El fin de los hombres alambre.

Marca perfecta

2010-06-10T23:50:00.004-04:00

Soy el que posee una marca perfecta, sin destacar por mis presencias.

No soy aquel que pide pan y agua, sin poder ver a través de tu alma,

al encontrarme dentro de la habitación más oscura de toda la muerte racial.

¡Sólo los cerdos de guerra aprendieron a luchar por una razón convincente!

Nuestro dinero ya no es sólo papel: es un arma fuerte que en cualquier momento puedes perder.

Toma tus ganancias y huye rápidamente, antes que se alimenten de alma y vientre.

El tejido verde puede pensar, distanciado de lo conocido por prudencia,

si es que te devoran las tecnologías, junto a un par de tus estúpidas vivencias.

Ya hemos perdido un par de santos literales - no artificiales -

pero nos defenderemos un par de siglos más de porquerías irreales,

Para que los destellos de luz no nos tapen la vista y la conciencia;

De un par de mentiras por año... por un par de pérdidas nacionales.

¿Crees que estoy al interior de ustedes? puede que estés un poco demente,

como esas torpes estatuas tradicionales: pidiendo la clemencia de un santo.

Yo no detendré mis látigos tortuosos, al impactar tus espaldas humillantes.

¡No permitiré que mis hijos nazcan tontos de ideas como solía ser antes

Calles en venta

2010-06-09T14:04:00.005-04:00

La hermosura de lo inactivo.
El anhelo de lo envejecido.
Miradas y disquiciones hacía el sueño interior
y algunas proposiciones con un poco de intrínseca pasión.

Lo que no puedo imaginar por mis dotes de pervertido,
pero que puedo interpretar con un par de violentos suspiros.
Unicamente espero un día poder ver tu bella imagén sobresalir,
dentro de miles de mujeres robustas: falderas putas tan similares a ti.

Tú eres más bella que todas las sirenas de carne en arriendo.
¡Vamos! dame el cambio. Debo volver con mis hijos y mujer.
Recuerda que todas las noches vemos películas al anochecer.

Picho: el perro de Chile

2010-06-05T19:10:00.017-04:00

Nadie tiene muy clara su edad ni el lugar del cual proviene, sólo sabemos que el Picho es el favorito de los más grandes y chicos. No siempre fue igual; se dice que antiguamente era un perro callejero, como cualquier otro de su clase. El Picho tenía claro que la gloria no le caería de los cielos, entendía que debía luchar duramente para obtenerla.

Mi primer encuentro con él, fue en mi pasaje, cuando tenía escasos años. El a diario trataba de morderme los tobillos. Esto me provoco diversas crisis y pesadillas, a su vez, me indujo no salir de casa, producto del temor que reinaba en mi día a día. Yo pensaba: ¡perro de mierda! Pero estos insultos mentales eran producidos por que no me percataba en lo que más tarde se transformaría el quiltro de Chile.

Fue así como pasaron algunos meses y me lleve la sorpresa de encontrarme a este perro en mis aposentos, en el cargo de guardián del hogar. De inmediato fue bautizado con el nombre de Pichicho (Picho para los amigos) dejando de lado cualquier tipo de diferencia que hubiéramos tenido en el pasado. A pesar de desconocer la edad del picho, mi familia entendía que estaba en el promedio más elevado de edad en cualquier perro. Por esta misma razón comenzamos a temer por su salud y seguridad. ¡Que tontos fuimos! es que aun no nos percatábamos de los grandes poderes ocultos que poseía el Picho de chile.

Sin importar la alta edad, el nuevo cachupín de La Florida era el alma de la fiestoca y de las suripantas del barrio. Fue así como intentaba hacer lo que fuera para lograr sus básicos instintos vivenciales, junto a gigantes en la materia. Pero no todo era bailoteo para la vida del canino supremo, pues, recuerdo ese mágico momento en el cual dejo su pisada en la luna, al mismo tiempo que introducía la bandera de chile lindo. Sí, como ustedes escuchan, fue el primer perro en pisar la luna para los incrédulos lunáticos.

El canino galáctico, luego de esta extensa expedición y su regreso a la tierra, se encontró con una ingrata sorpresa. Yo estaba encarcelado ya hace seis meses y mi familia no había hecho alguna cosa por rescatarme. El Picho sentía que había que actuar rápido, y así mismo fue, en una operación de 24 horas, junto a su amigo Charquicán, lograron liberarme de las rejas y azotes; aun agradezco en mi corazón este gran gesto hacia la patria.

Finalmente había llegado el momento de volver a casa, pero las cosas no volverían a ser como antes solían ser. Cuando llegamos de regreso a mi hogar, me di cuenta que el Picho había perdido su inmortalidad y ahora era más vulnerable. Fue en ese momento, en el cual decidió dejar sus funciones de guardián para ingresar a casa, siendo ésta la peor equivocación que pudo haber cometido.

En el momento en que ingresó en la habitación de la abuela Ventura, no pudo levantarse nunca más. Quedó lamentablemente postrado para siempre. Era lógico que esta loca abuela, aprovecharía esta situación para utilizar a nuestro líder a su pleno antojo; situación idéntica a como se suscitaron los hechos. Desde ese momento, la abuela usó a nuestro Picho como uno más de su colección de juguetes.

Nosotros ya dábamos por perdida la lucha, justamente cuando inexplicablemente sucedió el milagro que nadie había considerado. Al tercer día de haber caído postrado, el Picho se levantó como si nada, corriendo a las calles. Nunca creí que sus ansias de libertad fueran tantas. Fue parecido al evento de Jesucristo, pero el Picho no resucito al tercer día, sólo se levanto de su guarida. Habíamos vuelto a soñar, justamente en el momento que nuestro Picho volvió a caer pero esta vez, cayó para siempre.

Mi madre me comunicó que era el instante de desaparecer los restos. Mientras la abuela Ventura no se daba cuenta, mi progenitora introdujo en una gran caja al cuerpo inerte del ya fallecido. Con rapidez emergió a la calle, esperando el camión de la basura, para hacer entrega del cuerpo previamente mutilado. Mientras caían las lagrimas del rostro de mis cercanos, se podía observar como se saboreaban los hombres, tal ves por el festín que se darían mas tarde al colocar al Picho sobre la parrilla.

Si ustedes creen que esto acaba aquí, están muy equivocados. Hace poco tiempo, un día de atardecer, luego de volver de clases, me encontré con la sorpresa de que mi madre ya había encontrado al reemplazante, no cualquiera, si no, que se trataba de la Picha. Es la imitación barata de nuestro recordado canino espacial. Tiene los mismos rasgos físicos, junto a una juventud que no poseía nuestro perro chileno.

Esto no puede estar pasando, es una falta de respeto para miles de chilenos que hemos vivido por la obra y gracias de Picho.

Gracias Picho, gracias Chile

El viajero

2010-06-04T18:42:00.010-04:00

Los caminos del viajero finalmente han llegado a un lugar, para el término de la locura y el cansancio. Es el medio día, de aquel viernes de nubes negras y gotas gordas; introducidas en la gran selva. Sin alguna ubicación de tierras, no sabe a que temer y de que cuidarse. El viajero lamentablemente sabe sólo su idioma de procedencia (el español). En el momento de su llegada, a estas nuevas áreas, que tal vez ninguna persona había pisado antes, tenía la mente plagada de millares de ideas locas y desenfrenadas. Él no deseaba dar un paso más, por que entendía que no iba a tener la misma suerte. Imaginaba que luego de seguir la caminata, por sectores desconocidos, una bestia salvaje podría aparece; devorando todos sus interiores.

