Lo que no suponían los ciudadanos, ni en el peor de sus sueños, era que la mujer estaba en el proceso final de la construcción del maniquí de carne y hueso, materializado por el cadáver de docenas de fieles representantes de la buena vida capitalina.

Luego de un agotamiento total, ante el esfuerzo final de la dama de la locura legitima y sin límites, había dado fin el proyecto tan deseoso por ella misma. Producto del agotamiento, la mujer cayó a los pies de una cama infecciosa, a los pies de su creación o juguete deshumanizado. Al levantarse se recosto al lado e inicio su platica, su monologo más perturbante y desquiciado hasta la fecha. No entendía la razón de que los sentidos de su obra de arte aún no tomaran protagonismo. Despierta, hablame, mirame... mirame por favor, le repetía una y otra vez a su creación infernal. Sólo mirame para ser feliz por última vez, así ya podre morir con el mayor de mis logros realizado en vida.

Finalmente la mujer había encontrado la razón de la inconsciente actitud de su prodigioso invento, que no le miraba ni le oía, y menos hablaba, era porque le faltaban los ojos, los oídos y la boca más perfecta para mirar, oír y comunicar. En un estado de climax, de desapega a la vida y de trastorno entre la razón y la demencia, la hembra más animal que sus propios pacientes, no encontró la mejor idea que tomar una tijera para cortarse sus propios ojos. Ya no quería ver el mundo que había construido para existir, y se los donó a su heredero inactivo, para que así por lo menos la viera agonizar entre charcos de sangre y soledad decadente.

Una morsa cómo pocas

En los últimos días se ha hecho muy popular, sobre todo por los pre-adolecentes, un vídeo que gira y gira en el mundo del Internet, dejando de lado al famoso ito de la muchacha de catorce años que tenía sexo oral con un compañeros de colegio. Hablo de un vídeo que pareciera no tener límites ni tapujos de ser ocupado para la risa y el terror de multitudes, siendo algo tan natural como los niños inválidos de la teletón, pero a diferencia de ellos, es algo poco acostumbrado de ver y de ser tan publicitado como lo ha sido, que aveces llega a dar escalofríos. A mí me confunde un poco la situación, no sé si reírme como siempre lo he hecho con los elementos más trágicos de la vida, o sentarme a meditar un poco por el personaje transexual que sufre del virus llamado Polio, popularizado ahora en Chile luego de años desde su primera aparición en una película y una canción, expuesta de manera visual, de "Marilyn manson". Cómo dicen en ocasiones, siempre llegan las novedades circenses más tarde a nuestro país.

Una mujer fue la que me envió por primera vez el link de la grabación a mi hogar, con un poco de miedo personal, al mismo tiempo que me deseaba unas muy buenas noches, de manera irónica creo yo. Al abrir tal repugnancia, no sabía si se trataba de una anorexia en su peor estado, u algo ligado a una enfermedad desconocida para mis ojos. Luego me entere de la procedencia de sus corporalidades y bailes exóticos, al mismo tiempo que recordé al padre de un amigo que producto de una enfermedad se le comenzó a comprimir el cuerpo año tras año, hasta el día de su muerte, cuando sólo le quedaban muñones en el cuerpo.

Luego de haber visto tal archivo siniestro, mi cabeza se preguntaba hasta donde llegaría el Internet, sin tener una respuesta clara, porque cada día pareciera ser que se supera el límite anteriormente expuesto, con grabaciones más terroríficas para los niños y adultos. Es la nueva educación de nuestros herederos de los medios del saber y el aprendizaje.
Me parecía super mal que la gente se burlara de un enfermo con diferencia sexual, como lo podría ser un gay enfermo de sida u otro trastorno. No me explicaba como se habían atrevido a grabar al travesti, algún grupo de personas, materializando tales actos, donde se veía descubriendo sus senos falsos por naturaleza, al mismo tiempo que los músicos de la banda de "Marilyn Manson" lo tocaban. O ver sus bailes un poco anormales con ropas tan apretadas, simulando a las tenidas de ballet, pero con un paraguas a la moda.

A través de los días medite un poco la situación, y quizás el personaje enfermo de polio haya participado con mucho entusiasmo de las grabaciones, de una manera muy valorable, para permanecer instaurado en las historia de las obras audiovisuales, como lo es el films musical y la obra de larga duración en que participo, obviamente sin esperar que luego de los años se hicieran popular, sus apariciones, en las principales páginas del cibermundo de un país llamado Chile, situado al final del mundo.
De ese modo no era todo tan terrible como mis párpados lo afrontaban; quizás fue el sueño que siempre tuvo el individuo, antes y después de enfermarse del lamentable virus. Luego de verlo en movimiento, por más de unos segundos, me pareció ser un sujeto muy normal, con buenos pasos de baile como para participar en cualquier "reality show" de los que frecuentan estas zonas. Creo que tendría mucho espacio laboral por el país. Posiblemente lograría derrotar a más de un personaje bailarín de la farándula patria.

Un simple y modesto, también humilde, transexual enfermo de Polio, del cuál abusaron sexualmente en sus primeras temporadas de vida, que se dedico de manera liberadora y sin ataduras, ni importándole las criticas expuestas por la gente del mundo, a mostrar sus nuevos senos y coreografías.
También puede ser un enfermo sin noción parcial de en lo que ha sido transformado, de quien la gente ha abusado para hacer humor grotesco y gráfico, vendiendo de tal manera mucho material a todo tipo de comunidades. Pero si se utiliza el concepto para analizar una realidad social, en un contexto adecuado, como un documental, creo que serviría para ayudar a muchas personas ante una enfermedad a la que se le teme hablar y conocer.

El último cigarro del cajón

A nadie le importa que pulvericen los labios quebradizos,
qué integren de tonos de amargura y descomposición al aliento,
qué asfixien y presionen la garganta hasta la lenta muerte.
Cuando los dientes se ponen amarillos y muchos se quiebran,
cerramos los ojos y aspiramos un poco del mal radiactivo,
o simplemente nos dejamos explotar ante los pulmones del humo y las dolencias.

Es la enfermedad adictiva de herencia e instauración social,
porque la publicidad que advierte y protege, motiva más a envenenar.

A nadie le afecta - sentimentalmente - tragar un poco de veneno para ratas,
con un resto de Alquitrán, sin olvidar a doña Nicotina y don Monoxido,
adentrados en una sustancia potencialmente atrayente y corrociva,
o llenarse ilegítimamente, de por vida, con ritual cancerígeno bastante llamativo,
de la vida en plena, breve y máxima lujuria de agonías,
para terminar tendidos, de esa manera, sobre una camilla,
quemados por dentro y por fuera,
con tratamientos de rayos que duermen a la gente.

todos estamos felices de disfrutar nuestro último cigarro en el cajón final,
mientras la calavera se remarca en un cuadro fatalista que sólo habla de muertes..

palabras aparte :
Yo no miento, porque me siento libre, y consumo mi droga de tabaco en cada día,
sin algún dinero o con un compartimento lleno de monedas,
para vivir mis días de sincero y claro padecimiento, entre mi familia,
y los que ya se fueron en ayuda del elemento creado para eliminar vidas.