Libro cortado

Hoy me sucedió que luego de bastantes días y horas de lectura entretenida, unida a música que tapaba mis oídos, para olvidarme un poco de la cruel realidad que cada día acecha en mi hogar y respectivamente mi habitación, sucedió un hecho sinceramente espelusnante; en las páginas finales de " Martin Rivas" la numeración comenzó a cambiar extrañamente y el sentido ya no era tal. Creo que casi diez páginas estaban en desorden, y las que buscaba esforzadamente nunca las encontré. Uno debe imaginar o inventar posibles sucesos que lógicamente no se habrán dado, para así intentar provocar los lazos de los hechos relatados por el mítico autor.

Esto es un sacrificio para mí, ya que volví a buscar y leer este libro luego de los años, ya que en el colegio me lo habían repasado durante todo un año, de manera enfermante y sin el agrado de mis actuales años de madurez; como uno era pequeño en todo sentido de la palabra, no cabía en mi memoria ninguna frase u oración de la obra legendaria de Blest Gana.

Resulta, yendo directamente al punto que quiero hacer mención, que no importa que ahora los muchachos queramos bailar entre párrafos y volver, tapando los orificios cerebrales del pasado, a introducirnos en obras clásicas, porque la edición o simplemente llamémoslo - destino - se interpone para darnos fuertes dolores de cabeza y angustia literaria.

¡ Exijo una maldita explicación don Galbarino !

El cierre del pantalón

Creo que a todos les a sucedido la situación. Uno va felizmente caminando por la ciudad que lo vio nacer, realizando distinto tipo de tramites y paseos locos, con esos pantalones que te aprietan hasta el alma, dando pasos pequeños porque no puedes dar unos mayores. Cualquier movimiento siniestro podría ser la exposición pública de cualquier órgano bajo del cuerpo. Uno suele ocupar pantalones anchos, por mismo efecto anteriormente comentado, pero como no quedaban otros te has puesto esos que usabas cuando aún eras un joven de colegio. La peor idea que uno puede tener dentro de su incapacitada cabeza.

Luego de caminar toda una mañana y tarde, yendo por todo el país, y sin entender porque razón la gente te mira de todas formas posibles, sin limites de edades ni sexualidades. Algunos se ríen, otros se enfadan y hasta corren de mi presencia, como si yo fuera una especie de violentador o maquina de guerra.

¿qué fue lo que sucedió? ... al llegar a mi casa me di cuenta que el cierre del pantalón estaba abajo y quizás hace cuantas horas ya se producía la exposición.

Ahora los jovenes dividen la sociedad

Cuando yo era pequeño, porque aun que lo duden yo también lo fui, uno al referirse a una persona de las bajas alcurnias del país solo le decía pobre o resentido social, y a los de la alta les decía cuicos o empresario adinerado, pero ahora me he dado cuenta que se a formado una invasión de muchachines que ha intentado cambiar estos conceptos, no sé si para que suenen más livianos o no afecten la moral ni la paciencia de los dos núcleos. La sinceridad se perdió, y la línea recta a la verdad.
Las pelo lais son unas locas que se creen de la aristocracia y de la clase pura, a lo neo nazis pero indecentes, vistiendo sus atuendos que actualmente son parte de la clase alta... no por la forma sino por el dineral que han gastado sus padres en los lujos de estos nuevos fenómenos del país. No olvidar a los muchachos pokemones, producto de las diversas especies del país; es como estar hablando de las nuevas tribus del continente africano; que por dinero no superan el medio pelo. Algunos quieren llegar a ser pelo lais sabiendo que nunca lo podrán llegar a ser, la separación de las clases como siempre tan evidente, pero son chicos felices y extraños, con cada locura en sus caras que ni lo podrás creer.
Pero una muchachita me a enseñado que hay pelo lais pobres y pokemones con dinero, osea toda mi teoría se va a la misma mierda. No se respeta lo que antiguamente era acordado como lo de las mujeres pelo lais de la aristocracia. El mundo está bien descontrolado y uno no sabe cuando va a parar, se crean nuevos conceptos, unos sobre otros, y luego se vuelven a alterar.
Usted ya sabe, si hasta para la prostitución se han creado frases dentro de estos esteriotipos de personas. Los poncios y las pelaas .. que no son mujeres cancerijenas, aunque no creo que falte la persona que ya haya roto el esquema.
Usted sabrá nombrar y elegir a su acompañante, no se confunda ... está todo muy claro chicas y chicos pobres y adinerados, prostitutas y muchachos de la vida diurna.