Inició una meditación a cerca de la situación en la que se encontraba. Luego de un par de minutos, se dio cuenta que si no se movía de aquel lugar, los insectos y los lagartos lo devorarían de igual manera. Sin nada más que su bolso y sus ropas, se dispuso a seguir su trayecto y luchar con las posibles amenazas futuras. No tenía visualmente claras las amenazas, sólo sabía que las habría.

En los primeros metros de aventura, aun se notaban rasgos de sonrisa en su rostro, junto a sus humildes sueños de salvación. Observaba el camino bastante despejado, aunque no sabia en que dirección se dirigía: no sabia cual era la derecha y cual la izquierda. Lo único que hacía cada cierto tiempo, era inspeccionar su cuerpo, para ver que no tuviera elementos enterrados o animales succionando su líquido vital.

De pronto, se encontró con una sorpresa: era rodeado de construcciones en condiciones muy precarias. Sus ojos exaltados al igual que su corazón, observaban la situación. Sin saber lo que le esperaba, decidió internarse en estos monumentos, del centro de la selva. Para la gran sorpresa del viajero, visualizó a docenas de pequeños humanoides de raza negra, que sobre la piel, untaban una capa de pintura blanca. Eso no era todo, estos personajes sacados de los primeros años de la memoria humana, estaban iniciando una especie de rito ancestral. Luego de canticos extraños y bailes exóticos, pudo apreciar el cuerpo de un hombre de piel blanca, con un orificio en su cabeza. Esto era horrible ¿Si le habían hecho eso a este hombre, que podrían llegar ha hacerle al pobre trotamundos?

Cuando menos se lo esperaba, un personaje destacado entre la multitud, tomó el cuerpo del hombre, exponiéndolo por los aires y arrebatando su corazón desde el pecho; acto siguiente, devorándoselo con los dientes. En ese momento, cualquier equivocación o acto de atención, podría provocarle igual suerte al turista selvático. Fue en ese momento, cuando de la espalda apareció un ser gigantesco, expulsándolo al centro de la población de carnívoros. Estos pequeños hombrecillos iniciaron el rito, devorándolo vivo, mientras sus partes se iban pudriendo con el pasar de las horas.

El primer día

2010-05-31T20:19:00.005-04:00

Sé que todo esto tendré que soportarlo todas las mañanas, volviéndose algo cotidiano durante cuatro meses, partiendo desde el día de hoy.

Nuevamente desde temprano en pie. Tiritaba todo mi cuerpo por el frío invernal y la llovizna cada vez más frondosa. Cuando comienzo a meditar en las situaciones que me tocaran al regreso de clases, justamente, es cuando suena la bocina del transporte escolar; en su interior conviven pequeños dementes. Niños de no más de nueve años, que me hablan de sexualidad y de películas que ellos titulan como satánicas. Van saltando y golpeándose con frecuencia sobre los asientos de cuero parchado. Por mientras tanto, el chofer de este bus escolar, corría a velocidades increíbles. A las personas que no lograba atropellar, les grita locuras que sólo se le podían ocurrir a este hombre, que bordea los cuarenta años de edad.

Bajado finalmente de la travesía atemorizante de cuatro ruedas, entré ahora al empobrecido y marginal colegio, imaginándome sobre los posibles cambios en la estructura que siempre ha gozado de una inusitada precariedad. El gran cambio que tanto nos habían prometido, había sido, simplemente, pintar de blanco las murallas. No sé tampoco de que me quejo, todos sabíamos que el cambio no podría haber sido muy grande, contando los treinta mil pesos que paga cada alumno de mensualidad, con el apetecido vuelto de la pasta base.

Al entrar a la sala de clases me encontré con todos los objetos en posiciones idénticas a las dejadas el año anterior. Así es como comencé a ordenar en mi cabeza la situación, al mismo tiempo que me sentaba en la fría e incomoda silla que solía ocupar los años anteriores. Sacando mi gran libro, pensaba que de alguna manera debía aprovechar la mañana, siendo el alumno que siempre llega veinte minutos antes del inicio de las clases. Mientras leía, la gente comenzaba a ocupar los asientos restantes, situación que me incomodaba bastante y que ya había meditado la noche anterior.

Todos gritaban y se abrazaban. En menos de diez minutos se dedicaban a relatar las historias de sus vidas, destacadas por ser tan poco interesantes. Todo se teñía en breves segundos de un tono tan odioso. Actuaban como si no se hubieran visto durante años o si hubieran sido los sobrevivientes de alguna guerra mundial, y lo más gracioso de todo esto, es que sólo se habían visto hace dos semanas.

Cuando sentía que mi cabeza iba a explotar por la razón incontenible producto de tanto griterío sin sentido, fue cuando apareció una profesora a la clase. Ella trataba de poner le orden y quizás creía hacerlo con autoridad ante su jovial y universitaria imagen. Era horrible ante mis ojos el poco respeto que le tenían y la manera en que salían ese grupito de tres mujeres populares de la sala, sin chistear, creyendo posiblemente que aun vivían de sus apestosas vacaciones en casa.

Esto era cada vez más insoportable. Porque tenía que volver a internarme con este grupo de mamíferos sin evolución aparente.

Cuando creí que el tiempo avanzaba cada vez más rápido y observaba que en la sala permanecían cada vez menos alumnos, podía estar y sentirme más tranquilo, pero justamente en ese instante una noticia lamentable fue escuchada por mis oídos. El profesor a cargo de nosotros en la hora siguiente, no podría asistir a clases, lo que significaba pasarme durante las próximas tres horas junto a esta tropa de animales salvajes; escuchando sus comentarios inmensamente estúpidos.

Mi sangre estaba ardiendo totalmente y creí que en cualquier momento mis instintos me llevarían a quemar el colegio, producto de la desesperación. Estaba seguro que no había situación alguna que solucionara este pensamiento agónico. Justo en ese momento me di cuenta de una agradable sorpresa: se podía observar a todos los mamarrachos de los diversos cursos en el patio central. Sus comentarios circulaban entre el tipo de ropa, fiestas y diversas borracheras. Esto ya había pasado todos los límites y junto a un aliado nos dispusimos a la iniciación de la destrucción masiva del salón de clases: la rabia era mucho y sobre todo pensando que era el primer día de muchos más.

Yo soy el Pitta y soy así

2010-05-27T17:20:00.004-04:00

Mi vida comienza antes de lo que esperaban los médicos y también lo que esperaban mis padres. Nací el día de la patria, un 18 de septiembre de 1986. Todos sabían que eso no podía ser algo muy bueno, de hecho, partí mi existencia, formándole un trauma por toda la vida a mi madre. Sólo por el hecho de haber nacido, durante todo ese año, mi progenitora no pudo comer empanadas de pino ni tomar su chicha predilecta: aún sufre por mi culpa.

Tengo dos hermanos mayores, que desde los principios utilizaron métodos fascistas sobre mí, tal vez guiados por la forma autoritaria de mi padre. También tuve una hermana y un hermano que murieron al nacer, yo sólo lo supe cuando fui mayor, para ser especifico a los 11 años. Es un golpe muy fuerte que tu madre diga: se te murieron dos hermanos. Es horrible. Pero era aun más tenebroso el humor negro que yo creaba con ese mismo hecho, (burlándome de la muerte de mi propia sangre)

Así fue como fui creciendo y me hicieron ingresar a un instituto Salesiano de la educación. Durante ese tiempo fui obligado a creer en los pensamientos de mis pedagogos, los mismos que al crecer intente desafiar, pero para mi propia mala suerte, tenía unos problemas de aprendizaje y mis notas no eran muy altas. Contra eso sólo podía soportar el régimen sobre el infante. La gente me miraba y se burlaba. Yo estudiaba el triple que el resto, pero a la hora de la verdad, mis fracasos eran elocuentes.

Fui creciendo en ese curso de alumnos, a quienes, por alguna razón, les hacia caso a lo que me dijeran. Ellos lógicamente se aprovechaban de esto, obligándome a tomar actitudes poco humanas. Esto era tarea fácil para ellos, producto de mi pequeñez y mi poco entendimiento en las actitudes carentes de naturalidad. Sólo veía el mayor deleite de las masas infantes, cuando a escondidas, me escupían y pateaban junto a sus risas macabras.

Estuve desde quinto año básico hasta el año que recién pasó (2do medio) a psiquiatras, psicólogos. Recurrí a miles de medicamentos, acompañado de una madre que estaba desquiciada por drogarme con la intención de mejorar mi nivel educacional, sin vivir un ambiente extremadamente tenso.

Mi días eran típicos, tanto en las clases con gente que abusaba de mí, para luego llegar al hogar con hermanos que me atormentaban todo el día. Debía, al mismo tiempo, enfrentar a una madre que me llevaba a médicos de mierda, que nunca hicieron nada muy bueno por mí.

Luego de repetitiva existencia, llegó el momento en que mi padre se enfermo de cáncer: etapas catastróficas de ese dictador como padre, pero buen amigo al final de todo. Creo haber sido el hijo que más compartió con el cuando estaba muriendo. Él sabía que no podía mantenerse vivo y seguir siendo el dueño y dictador del hogar. Llegó el momento en que se volvió completamente loco producto de sus medicamentos, lo que lo llevaba a desconocernos a sus hijos y al lugar en donde se encontraba. En esos instantes me sentía moribundo. Lo mas terrible fue cuando entré una tarde a la pieza de mi padre y él estaba con el tubo de oxigeno mirando hacia el cielo, sin alma y sin vida, sólo con su cuerpo ya herido de fatalidad (a mis 13 años de edad muere mi padre)

Así es como se iniciaron las depresiones junto a mi mantenido bajo rendimiento escolar. La burla era más sucesiva de mis supuestos amigos, los que decían que siempre estarían conmigo, ellos mismos se fueron alejando de mi vida, viendo como me pudría cada día más en el alcohol.

Esclavo por tradición

2010-05-20T19:36:00.004-04:00

La riqueza que escarbaron los trabajadores y que solicitabas para tu propio beneficio personal, le costó la vida a muchos mulatos: a millares de los que extraño en mis veredas desangradas. ¡Maldito chileno negroide dominante!

Perdido en el pasado y pensando en lo que vendrá, sólo puedo permitirme deliberar sobre los trabajos de fuerza al que me someten tus padres, tus hijos y las codiciadas empresas modernas. Es la graduación hacía la muerte.

Mis familias afanando hasta la muerte y entregándole todo el poder del sudor y conocimiento a los tuyos. La demencia de las horas de trabajo, sin descanso alguno ni remuneración, son las sustancias que me comienzan a debilitar enloquecidamente.

Si pienso en huir o correr ¿hacia donde iría? Los herederos indígenas están todos acabados por tus plantaciones de veneno etnográfico.

Estoy siendo derrumbado en el suelo de estiércol, con líquidos extraños en la nuca del último respiro. La naturaleza pareciera visitarme, con sus gusanos, que resultan demasiado amistosos como para no querer gobernar mi callosidad corporal. Entrando por los agujeros cercanos cerebro, tu nuevo arte en la manera de asesinar.

Me encuentro envuelto en la eterna oscuridad. Cuatro paredes y tal vez sean muchas más. Debo permanecer estático durante todo el tiempo. Si mis lágrimas circulasen, el daño me lo haría al golpear el rostro en mis recuerdos, impregnados de miedo y pestilencias variadas.

Me van quedando pocos milímetros del respiro

Esclavizándome en cuatro paredes del destierro. En las cuatro paredes de la vergüenza humana, de los cuerpos de tantos desquiciado que luchan a diario por la búsqueda del camino a la libertad.

La batalla parece no tener el mismo sentido antiguo, ya que si salgo de aquí, tendré las huellas de la tortura de por vida en el medio de mi cabeza. ¡Siempre seguiré pudriéndome ante la angustia de vivir!

Abusado por seres sin dominios reales, del abuso de la estúpida sonrisa obligada. Viviendo pisoteado en medio del suelo sin desquite.

¿Ahora para que pensar en el deseo huir?

¡Dímelo tú!

¿No querías ser un gran inventor de la humanidad?
Mira como esta pérdida toda tu nación de esclavos humillantes.

Otto Bichulek

2010-05-19T19:58:00.013-04:00

Otto Bichulek- el buen hombre Alemán- luego de su nacimiento estreno el periodo más duro de toda su existencia. A sus breves años, vio la masacre a la que fue sometida toda su familia: su padre degollado y su madre violada hasta la muerte. Luego de vivir esos crudos hechos de infancia, que marcarían todo su destino, abrió los ojos de la percepción y comprendió que era el personaje Germano, perteneciente a la raza más pura de la fértil historia de la tierra de los hombres dolidos.

El joven árido, había pasado sus años cuestionando todo tipo de existencia, convirtiéndose en un adolescente estructurado, vengativo y muy estudioso. En su mente ya había sido iniciada su lucha en contra de la humanidad pacifista ¿Quién mejor que él para privar al pueblo de la majadería y la inmoralidad creciente? Habían pasado muchos años en los que había visto los extremos más absolutos de los hombres y mujeres, que se encontraban desposeídos de representaciones de control. Otto sintió el llamado desde la repugnancia más alta de la humanidad, concibiendo el llamado de la disciplina forzada; un cargo que buscaba hace años y pensaba merecer como nadie: el controlador de los sin ley. El personaje que debía tomar las decisiones absolutas de la nueva era.

Es así, como nuestro joven camarada, proveniente de las afueras de Berlín, inició un encierro personal, para diseñar el plan de intervención de masas. Aterrorizaban a su mente las conductas diarias de la supuesta humanidad, la que él no catalogaba como efectiva, por sus dotes de estupidez y poca vergüenza. El último de los Bichulek sólo veía ratas corriendo por la ciudad; la única solución era comprar ese veneno que lo liberara, hacía un mundo prospero, pensado en las nuevas generaciones… sus nuevas generaciones de principios y virtudes relevantes.