Cuerpo flotante

Era una noche fría y descompuesta, donde mi mente se nublaba de cansancio y dolencias. Al caer sobre mi colchón andrajoso, a los breves minutos de contemplación vivencial, mis ojos y fragmentos de tejidos se cerraron por arte de magia, cosa que no evito sentir la presencia de especies flotantes, (almas conocidas), cercanas a mi cuerpo, que tomaban de mis brazos con la intención de elevarme hacía los cielos... no sé a causa de qué. En esos momentos me encontraba totalmente inmovilizado. No había forma por la cual yo pudiera oponer resistencia a tal maltrato.
 

Al abrir los ojos y mirar ha aquellas posesiones que dominaban mi cuerpo, pude apreciar a dos familiares que habían muerto hace algún tiempo dentro de mi hogar... mi padre y abuela. Siempre acostumbrados por limitaciones de afecto espontáneo.
La conciencia se perdió, y luego de los minutos u horas, de eso no estoy muy seguro, volví a abrir los ojos; mi cuerpo estaba absolutamente impregnado de sudor y temblores corporales.

Lo que nunca he tenido claro desde ese instante, es si esto haya sido un simple sueño por el cansancio de un día, o la realidad, para nada distante, de hechos anteriormente ocurridos.

Las mujersuelas de Dios también juegan en la nieve

Mientras los niños felices de la vida salían de sus casa a ver algo que quizás sus cortas vidas nunca antes habían presenciado, con ojos y pensamientos alocados, por el hecho de estar viviendo la fantasía de lo desconocido que sólo se veía en películas de navidad, en otros lugares de la ciudad habían millares de accidentes automoivilísticos, porque los no tan niños se lo creían y jugaban con sus autitos, pensando que estos eran locomotoras voladoras o aviones flotadores... al estilo de "volver al futuro".

Mientras todos estos hechos acontecían y nosotros los podíamos presenciar gracias a las cadenas noticiosas de televisión, habían otras personas que salían de su amarga vida hacía las calles, creyendo que era todo esto una grandiosa obra de la hermosura física traída por el maestro o patrón celestial... llamado don Juan Dios. Las mujeres de Dios habían salido de sus capillas y conventos, con sus trajes negros y blancos, a jugar como si fueran niños o personas comunes y corrientes, porque en realidad lo son, aunque la gente siempre se olvide de eso y les demuestre garantías inigualables.
Cuando la felicidad había acabado con muchos chilenos muertos, por el hecho de la vida callejera, y muchos otros felices por sus situaciones acomodadas, las maquinas comenzaban su trabajo de recolección de nieve, guiadas por las monjitas esclavas del señor. Nada presagiaba el suceso espantoso que en las proximidades iba a ocurrir. Luego de que se recogió toda la sustancia blanca del sector, sobre la calle central, se vio un cuerpo de hombre con mantos blancos; era la cara de Dios en medio del sufrimiento, dentro de los sectores donde las monjitas habían jugado como pequeñas niñas sin límites. El desconsuelo fue sin fronteras al ver que la nieve fue tan fuerte que hasta el mismo gran señor había caído. Ellas mismas, quienes rezaban y habían entregado toda su vida a la religión, habían proporcionado las agresiones y pisadas mortales sobre el cuerpo ya fallecido del señor y jefe de la nación.
Al día siguiente se encontró el cuerpo por la policía y las damas de blanco señalaron sin miedo alguno, y desligándose del tema : Hasta Dios se cayó y ningún samaritano lo recogió.

Once marcas en la piel

No recuerdo alguna época en la que no haya estado cerca de ser lamentado, por la tragedia del mundo ... la psicología de mi ser y lo más cercano a lo físico de lo mío propio. Hay momentos que corren como el líquido derramado de un envase mal tratado. Esta vez fueron los vidrios clavados en mi cara ... (en mi frente y nariz) ... no sé porque razón no se fueron desplazando hacía el cuello o el corazón. Muchos me dicen que en realidad me debería sentir afortunado, de cierta forma, por el hecho de no haber muerto en el accidente, y quizás ellos tengan la razón.
Yo sé que ahora fue simple la situación, sin olvidar que anteriormente fueron muchas otras cosas las vividas, cómo las tantas que viven las demás personas, de diversas procedencias y oportunidades. Pero no creo que esto se detenga aquí; quizás si haya sido el punto final del nerviosismo constante de los hombres de mi contorno, y lo digo tan así, porque me percaté que en mi caso personal, el nerviosismo por esta posible fatalidad no existió ... me comportaba como si nada hubiera ocurrida, quizás de una parte a ésta, ya le haya perdido el miedo a los eventos extremistas y a las posibilidades de mi muerte.
Quizás elaboré tantas burlas ante el señor, en mi pasado, que ahora él este jugando y riéndose de mi seguir... me salva de una de las tragedias máximas, para seguir probando nuevas oportunidades de venganza, lujuria o desviación ante su propia y ahogante prestancia desenfrenada ante los hombres vivos... como estoy seguro, de los que él una vez fue, impregnado del sufrimiento ajeno.
Ésta historia no se acaba y quizás muy pronto se vuelva a reanudar... con once nuevas marcas en el cuerpo.