Finalmente había llegado el día esperado, dónde el buen muchacho europeo surgió de los muros de su habitación, para limpiar la basura de los callejones. Organizó escuadrones de batalla y barridas pro humanidad. No tenía como perder. Sabía que finalmente el mundo podría ser un lugar mejor, en el que mirara a sus padres con el pecho inflado. Entendía que el mundo podría ser reconocido y llamado como siempre se debió llamar: el mundo de Otto Bichulek...

Finalmente el niño despertó llorando, a causa de la terrible pesadilla que le había tocado vivir.

Con el miedo de mi locura

2010-05-18T19:17:00.027-04:00

Las ideas básicas que nadie fijo y que afloran ligeramente en mí, son las de mantenerme despierto la mayor cantidad de horas durante la noche, por una razón que desconozco. No es algo que yo quiera realmente, es algo que sin intención sucede cada día.

Comienza a bajar la neblina nocturna, mientras mis difuntos familiares inician el rito del sueño, acompañados de esos gritos de ultratumba tan de mierda, los que atraviesan mis dos oídos. Mientras mi hermano duerme en la cama de al lado, intento que por ningún motivo despierte de su sueño tan ligero, cosa que si sucediera sería materializado, de su parte, con un rostro de severo enfado y una experiencia cercana a una posesión diabólica. De pronto logro llegar a la pieza del computador, las horas pasan y la hipnosis a la que estoy siendo sometido por la pantalla con teclas, avanza a cada segundo con más fuerza.

De pronto baja una brisa que a cada instante se hace más helada, junto a esos cánticos ambientales, similares a los producidos en las películas más tétricas de terror. La única luz que mantengo encendida es la de la pantalla del computador, la que no es muy dotada por su dimensión iluminativa. Sigo escuchando los diversos gritos que pareciera nadie escuchar en casa, por el sueño infernal de todos msi familiares. Pareciera que mi mente creara otras voces, o quizás es la que a creado todas, junto a las imágenes perturbadas en las que se fijan mis miradas.

En esos instantes, en medio de la locura que reina mi mente, me pregunto sobre la posibilidad de ver hacía atrás, justo en la puerta de entrada. ¿Sería bueno salir prontamente de la fría habitación o eso conllevaría a circunstancias que ni siquiera mi mente podría vislumbrar? Sólo quiero correr y ocultarme en mi catre, con las sabanas ahogándome hasta el cuello.

Finalmente logro llegar a la pieza contigua y encender la luz del baño, situación que me da mayor luminosidad permitiéndome apagar la luz del monitor. Cierro la puerta del baño y parece comenzar el segundo estado de miedo esquizofrénico. Comienzo a meditar sobre las primeras cosas que nublen mi mente, sin percatarme que ya han transcurrido largos minutos y que el temor se mudo a la instancia de salir del baño en el que me he encerrado por mis temores internos. Salir del baño me llevaría a encontrarme con un hombre corpulento, su sonrisa de psicópata y un hacha ensangrentada en ambas manos.

Luego de creer posible esa realidad, durante largos minutos, abro la puerta y apago la luz, corro furiosamente para esconderme al interior de mi cama, sin acabarse en ese instante el sufrimiento al que me he sometido reiteradas veces.

Con las frazadas de mi cama, oculto instantáneamente todo reflejo posible de mi cuerpo, por la posibilidad de que haya alguien a mis espaldas observándome, esperando cualquier indicio de reflejo para acabar de una vez por todas con mi humilde humanidad. Luego de cubrir todo mi cuerpo, dejando sólo mis ojos y fosas nasales al descubierto, comienzo a tiritar completamente y a sentir como aumenta el sudor grasoso de todos los rincones de mi entidad. La posición más segura para dormir, pareciera ser al mismo tiempo la más apta para un siervo y su maquina decapitadora. Mientras tanto, el aire parece no llegar a mis pulmones, como yo lo quisiera, y pareciera que no hay otra solución que ahogarme entre las sabanas, porque si vuelvo a ir a la pieza del computador o al baño, iniciarían nuevamente todas mis penurias.

Muere el gran tenor del heavy metal

2010-05-17T18:20:00.007-04:00

El reconocido y prolifero vocalista Ronnie James Dio, interprete de bandas cómo Rainbow y Black Sabbath, que se hacía acompañar de una discografía abultada con discos como “Heaven and hell” y “Holy diver”, Falleció el día de hoy a las 7:45 hrs. a los no despreciables 67 años de edad. Hace algún tiempo el pequeño demonio del metal sufría de un mortífero cáncer al estómago, que habría acabado con su vida y reconocida trayectoria musical. Es el primer tenor del heavy metal en perecer de un modo tan tortuoso. Hace algunas horas Wendy (la viuda del músico) fue quien informo formalmente de la fatídica noticia en el portal oficial de Internet. http://www.ronniejamesdio.com/

El día de hoy no destacaba por ser uno muy diferente a los demás. Comenzaba la semana con entusiasmo y el estrés cotidiano del estudio, hasta que el día pareció haberse paralizado. En los pasillos del cuarto piso de mi universidad, me encontré con el personaje más desquiciado de mi curso, quien lamentándose y observando mi polera de Iron Maiden me comentaba de la noticia. En breves segundos comencé a ser sometido en el margen de una información que ni siquiera la hubiera imaginado en la mejor de mis pesadillas. Inmediatamente uno recuerda las variadas visitas de Dio a Chile; recuerdos muy personales, que debo compartir con todos los fanáticos, que obviamente, nunca devolverán en vida a la leyenda de la oscuridad y los cánticos guturales.

Ahora sólo nos queda ir a la botillería a comprar un par de cervezas, escuchar los casettes de infancia, los mismo que se encuentran en esa caja roñosa de la habitación adolescente y brindar con melancolía una vez más por el rock&roll, junto al sonido de fondo, con destellos vociferantes, guitarras amplificadas y cuerdas vocales apunto de volverse cenizas bañadas de sangre.

La banda sonora de mi vida se ha construido desde la niñez, para establecer la diaria cotidianeidad y continuar hasta el fin de los días en un rincón escogido de la sociedad. La muerte de los astros no acaba con el tributo inmortal de los celebres hermanos del rock en chile y el mundo.

Las aventuras de los Ventura

2010-05-16T18:54:00.009-04:00

Imagen inédita de los Pittet ventura en su llegada a Chile.

En Italia parece ser bien común el apellido Ventura, de hecho es algo parecido a los Pérez o los González en Chile. Como se pueden dar cuenta, es un seudónimo que llevo en mi lomo desde que tengo memoria, junto a la designación de los suizos Pittet.

La gente habitualmente se confunde y pronuncian Petit, algo que en los papeles médicos me ha transformado inmediatamente en el pequeño Emilio. En otras ocasiones relacionan al clan de los aventurados Ventura de Italia, en relación, con la imagen de una popular caricatura llamada Ace Ventura (detective de mascotas). Mis pies chuecos y mi peinado poco flexible, son características semejantes al personaje famoso entre niños y ancianos con chiguaguas. Parece que mis apellidos no son muy populares en estas tierras, pero a uno no le queda otra que entender esto y afrontarlo de la mejor forma los chistes con una mirada iracunda y un pensamiento censurado por sus dotes insultantes.

Entiendo que mi bisabuelo llegó a la provincia de Antofagasta, por el peligro latente de vivir en medio de la guerra mundial, dejando de lado su trabajo de conductor de tren (mas de alguna foto vi en mi infancia de aquella actividad), para con esto, encontrar mejor vida y al amor de su vida, que lo fue hasta el día de su muerte. No hay nada más divertido que ver a un anciano italiano insultando a la gente. Por otra parte, la familia de mi padre llegó de Suiza a Punta Arenas, debido a los problemas políticos de esos años y por la invitación que hacía el gobierno de Chile a los exiliados.

Lo sorprendente de esta historia es sobre la unión de mis padres. Mi padre proveniente de Punta Arenas y mi madre de Antofagasta, se conocieron en Santiago, como una especie de inmigrantes regionales en búsqueda de ganarse la vida; finalmente se ganaron la vida y un par de niños, entre los que estaba el menor de los tres, con cara de suizo, medio italiano, pero más que nada… bien re chileno.

Orden de igualdad en el hombre

2010-05-15T22:13:00.005-04:00

La teoría de Foucault sobre lo anormal se encuentra exhibida de manera más que evidente en la película de Kubrick “La naranja mecánica”. El protagonista muestra sus tendencias - quiebra leyes - junto a su grupo de seguidores. Se dedican a realizar todo lo inviolable y lo que por formación social se indica que no es lo correcto. Alex, el protagonista de la película, mezcla lo anterior comentado con un gusto por lo sano y clásico. Es un esparcimiento internado en el séptimo arte, indicándonos los límites de la experiencia, la visión y las dualidades conceptuales en la cabeza de una persona.

Durante la película Alex es condenado a experimentos radicales, para investigar, mediante la ciencia, si un hombre puede cambiar su conducta mediante torturas basadas en la cordura y los reglamentos más estrictos del pasado.

Lo que señala Foucault: los anormales toman las conductas que van más allá de los parámetros, para así ser condenados y castigados, por que merecen y buscan tratos especiales dentro de sus caracteres penales y psiquiátricos, para de esta forma normalizar su condición de criminal.

Las condenas y juicios morales más fuertes, y los sometimientos dentro de las reglas o leyes, van no tato dirigidos a los delincuentes, enfermos o inocentes, sino, van dirigidos a los extraños o anormales; catalogados como distintos a lo que la sociedad distingue como prototipo de persona. Lo correspondiente a una humanidad y relación de hombre a hombre. Se trata de normalizar con castigos como se muestra en la película, como a un perro que se le enseña a correr por un hueso y jugar con una pelota de goma. Si el cachorro no cumple con las ordenes del amo será castigado, al igual que se le castigara al anormal, si no cumple su limpieza mental y física, que va dirigida por las ordenes de los rectores de la igualdad entre los hombres.

En la película se muestran distintos tipos de castigos, mediante lo físico y psicológico, que incluso son más radicales que los que él provoco con sus “vándalos” en su estado de anormal o extraño. De esta manera los enderezadores de la sociedad pueden contribuir con la oveja descarriada, para ser con ello uno más del montón de seguidores de masas, gustos, costumbres, modas y legislaciones diarias.

¿Cuál es la forma de enderezar y remover la conciencia de un criminal sumergido en el mundo de lo delictual?, sin duda que sometiéndolo a más castigo que el promovido por él mismo, para así borrarle o quitarle de su interior las ganas de volver a provocar actos criminales. Lo que me parece extraño es la tendencia de los entes limpiadores y corregidores de la sociedad, que se sumergen en el ámbito de los que culpan para que las actitudes criminales no se repitan posteriormente, usando conductas criminales internándose pro momentos en el mundo de los anormales. La diferencia es que lo hacen para que el sujeto ajeno surja y no lo hacen con el fin de ser uno más de ellos. Castigar más al castigador, al diferente, al rechazado y al mirado en menos, pareciera la mejor solución para modificar los conceptos de los invalidados por los soldados de la mente y las rectitudes humanas.

Al continuar la revisión del films, podemos notar que Alex es criado y castigado de diferentes formas, sin olvidar sus torturas, para tomar un camino común a la gente que toma café y lee el diario por las mañanas. Finalmente pareciera que la vida lo lleva a entender que su realidad es otra, ya que en su cambio fue castigado por los que él lastimo. Cualquier escusa de permutación no existe en la mente de los demás. Nada cambia el castigo y la irrupción social de Alex, al interior de un consorcio ya establecido y sin rehabilitaciones reales.

En el cierre de la obra se muestra que sin importar las conductas y los sometimientos, el anormal nunca deja de sentirse pleno dentro del ámbito de la locura y lo que va en contra de lo acordado.
El animal puede ser castigado muchas veces y tratado de criar toda la vida, pero al interior todos saben que sigue dichosamente siendo un animal.

El deseo de muerte

2010-05-15T20:19:00.010-04:00

Cada año más sólo cuando nazco en las cavernas del deseo,
(me vuelvo a desvanecer en hamacas de cristal).
Soplo las velas con mi madre veterana de carne y entusiasmada de la savia.
Con mis añejas lagrimas en los ojos llanos, que no son de defunción sino de vida.
Me recuesto en una cama empapada de lamentos no entendidos,
de los cuerpos muertos de mis herederos del vientre lastimero.
La melancolía no se pierde hasta el amanecer.

Sigues ahí – tan interiormente - y avanzas desollando linaje con el tiempo.
Hostigas tan vivo y a la vez tan muerto…

Soy integro y no una imagen social de mis deseos.

La primera lluvia de mayo

2010-05-14T14:49:00.007-04:00

La mañana eras más gris de lo habitual. Despertaba con el cuerpo totalmente entumecido, mientras mi novia yacía en la cama con un ojo cerrado y el otro medio abierto. Había dejado que el reloj continuara girando, a pesar de que debía ir a mi mañanera jornada de estudios, sin embargo, ya me levantaba para surgir al nuevo día.

Al salir con mi garganta humeada y un abrigo de cuero en mi lomo, comencé a ser atacado por la primera lluvia de Mayo. Black Sabbath era mi banda sonora, mientras las micros pasaban y pasaban sin preguntarme mis obligaciones. Finalmente, sumergido en el colapso de los medios de transporte, ya sobre un bus, conseguí abrirme de un espacio entre toda la gente, para seguir la lectura que tenía pendiente desde el día anterior (William Blake: el matrimonio del cielo y el infierno)

El rostro del pueblo era desolador; no sé si promovido por el cansancio, el clima o el cuestionamiento de sus propias vidas, que se aclaran con la tristeza de la lluvia. Mi hermano me dijo una vez que las micros siempre se llenan más en los días fríos, y sobre todo si llueve; lo extraño es que siempre es lo que he vivido y aun no averiguo la razón de todo esto. ¿Será porque todos esperan 10 minutos antes de ir a sus labores, como lo hice yo en la mañana de hoy, será por una necesidad de llegar prontos a sus destinos determinando a los buses como criaderos de presos o no tendrá algún tipo de sentido lógico?

Finalmente había llegado el momento de bajarme y caminar hacía mi universidad, justamente fue cuando frente a mí me encontraba con dos mujeres y sus paraguas gigantescos, hablando del comercio de la vida y del cuál pienso que eran parte. Era arrogante su actitud, su paso pie tras pie y como no me dejaban pasar sobre ellas al encontrarme totalmente empapado.