Inentendible

Es tan complicado haber vivido siempre sin ser entendido, o sin que se logre llegar a entender la manera de sentir, de un hombre distinto al general de los actuales. A veces siento el odio ante estas maneras propias, qué quizás produje, sin la intención de ser, hacía el mundo vivido, perteneciente y aprendido de vivos y muertos comunicativos.

Nadie entiende las líneas de mi supuesta poesía, nadie entiende el sentido de mis historias o lo que siento al escuchar la melodía en el aire, (aquello que imagino impregnado en mi cráneo)... a veces siento que la gente entiende nada, y no se dan cuenta, ni se detienen como yo, para analizar el mundo de las vanidades, para verse tan patéticos como ratas en laberintos sin salidas.

Uno a veces llora y en otras se endurece, también limpia sus ojos de lágrimas ya solidificadas; ellos piensan que uno lo hace por ellos, se preocupan, y manifiestan que lo mejor es no pensar en ello, no detenerme en tal estado, que es mas sustentable el goce de la vida, para así no meditar tanto sobre las cosas importantes que me dejan navegando por otras costas. ¿para qué pasarlo mal o sufrir?. Ellos no entienden que lo hago por mí y no por sus humanidades avergonzadas... son ellos los que nunca han sentido la maravilla de llorar, enojarse o ilusionarse con morir.

Inactivo en el inicio del año

Todos por estas fechas hablan de sus reencuentros con compañeros de curso, con colegas de trabajos, con la familia luego de un largo viaje por todo el mundo, de lo fastidioso que es ir a laburar nuevamente luego del bien recibido descanso veraniego. Recuerdo muy nítidamente que hasta yo lo hacía de muy buena manera en los años anteriores, en mis blogs anteriores lo comentaba, y al mismo tiempo criticaba a la masa deforme que se movía de lado a lado con comentarios de moda y pelambres sin descanso alguno. Odiaba todo ese ambiente de reconocimiento con la gente que no era desagradable para mí, pero que se dedicaban a mostrarse tan indeseables... unos a los otros se aclamaban por cosas, situaciones o historias con tan poca importancia y trascendencia. Es normal que luego de una temporada de aislamiento la gente comience a contar todas sus locas aventuras, pero a veces es suficiente. Se suele abusar del hombre tranquilo y oyente por tradición.

La verdad es que este año no comenzó así para mis pretensiones. No tuve ningún encuentro con personas que no haya visto hace mucho tiempo y que fueran colegas, aunque me encontré con profesoras que me contaban de sus despidos sin razones evidentes, mientras pasaba por un super mercado reconocido en la zona central, por ser una empresa que derriba a sus contrincantes, de la misma forma que había hecho el nuevo director del colegio, que ya no es tan nuevo, con mis antiguas y queridas profesoras.

El hecho, es que, luego de casi quince años de un acostumbrado regreso al colegio, en la fecha Marzo, con diversos saludos debido a mi popularidad institucional, me encontraba en esta mañana de inicio de año laboral dando vueltas por centros comerciales, haciendo tramites para ver si puedo recibir una beca para la realización de un preuniversitario, y yo me pregunto... ¿en qué estarán todos aquellos colegas colegiales que tantas veces salude con alegría en los primeros días de los antiguos y pasados años educacionales?.

Lo que si sé, es que han pasado los años, me he puesto más viejo, las arrugas comienzan a aflorar junto a mi calvicie nerviosa, y que mi camino ya se ha ido trazando mas claramente, qué las pretensiones de una educación superior ya son desorbitadamente eminentes, y que en los próximos tiempos conoceré nueva gente que quizás me provocará un saludo de reconocer que esta vez el año comenzará más tarde.

El festival del millón de dólares

Sin duda que para Chile, el festival de la canción, es uno de los eventos mas esperados en el verano y el año completo. Una semana de talentos indiscutibles e infalibles, pero no totalitarios. Cuenta con una de las mas altas recaudación, producto de su publicidad local e internacional, (canales de televisión, Internet y radio), y sus diversas figuras participantes, son pieza fundamental en cada uno de sus días de espectáculo. Durante los años de historia se han ido acumulando, en la memoria de las personas, diversas estrellas, reconocidas a lo largo del mundo o con popularidades creadas en este mismo certamen, que los a llevado a ser publicitados a lo largo de los siete o menos continentes.