Finalmente logré mi cometido: ingrese a clases 15 minutos tarde, separando la caparazón de cuero mojado de mi cuerpo; al mismo tiempo escuchaba las líneas de mi profesor, en referencia al texto “verdad y método” de Gadamer. Eran esos breves instantes, en los que mi pensamiento era dominado por el goce, internado en el posible estado de mi novia que dejé en casa hace una hora y 15 minutos.

Niños en el mundo del bochorno y la agresión madura

2010-05-13T22:12:00.005-04:00

Golpes y acciones criminales son las que viven a diario nuestros niños, producidas por los protectores y maestros de la esperanza educacional. Son fielmente acompañados por los jóvenes populares y llenos de sangre en sus puños. El estrés estudiantil no es la última barrera en la educación primaria.

Recuerdo los dichos y diretes promulgados en mi infancia, sobre la violencia a la que eran sometidos mis padres por sus educadores. Católicos con barras de hierro y obsesiones del poder ligado a la dominación de creencias e intelectos. Entre esas historias surge una de mi padre, en la que uno de los sacerdotes que le hacía clases de religión lo golpeaba en la cabeza con una campanilla de metal, o para variar, le tiraba fuertemente las patillas. Por su parte, mi madre, contaba que no la dejaban leer literatura con frases que fueran contrarias al catolicismo, instaurando en ella una obligación en la creencia que perdura hasta la fecha. Las libertades de creencias y digestión literaria, parece que eran remplazadas por la obsesiva necesidad de escuchar lo que se quiere y esgrimir en la mirada de los niños un sentimiento personal.

Hoy por la noche, hace algunas horas, vi unos videos en los que muestran a estudiantes que no superaban los 14 años de edad, siendo agredidos tanto en Chile cómo en el resto del mundo. Pareciera que hayan vuelto las temporadas de agresiones promovidas por mayores con educación docente muy poco decentes. Si no son los matones de sus compañeros, son los forzudos profesores entre 30 a 40 años de experiencia, que han dejado los cuadernos y los libros para usar los puños y las patadas abdominales. La semana pasada fue mostrado en televisión una pelea con cuchillos entre dos alumnos, finalizando la riña con un alumno ensangrentado que le lanzaba una roca maciza en el rostro al agresor.

Los niños sufren de un estrés promulgado por sus padres, profesores y la interioridad de un mundo nuevo con diversas responsabilidades y rivalidades, producidas por los niveles exhibidos de manera diaria. Yo recuerdo esos años en los que fui sometido a graves déjamenes, que para cualquier adulto con razonamiento, serían vergonzosos y materia de ser juzgada por la legalidad de cualquier país. Pero obviamente que hay sucesos que son mostrados en el día de hoy, a través de la tecnología, que hacen ponernos los pelos de punta y nos llevan a pensar en los colegios cómo los nuevos segmentos del club de la pelea y la desazón en la educación. Los encargados de reforzar intelectualmente el mundo de los sueños legitimos, han transformado la vida adolescente en un fatidico ring de pelea.

Un yankee en el humilde trono nacional

2010-03-26T00:23:00.021-03:00

Desde que Sebastián Piñera inauguro su campaña para postular a la presidencia, me di cuenta de variadas actitudes típicas de él y su tradición empresarial. Algo que había hecho con antelación como en la época del “Mapocho navegable” mismo lugar en el cual se subió en una balsa para recolectar lulos de mierda; la diferencia es que ahora lo acompañan sus amigos como Joaquín Lavín con su “botón de pánico” y su playa en medio de Santiago, o el mismísimo Rabinet que censuro la llegada de Iron Maiden al país en 1992 por una supuesta junta de vecinos de la comuna de Santiago. Los jueguitos de millonarios brindados para entretener y distraer a los humildes ante sus problemas diarios.

Actitudes como las que relato son típicas de los tejanos a la antigua o la gente que quiere llamar la atención sin muchos argumentos o capacidades para la motivación de la ciudadanía. Un empresario que ha vivido toda su vida dándole empleos a gente de clase media, con dejos de patrón de fundo, creo que no puede pedir que esa misma clase sometida lo vea desde una semejante altura de posibilidades adquisitivas, y pienso que es una de las circunstancias que le han regurgitado toda su vida frente a su rostro y sobretodo ahora que es el presidente de la república. No cualquier jefe tiene un helicóptero privado y la capacidad de comprar gran parte de Chiloé, si es que no toda la isla. Yo aún me pregunto sobre las barreras y divisiones sociales de mi país.

La figura de Tatán en estos momentos me recuerda algo a la blanca cabellera de George W. Bush. Quizás sea por la apariencia de tejano multimillonario y esas ridículas decisiones de chaquetas rojas, de bailes exóticos, de volar sobre sus carísimas propiedades por Chile y el mundo, bailar reggaetón y danzas exóticas, esos partidos de fútbol motivando la celebración de yo no sé qué cosa, sin olvidar el cambio de su figura para verse más joven y galán ante un país que vive en un margen inundado de encrucijadas, problemas y discusiones de un progreso irreal.

Creo que el presidente de Chile no sería tan intransigente como lo fue el de los Estados Unidos, en sus relaciones internacionales, quién se dedicaba a crear guerras inexistentes con el resultado de haber aniquilado la vida de personas inocentes, que vivían pacíficamente sin otra intensión que la de alimentar a sus familias venideras. Pero dentro de lo que es el populismo reinante y los discursos que en realidad sólo exhiben el entusiasmo de seres ególatras, hostigados dentro de los márgenes de la envidia de las masas sin oportunidades, podrían llegar a ser dos políticos muy parecidos e insensatos.

En un pequeño recordatorio público de ambos mandatarios puedo recordar a Bush insultando a las cámaras y al pueblo mundial (levantando el dedo del medio) previo a las grabaciones de televisión de un discurso nacional o la lectura de un libro patas para arriba en un colegio de enseñanza básica mientras eran destruidas las torres gemelas. Por otro lado, se instala últimamente en la conciencia de los chilenos la popular frase equívoca de Piñera refiriéndose al maremoto y precisándolo como marepoto, sin intervenir en sus bailes de Thriller en el programa disuelto de canal 13 "el hormiguero".

El vagabundo letrado

2008-06-10T00:26:00.004-04:00

Una noche de Domingo fui sorprendido por un estelar de Televisión Nacional de Chile pro presentar a un personaje que rompía todos los hitos antes pronunciados a cerca de los pobres y vagabundos. Éste hombre no tenía techo donde dejarse caer, pero si tenía frazadas y una almohada bien particular, compuesta por el aprendizaje de cada día en la urbanidad de su existencia. Sin pulir más este seguimiento les diré que donde hacía reposar este hombre su cabeza en cada noche, era una torre de libros de distintos calibres, los mismos que lee cada mañana al despertar. El hombre hablaba como pocos de los adinerados o los personajes como nosotros que tenemos donde quedarnos en cada noche fría de Santiago; hablaba y se pronunciaba mucho mejor que nosotros : miembros de una red de Internet.

Las mujeres comenzaron a ver la participación del sujeto en el programa de televisión, y no podían creer como la pobreza se adueñaba de un espacio tan importante de la chilenidad masiva, siendo incluso más atractivo y lenguado que ellas mismas: las damas más prejuiciosas y obstinadas de la ciudad . La cultura que él mismo se había donado y la existencia dura de los largos años de esquinas mojadas de la Alameda, eran cosas de las cuales sólo él podía relatar como lo hacía y lo sigue haciendo hasta el día de hoy e inclusive como lo seguirá haciendo hasta el día de su juicio final.

La calle fantasmal

2008-06-02T04:32:00.004-04:00

La noche callejera aplicada en un lugar desconocido, luego de una fiesta hogareña de globos y serpentinas, es todo lo contrario a la paz de esa guardería amistosa de cuatro murallas. Uno no sabe el medio para volver a casa, ni hacia donde ir en esos interminables momentos desolados, ocultándose del frío con una cajetilla de cigarros y promoviendo la angustia de esos rostros desconocidos y maliciosos que se cruzan a cada instante. Los minutos pasan y cada vez todo se vuelve más peligroso, mientras el corazón no se detiene de latir violentamente al sentir por consecuencia el peligro de la agresión nocturna, de la que podría ser la perdida de la vida.

Ya no soy un pequeño adolecente a diferencia de mis acompañantes de la fiesta de fin de semana, que recientemente había concluido para mí. Me había decidido a marchar a altas horas de la madrugada por cortesía e incomodidad personalizada, pero no había asumido en esos breves instantes que me estaba sumergiendo dentro de los juegos que viven por el peligro.

Finalmente crucé en Transantiago por una Avenida de las más rusticas y mal paridas del sector en el que me encontraba, hasta llegar a uno de los cruces más conflictivos de mi propia comuna. Mientras miraba florecer el morado de mis nudillos, comencé a percibir que la espera por el vehículo que me dejara en casa sería eterna, sin antes, presenciar a la gente salida de celebraciones alocadas, con sus caras largas y las infaltables agresiones del lenguaje y las bofetadas.

Los juegos del padre adicto

2008-05-27T03:05:00.004-04:00

Estas últimas mañanas de Mayo se han presentado de manera nublada, cubierto los cielos por agobiantes aires de sorpresas estrepitosas e impensadas, producto del sector restringido que cubre la visión. Un hombre de terno y corbata, suele caminar por la villa de mis mejores años, cada día y a primera hora, con tan sólo un par de todos sus hijos encubiertos. Con su mirada secreta y escalofriante, sin decir lo estresada que es, se dirige rápidamente hasta dejar a sus críos asustadisos y entendidos sobre el colectivo de cada día, para de esta forma ir por sus matutinos y periódicos juegos adictivos de la cocaína.

Cada tarde en la que vuelve el adicto a casa se presiona una dentadura contra la otra, demostrando la angustia viva dentro de su organismo. Saluda a su esposa con un apasionado beso tembloroso, y al reunirse toda la familia en un circulo de la armonía, todos saben lo mismo que yo vi esa mañana de fríos y escalofríos.

Suspensión de clases

2008-05-23T12:29:00.005-04:00

Con todas las ansias y el goce acostumbrado de un nuevo día de clases universitarias, me dirigí a la lucha de tacos inmensos y rutas inundadas, dentro del contexto de en lo que se transforma Av. La florida cada vez que llueve, por más de un par de horas.

Sabía que en el día de hoy quizás nadie llegaría a la academia del conocimiento, pero mi labor personal era hacer todo lo posible por lograrlo. Hoy nos habíamos puesto de acuerdo para organizar un trabajo con dos compañeros de curso, inmerso en la atareada semana próxima, pero de sus pistas aún no sé nada; Quizás se hayan ahogado, tal vez ya estén enterrados, pero de todas formas yo fui el único personaje que se enfrentó a la naturaleza en esta desolada sala de redacción general. Vivo sin clases ni preocupaciones.

Esto no es Chaitén para que hayan dejado de hacer sus labores, pequeños y adultos universitarios indecorosos.

Anciana descontenta

2008-05-13T21:37:00.003-04:00

Recuerdo con bastante admiración esos días, y no me reduciré a esa simpleza, sino que también hablaré de años; en qué aquella mujer que superaba las siete décadas consecutivas, me acompañaba a dar vueltas por las afueras del cementerio más cercano a mi domicilio. No sabía donde había nacido, y menos reconocía su trayectoria existencial, menos me enteraba o recordaba de dónde había surgido a mi presencia. Lo claro era que yo estaba aprendiendo de su presente humorístico de color negro, y su pasados era anecdótico para mí, porque nunca interfería dentro del margen de esta nueva relación promovida por distintas edades con similares verdades.

Me sorprendía la forma en que me hacía reír con sus quejas e insultos sociales, ante la vivencia de diferente personajes de culto en el sector, enlutados a las afueras del parque de las muertes recientes. La silla de ruedas nunca la detuvo, ni siquiera por un instante, y su mirada envuelta entre risas y lágrimas me señalaban que era de su conocimiento el destino mortífero, que era más cercano al de sus días que al de los mios o del resto de los burlados aquella tarde de sufrimiento global. de sus días.

Un día fui a buscar a la dama entrada en años, como era costumbre de cada tarde de verano, y no me encontré ni con la sombra de la invalida, (así era como le gustaba que la llamara). Mis manos no podían llevarla a pasear para sus motivaciones o discursos resentidos, había algo que hacía falta y no sólo a mí. En ese preciso instante fue cuando los distintos vendedores de flores se acercaron a darme el pesar, junto a distintos tipo de rozas negras, acompañándome a la celebración de ultratumba, provocada por la desaparición de la mujer que donaba un ambiente inolvidable al parque del recuerdo.

Descabezado en el metro

2008-04-26T02:40:00.003-04:00

En el día de ayer, mientras esperaba a una mujer rubia y comunista, (cosa bien particular), dentro de la estación del metro Universidad de Chile, se provocó un accidente que nadie esperaba y todos tributaron con fotografías y gran emoción. Dentro del servicio público, uno de los más controvertidos del último tiempo, un señor mayor que bordeaba los ochenta años, cayó de manera imprudente, hacía el caro más veloz y tecnológico del país: se le rompió un fragmento de la cabeza, la que comenzó a sangrar esbozadamente, mientras nosotros presenciáramos al resto del cuerpo en estado de coma, entumecido por tal aberración inhumana. El resto del cuerpo desfragmentado, circulo ante nuestros ojos, a un par de pasos de nuestra inmutable visión, en una camilla congestionada de sangre, por los guardias de amarillo partidarios de poca cultura y capacitación asistencial.

En este preciso instante me cuestiono tal hecho, con un gran nudo en mi garganta, y por la persecución reiterativa de cadáveres en mi vida. No sé si el personaje deformado esté vivo o muerto, sólo sabemos que lo sucedido no es cosa de todos los días.