Sergio Lagos es el correcto y merecido animador de la nueva época, luego del recambio de la casa televisiva. Es un hombre que a cambiado el estilo forzado, intelectual y correctamente adecuado de animar... en cambio a traído vivacidad y mezclas personales de lucidez de redacción y vanguardismo propio de los hombres y mujeres del nuevo siglo en vida.

No les mentiré, la verdad es que no me vi muy interesado por ver este año el festival de la Quinta Vergara, hasta el momento en que lo observé en el hogar de mi novia, donde tampoco lo pude atender a su cien por ciento, por el hecho de ser visita, la que debe acomodarse a las exigencias de los dueños y participantes del diario vivir. La motivación de ellos me provocó internarme, posteriormente, en el contexto actual del show viñamarino.

Pienso que el festival ya no es lo que solía ser, donde el pueblito armaba el espectáculo y confirmaba a sus artistas, donde la competencia de folclore era de ello y no de reggaetón o música comercial. El escenario que de tablas simples pasó a disfrazarse de concha marina, ahora está convertido en algo muy parcial, parecido a cualquier escenario festivalero del mundo, en el que se repleta de luces y parafernalia posible con el tramite y traspaso alocado de dineros; me parece raro no hablar de tráfico legal de dinero, que va desde cada uno de los artistas y personajes que interpretan algún rol sobre la Quinta Vergara, hasta cruzar e internarse en los dueños de las empresas o industrias.

Un ejemplo claro del interés monetario de la semana de la diversión fue lo ocurrido con la elección de reina, donde al ofrecerse un millonario premio por tal reconocimiento, las candidatas aumentaron notoriamente y con facetas mas humilladoras... día tras día. Mujeres auto desnudándose o peleando con sus esposos ficticios, para obtener mayor atención de los medios de prensa. Las lágrimas brotaban como lluvia en el invierno. Por otra parte estaban las otras candidatas, que ofrecían cuerpos desnudos, envueltos de cebo y plásticos de operación - silicona abundante - como a pasado en todos los años anteriores. La evidente lucha de la naturalidad y el cuerpo transformado, para las tallas perfectas, también se hizo presente.
Finalmente la corona se la llevó la alicaída hermana,(envuelta en poca gracia corporal), de una patética miss universo, que tuvo que casarse con un presidente corrupto, estafador y ladrón, ¿hay político qué no lo sea?, para mantener su insuperable fortuna y vida.
Reina del festival de viña por las antiguas capacidades de la hermana, quien la dejó en segundo plano al aparecer con un traje recordado por su desnudez, en la gala iniciadora del festival de la canción. Esto es lo que piensa y reconoce la gente simple y la comunicadora de espectáculo. No olvidar el detalle importante, que la mujer escogida como reina, fue la misma que se criticó por sus supuestos mareos, luego de un par de copitas de alcohol.

En el festival hay buenos y malos artistas, cambios a lo largo de sus años que lo han hecho ser comerciable y exportable a lo largo de todo el mundo, a traído farándula y competencia sin igual, que a hecho enloquecer a unos y enriquecerse a otros. Sin duda que simplemente hay una oportunidad en cada año para vivir tal evento, tales jornadas de espelusnante talento y abaricia, como las vividas en el festival del millón de dólares.

Disculpas ajadas

Les pido plenas disculpas a todos los hombres, mujeres y niños que por diversas razones han debido encontrarse con mi cuerpo raspado de circunstancias poco valorables. Me lamento y entristezco por ellos que han escuchado mis indecentes palabras, siendo escritas u orales. Les digo que no hagan parecer felices de averiguarme, encontrarme, porque sé, según sus ojos y muestras naturales, que me aborrecen tanto como yo lo hago conmigo mismo. He ocupado demasiados espacios para obligarlos hacía mis muestras personales, como son mis conocidos y quieren hacerme sentir acompañado, no me lo indican literariamente, pero viven introducidos en una lectura que no es demostración de sabiduría ni virtud extrema... la lectura que les he hecho adorar.

He dañado la capa más profunda del corazón naciente, la de un bebé de veinte años, que no sabe qué hacer con su pobre existencia vulgar. A quienes mas amo y aún viven he dañado, quizás a mis amores muertos también los he apuñalado y estrangulado sin que ellos puedan defenderse, o hacerme entender, lo que es ésta estupidez de vida o mantención sin alma, dentro de un cuerpo enronchado, cascaroso de sangre y usado de manera sucia y horripilantemente anormal.

He escondido la ilegalidad al frente de mi propagada familia separada, y la he hecho descubrir con mascaras de belleza artificial, demostrándoles a todos la manera como los hago peligrar. No es qué destruya mi propia vida, sino, que ya comencé a destruir la de los que más respeto y deseo por siempre a mi lado, los que me han enseñado todo sobre conceptos de vida, pero la mía es tan diferente a la de ellos... tan miserable y deprimente como esta nueva entrada pordiosera.

Picazón compulsiva

Mis ojos se abren entre sueños de una calurosa noche de verano, de ese terrible clima apocalíptico que no deja o permite movimiento alguno. Uno no siente dilatados, a los tintineantes globos mágicos, por alguna razón sin sentido, sino, por el ingrato y despampanante miedo reinante en los segundos de vértigo y transpiración . Hay vuelos rasantes sobre mi cabeza desteñida y denigrante, soldados bajo tierra enrarecida y escaladores atrevidos... todos van hacía mi débil cuerpo adormecido. Son insectos del demonio. Se pueden calificar como mutaciones naturales, cosas qué nunca se habían visto ni declamado. Todos están intentando corromper mi capa o barrera de tejidos y telas caloríficas. Parece no importar qué mi cara sea tapada con estas barreras, porque estos seres logran atravesar cualquier tipo de protección, con un sólo propósito, el de devorar mi sangre enferma y dolorida... soy el alimento de una comunidad expansiva.

Al día siguiente, despertando de tarde, fui a lavarme la cara, como es común, y mientras caían los fragmentos de agua sobre el fregadero, pude notar mi cuerpo hinchado, con tintes rojos y purpuras, sobre cicatrices amoldadas por los insectos desconocidos. Me daba cuenta que no había sido un sueño frondoso y descabellado, sino, que mis deseos de descanso pudieron más que la defensa ante tal peligro inminente, de la madrugada recién pasada.
Me había puesto alérgico. como nunca me había sucedido, a diferencia de mis familiares. Me estaba comenzando a preocupar la fuerte picazón que sentía a lo largo de todo el cuerpo. Las manos caminaban solas por todas mis manchas de sangre disecadas, abriéndolas y haciéndolas expandirse junto a lágrimas de sangre salvaje.

El cumpleañero reinventado

Hoy cumples más años de agonía,
con ojos y muecas de supuesta alegría,
siendo qué la familia era tan poco unida,
decían mis intrusos... que no saben nada de la vida.

Luchas y miradas tensas... simple y propia defensa,
trajeron el incomprendimiento y vuestras quejas,
aunque seamos hermanos fuertes, con mucho coraje...
con muchas ideas sueltas... entre viajes de ida y de vuelta.

Siempre he sido la tercera puerta de los margenes insolentes,
la tercera descarga... de los tres paraísos indecentes.
Hoy he abierto los ojos al presente... ¡nuevamente!,
viendo tus trajes limpios y mi chaleco viejo... ¡tan añejo!.

Sin duda que la importancia de lo físico, se pierde con lo contenido,
en los cielos limpios de interiores sociales y heredados,
de lo que es bien correspondidos y bien elaborado.

Con una copa en mi mano, transformadora de hábitos,
esperaba radiante y esperanzado al minuto plácido.
El saludo que colaborara, con un poco de emoción, al concepto reinventado,
para el hombre desbordantemente minimalizado.
Artista y animador, elocuentemente gestual en sus cuentos y cánticos.
¡El humor como la ciencia de la reunión!

Mis ojos se abren escuálidos al ver un nuevo hombre,
con piel y rostro conocido anteriormente... ¡sufridamente!,
pero con un mostrario novedoso en mis supuestas percepciones,
de relativo cambio en ambos interiores cautos y quejumbrosos.

¡Tropas de hormigas africanas invaden la moneda!

Tras una larga temporada de paseo y camping silvestre, sobre osos pelados y leones miedosos, sin olvidar la dura esclavitud del enano animal de las redes de terciopelo... la araña corajuda, las hormigas africanas, conocidas en la televisión española cómo : " las pica caliente y locas frescas ", (no tiene ningún significado con sus múltiples sexualidades y parejas pulgas inestables), decidieron encaminarse a tierras desconocidas, para buscar mejor suerte y un trabajo digno, como el de cualquier ama de selvas. Usted oyó bien, no son los ratoncitos de Fantasilandia, así que pare bien sus antenas y vomite antes de subirse al tren.
De misma forma que los españoles, que fueron a las indias y llegaron vestidos de mujer, con hijos negros y coches usados, las hormigas se vinieron en tropas leyendo "la cuarta", como locas muchachas que son y lo seguirán siendo. Su principal misión conquistadora ya fue propuesta a la jefa de limpieza y ornato, y se trata de buscar nuevas hojas milenarias con estampillas para la lotería, y un poco de pan blanco para comer... no más carbón o azufre lunático... ¡por favor!.

A la llegada a plaza de armas, la tropa de hormigas africanas, decidió hacer una breve detención a su extensa caminata de sesenta y nueve días, favoreciendo a los diferentes medios de comunicación animal y humanos, deteriorado por el efecto invernadero farandulero, dando una rueda de prensa al aire libre... sin tapujo ni moral avanzada, y nada de miedos a insecticidas.

A continuación... la hormiga superior... María Poco Virgen, lera un testimonio de castidad al público pelotudo de Chile... por favor oírla atentamente y con placer obligado, por rifles de un metro y bien cargados : No somos chicas malas, ni demócratas fascistas y comunistas... todo a la vez, simplemente somos hormigas qué no venimos a pedir piedad o un techo para poder vivir, menos plásticos para las lluvias, sino, hemos llegado para exigir un plato de comida fuerte en nutrientes, y a un poco de sus cuerpos belicosos, para devorarles completamente el resto de vida patética que llevan... ¡seres vivos!... ¡todos!. Si te parece que zapateo al revés, no es por tu color de indigestión, es porque te has puesto mis zapatos mal, así no se baila el cha cha cha, y yo camino derechito a la casa grande, que no es la iglesia cerrada por falta de rating, es la Moneda... el lugar donde comenzará la conquista desde hoy. Quien no respete nuestro tratado unitario, con intereses sólo para nosotras mismas, será plagado por nuestra firme tropa africana de leñadoras carnivoras, pero si debemos exceder nuestras fuerzas, llamaremos en cantados a Sarita Vasquez, que en ropa interior bailara un topless a lo Michael Jackson de los noventa... animador de los más pequeños de la casa. Por su atención muchas gracias... buen viaje, al mundo de nunca jamas habrán dedos asesinos.

El último caminar para la sociedad chilena ya se había iniciado, y con tiritones de piernas, la gente ingreso a un colapso nervioso en masa. La presidenta firme en su posición, pedía refuerzos a la comunidad internacional, para impedir el ingreso a la casa nacional y la futura reconquista del país, que al mismo tiempo amenazaba el natalicio número docientos. De a poco comenzaron a llegar diversos dedos mecánicos e insecticidas de grandes dimensiones, que parecían ser la salvación del pueblo unido. Antes que la confianza fuera mucha, todos los presentes sabían, que quizás, en estos momentos, se comenzaba a efectuar la guerra más brutal de los últimos tiempos y que la historia haya archivado en su memoria. Aunque había bastante miedo en la mirada de los hombres, mujeres y niños, por lo menos ya se tenían las armas de destrucción masiva.

Muchos muertos regaron los pisos de la catedral y los restantes iconos patrios, pero sin duda que las hormigas fueron quienes cayeron rendidas, en primer momento, a las orillas del verano demoniaco, tan radiante como la vida misma, que fue desecha y perdida por los elementos químicos ocupados en esa guerra, por las estúpidas autoridades y ciudadanos del centro de Santiago de Chile.

El mundo se extinguió, quedando sólo las ideas y las ganas de una buena defensa anti hormigas militar.

Lluvia melancólica

Hombre huérfano y precario,

saluda a tal escenario.... que apesta de ser hombre vivo,

y enfurece de no recibir cualquier tipo de emisor registrado.

Dijiste que llamarías temprano... al rato.

Te dolía la enfermedad de mujer,

pero, en defecto, he esperado más que un buen rato,

porque ya me has contagiado en vano.

¡esto a sido un engaño!.

Surgí desde bien temprano...

resultando que el verano se burlaba de mis llantos,

por simple lastima, confirió bañarme en sus aguas plásticas del desánimo.

Delirantes gritaban relámpagos al viento...

¡delirantes!... los hombres románticos y propensos ,

qué de la melancolía no vivirían,

¿sólo para llenarse de sus lamentos?.

Es mentira si disfrutan el reír...

el agua los contagió de la no alegría infeliz.

Sigues esperando con los huesos corroídos,

los pies heridos... aficionados al desangramiento,

y la cara tapada de desencuentros que aún deambulan por la memoria.

La historia te tiene en margenes excesivamente demenciales.

Vivimos de una lluvia melancólica,

cuál devora los pétalos tiernos de rosas vivas,

y te manifiesta el recuerdo de aquellas tristes memorias prohibidas.

The Babyshower

La gran familia decidió reunirse como no lo había hecho hace tiempo... disculpen, como no lo habíamos hecho hace tiempo. Creo que hace años que no nos reuníamos, y sin duda que esta vez era por un razón especifica, bien en particular, me refiero al hecho del futuro nacimiento del próximo miembro de la familia tercermundista. Aunque la familia se sentía y veía bastante derrumbada, con los ánimos caldeados entre unos y otros miembros, la posibilidad de un nacimiento provocaba en todos un respiro que atraía a los sentimientos de la hermandad desconocida, producía que tales situaciones se olvidarán, por lo menos, por breves instantes de tiempo.

En mi familia hay una celebración bastante extraña antes de cada nacimiento, qué yo nunca había experimentado, producto de ser el menor de todos los miembros del conjunto incivilizado. Ésta festividad se basa de realizar una reunión familiar, en una temporada anterior al nacimiento, dando diversos tipos de ofrendas al futuro miembro. Se podían ver coches, calcetines, esferas de colores y millares de regalos producidos por los más de treinta invitados a tal evento familiar. Ya me ponía a pensar en la felicidad de ese pequeño al disfrutar de tantas muestras de caridad. Aunque no desligo el hecho de qué los regalos no eran simples motivos de regalía ante el futuro huésped de la familia, sino, que al mismo tiempo, eran una manera de intentar figurar ante el resto, quizás una competencia, mostrando quién tenía el capital, diferenciado con el resto, para hacer el mejor regalo de sus vidas.

La reunión había concluido con mucha fluidez y buenas caras; sin duda qué todas las diferencias, anteriormente internalizadas, ya eran inexistentes. Se podía comenzar a creer que el pasado había sido tapado y escondido en una caja cerrada con candado, con las llaves rotas... hechadas al mar. Vi reír aquella noche a personas que nunca creí que lo harían juntos. Sentí el alma de todos brillar entre cánticos y comidas apetitosas, sin olvidar los chistes picarescos de los más añejos participantes de mi conjunto familiar. Eran las tres de la mañana y la reunión ya había concluido de mejor manera imposible.

Al mes siguiente de la parafernalia de espera, cuando se volvió a reunir la familia completa, soñando ya noches completas con la noticia del nacimiento, la brisa congelada de la naturaleza podrida y desgenerada les tocó las cabezas huecas, encontrándose cada uno de los individuos del lugar con la noticia del regalo más conflictivo, duro, desgarrador y directo a la cien de cada uno de los estúpidos sobrevivientes de la familia, el cuál había sido dado por el bebé... quien ahorcado por el cordón umbilical moría fatidicamente, sin posibilidades de disfrutar de las muestras y las caridades de la vida usada y pervertida.

Ningún regalo había sido tan productivo y demostrativo como el del feto explosivo, qué les decía a todos con gritos guturales, que no hay mejor regalo que la simple vida misma.

Chile te da la oportunidad retrasado Tom

No soy muy bueno para escribir. Tampoco soy muy bueno para interpretar todos mis sentidos, que se dispersan de manera oculta en el infinito universo escondido. Menos sé hacer criticas de cine, por lo mismo no las hago muy reiteradamente... esta será la acepción, aunque más que critica, será un simple recordatorio de la obra del séptimo arte.

Hace mucho tiempo que no me ponía a disfrutar de una película, y esto estaba ocurriendo placidamente hasta que apareció mi amigo Tom, que me sorprendía con un bebé en sus manos. Deben entender antes que todo, que Tom es un hombre mayor, que le cuesta desenvolverse teóricamente producto de su retardo mental. Le dije : ¿y esa bebita tan bella de dónde salió?. Él con gran dificultad me señaló que era de él, ya que la madre se había marchado dejándolo con tal peso... la mujer me dijo que la hija era mía y no de ella. Pobre hombre, ya me había dado cuenta que lo habían dejado sólo y con tal responsabilidad. Era obvio que su estado de conciencia no le permitiría o facilitaría tal misión, así que apague la televisión, en donde estaba viendo una buena película, y le dije que estaría con él para cualquier cosa que necesitara. Agradecido y dificultoso como siempre se despidió con aquella bebé hermosa y sin futuro de evolución.

De a poco me fui dando cuenta que quizás me había equivocado con las criticas que le hacía al sujeto retrasado, porque presencie como la bebé crecía, y ya siendo una niña, precisaba que su aprendizaje era para nada envidiable de los otros niños de su edad; En realidad, los otros niños eran quienes debían envidiar la gran sonrisa que esta muñequita de cortos años emitía. Ella misma me confesaba que su padre, con todos los problemas que tuviera, la hacía feliz y le daba los ánimos para seguir adelante, y así, lograr ser lo que su padre nunca podría llegar a ser.
La mente de Tom no superaba a la de un niño de siete años, y su hija ya comenzaba a superar esa corta edad, cosa que le traía grandes problemas a la muñequita. No quería hacer sentir mal a su padre, quien le había dado todo en la vida... simple amor mal entendido por la comunidad. Él padre al darse cuenta de esto le dijo que a él le hacía sentir feliz que ella pudiera leer más, sumar mejor y vivir mejor... que no debía porque temer a ello.

Todo parecía hasta el momento ser una vida controladamente feliz, para ambos, pero de pronto las autoridades se dejaron caer, producto del abiso de un celoso amigo de la pequeña, que acusaba a Tom de ser un padre incapacitado para las labores patriarcales. No sé en que libro haya leído las leyes de como ser un buen padre. La realidad fue que llegó una asistente social, y comenzó a quejarse del caso de Tom y su hija. No le parecía correcto que un enfermo mental cuidara a una niña y la criara. Consecutivamente se abrió un caso para ver el futuro de Tom y su amada hija. Fue cuando el hombre tocó mi puerta para pedirme la ayuda y yo cordialmente lo invité a terminar de ver la película que estaba por concluir. Ambos, con sodas en las manos, celebraríamos el final acordado por el director en : "Mi nombre es Sam".

Vean la parte de la obra artistica que sigue a mi mínimo y deprimente, intentando que suene bien y no creyendo que lo haya logrado, relato. La creación cinematográfica la presencié en el canal del cable (TNT y HBO), o sino , si lo deseas mejor, puedes arrendarla en cualquier club de videos del barrio.

Creo que la película cuenta con una buena trama, que llama a pensar en la realidad de lo que es ser un buen padre , o lo que necesita de verdad una hija, para poder evolucionar correctamente. A veces es simplemente un poco de compañía o excesivo amor, producido por el alma que siempre la haya seguido y acompañado en la vida... corta y a veces más larga.

Creo que no en todos los casos las enfermedades mentales son un impedimento para el cuidado o la crianza de otro ser viviente, si es que se colabora de otras maneras e instancias con él... cómo Chile lo a hecho, y te a estado esperando, para que te unas al club de los buenos y retrasados amigos del tío Tom.

El pequeño que no llegó a crecer

Me estoy lavando las manos con lágrimas en los ojos, un mantenido temblor en el cuerpo, y el recuerdo de un peludo y encariñado personaje desaparecido en estos momentos hasta la eternidad. Ésta a sido una entrada necesaria, inesperada, que de pronto tuvo que ser creada por los hechos recientemente acontecidos.

Recuerdo los primeros días cuando veíamos al pequeño felino llegar a la casa, proveniente del desorden de la casa de una amiga de mi mamá... pobre pequeño infernal. Al principio nadie quería recibir una nueva vida animal en mis territorios, ya que no deseábamos encariñarnos como lo habíamos hecho tantas repetidas veces con animales de por ahí. Muchos se habían transformado en familiares agregados como lo hizo esta vez el reconocido Roro... el pequeño gato familiar. Su nombre quedará recordado en el testimonio de cada uno de nosotros, quienes lo conocimos en vida y muerte.

Son imborrables esas noches que corría por la casa jugando con mis pies, o con los objetos más inamovibles de la existencia. Es muy recordado por mí también esas mañanas en que dormía junto a mí o que iba a despertarme para comenzar un buen día de vacaciones. Hay que recordar que era una mascota muy educada, que hacía todas sus necesidades donde se le había enseñado... nada que menospreciar al lado de mis hermanos.

Ya no se veía tan pequeño como cuando había llegado a mi hogar, con breves momentos de vida, aunque naturalmente no era una bestia de tres pies. Algo había cambiado en su físico, con respecto a los tiempos iniciales. Se encontraba en sus años de plena juventud yo diría.

Hace rato que no había visto por aquí al pequeño felino familiar, dando vueltas felizmente por el lugar como acostumbraba. Ya me estaba extrañando que no se diera vuelta por mis piernas o las del resto, en las acostumbradas tardes de ocio como la de hoy. Por lo mismo decidí salir al patio de adelante a buscarlo, y fue cuando me encontré con su cuerpo herido de fatalidad, tapado por una planta bastante pesada. El cuerpo estaba totalmente tieso, con su cara de sufrimiento eternalizado, y millares de hormigas que se subían sin ningún respeto por su cuerpo... devorando lo que quedaba de su ser.

Tragicamente lo tuve que guardar en una bolsa de basura, pidiendo al mismo tiempo para que su próxima existencia fuera especial y grande... como nunca lo llegó a ser en esta cruel y fatídica, repugnante finalización sin explicación, de vida.

Hace mucho tiempo que no veía y sostenía, al mismo tiempo, a un cuerpo muerto - cadáver - tan entumecido.