La mujer de la hora

2008-04-10T14:03:00.005-04:00

Cada día que se me hace tarde y llego apresurado al hogar, mientras se oscurece cada vez más, entre mis trotes fecundos, cuando las luces son sólo artificiales, me encuentro con la misma sorpresa, cada vez, de ver a una mujer robusta y de caminata extraña, dirigirse hacía mí presencia. A cada segundo se le ve más nítidamente con su mirada desbordada. Mi angustia es muy evidente, todo producido por el miedo que me promueve y que es muy posible que perciba. Siempre me ataca, por decirlo así, con la misma pregunta: ¿qué hora es?. Yo entre asustado y sin entender la razón de su pregunta, le contesto la hora promedio posible, sin sacar mi celular del bolsillo, por el miedo de que me golpee, me asalte, o pueda lucrar ante mi vida. Yo sé que no es correcto definir o temer a caras o situaciones, pero las actitudes de la mujer son tan particulares y enfermizas, que si la vieran me entenderían perfectamente. Luego de someterme ante tal riesgo mental, proveniente del temblor de mi organismo, la mujer siempre contesta lo mismo: bueno... tampoco me importaba saber que hora es.

Yo aterrorizado más por la respuesta que su propia imagen, me voy aún más apresurando, recordando que iba con retraso a la llegada de mi hogar. Siempre me pregunto lo mismo: quizás la mujer es común y corriente, y yo la analizo de mala forma a causa de mi miedo interno e incontenible. Quizás soy una mala persona por ponerme una coraza ante tal presencia, pero ella es así, simplemente un nuevo personaje alocado de la comuna de la florida... respectivamente de la Villa el Alba, el sitio en el que he desarrollado mi niñez, adolescencia y juventud.

El hombre perdido

2008-03-22T19:02:00.004-03:00

No tenía porque haberlo conocido, peor de alguna u otra forma fue así. Hablo de un joven de dieciocho años que vivía en la comuna de Macul, conocido ante mis ojos por un amigo en común. Era un hombre que vivía dentro de los excesos y desahogos vivenciales, promovidas por diferentes sustancias, aunque mucha gente critique a la gente por sus gustos y actividades, él era un hombre verdadero, sincero y sencillo, que a todos los que lo conocimos nos regalo muchas plegarias positivas de la vida... de la vida de verdad.

Un futbolista amateur, como quizás tantos más, pero con la cualidad de la pasión vertida dentro de su sangre, ligándola a cada participante de ese juego tan popular que a dado vueltas al mundo. Cada día que me reunía junto a él conocía algo nuevo de la vida, con conversaciones bien particulares, no de esas que se dan en cualquier lugar o con cualquier persona, siempre deducíamos nuevas teorías de la existencia, muchas sin finales y algunas otras con conclusiones claras. La simpatía siempre se dejaba notar por eso barrios conflictivos, en ocasiones, donde una simple palabra o gesto nos hacía abrir los ojos y entender que las cosa simples y esos momentos de apego y amistad son las cosas que siempre quedan sobre los otros fragmentos de posibilidades catastróficas.

El hombre del que hablo, falleció de la manera más horrible que uno pudiera dejar los patios vivos, en su patio de electrocución. Pero el murió en su mejor momento, donde por primera vez era más feliz y dichoso que muchas personas de su alrededor. En su nueva cama de madera, donde se abría una ventana para verlo dormido, aún se notaban las marcas del accidente mortal, y junto a esos reflejos del último sufrimiento, aún se dejaba notar su eterna sonrisa al viento de los no vivos o vivos, eso ya no es lo más importante, sino, que el siempre fue a ojos de sus amigos y cercanos un hombre ejemplar. Quizás el sabía su destino, por causa de la sensibilidad en estos ámbitos que le acompañaba, y quizás fue el hombre más feliz por el intento de viajar, conseguido, a una nueva esencia de realidad, donde quizás todos los pertenecientes a esa esfera saben lo que realmente es importante : los elementos más simples, de ser un eterno amigo de los huertanos del mundo.

El travestido de la locomoción

2008-02-29T17:59:00.004-03:00

Parecía ser una noche tranquila, como cualquier otra de las que se hubieran vivió en la ciudad de Santiago, mientras yo subía al interior de una micro de la locomoción publica, marcando mi tarjeta y viendo el rostro variado de las comunidades del interior de la maquina de guerra, como lo hago habitualmente para llegar a mi hogar, pero me encontré con la curiosidad de ver al lado del chofer, de pie y un poco tapado, a un travesti notorio, y no sólo para mí, sino que para todos los habitantes de ese hogar de cuatro ruedas. Había todo tipo de gentes y actitudes, ante la presencia del hombre reformado sexualmente, internado en su nuevo cuerpo de mujer. Todos eran muy curiosos al ver lo no acostumbrado de sus viajes nocturnos: gente con miedo, otros con rizas y enojo, postulando diferentes teorías ante la situación. Era bastante gracioso de mi punto de vista, ver como las personalidades, con caras y apariencias de todo tipo, de distintos puntos del traslado del micro bus, actuaban y comentaban la presencia de una persona como cualquier otra, pero con distinto cuerpo y experiencias particulares.

En el momento de la bajada de la personalidad deslumbrante y desorientada de los códigos sociales, en medio de una plaza de delincuentes y juzgadores, la gente aplaudió y pifió, creando una gran alabanza de oportunidades y tolerancia, pero todos sabían que a pesar de todas las opiniones personales y publicadas, la materialización del hombre en cuerpo de mujer, había provocado revuelo y una nueva experiencia para todos, fuera de lo común.

La víctima de sus propios padres

2008-02-28T14:51:00.006-03:00

En nuestro país hay sucesivas perdidas humanas, de niños y ancianos, con importancia nula para la sociedad contextualizada como “sin intereses humanitarios”. Prefieren vender portadas de bustos perfectos y poco naturales, gente discutiendo y abofeteandose, la última copucha del romance de farándula, que anunciar búsquedas de seres o especies perdidas por ahí, (si son gente famosa o adinerada, con publicidad cuantiosa, todo eso cambia), propensas a la muerte obligada o a la violación provocada por genitales extraños y sucios de experiencia decadentemente violentista de virginidad.

Les contaré una historia que pareciera de una película de ficción, pero sin duda que es la pura verdad, no diré santa, porque no tiene nada de ello.

Dos padres supuestamente desesperados, los dos muy pechonios, comenzaron a organizar una búsqueda por la causa de la perdida de su propia hija, tan rubia de alma y cuerpo como ellos, la cuál no se encontraba en ningún sitio. Nada se ha logrado, ni por la gente de civil, ni por la policía, y menos, por las fuerzas especiales de todo el mundo. Se decidió hacer una campaña mundial, que llegó a investigaciones desde nuestro propio y alejado país, hasta el mismísimo planeta Marte, procesos promocionados gracias al acaudalado dinero que tenían los padres que actuaban como muy angustiados por el hecho. La foto de una niñita en Google, cada día se hacía más famosa, porque ni siquiera en uno de los buscadores más importantes de Internet la lograban pillar.

Los investigadores se cuestionaban muchas cosas, y entre esas, salió la duda para con los padres, porque si no se habían enterado del paradero de la niña al rededor de todo el mundo, y los únicos libres de búsqueda eran sus propios progenitores, ¿por qué no los investigaban a ellos?, ¿ por ser los donadores de vida simplemente?, esa no era la razón necesaria para no adentrarse en un final posiblemente escalofriante, ligado a los guiones más desquiciados de los mejores años del cine y el teatro.

El cuerpo había sido mutilado y puesto en una juguera, para la invención del líquido de la matanza. Había sido un accidente, en el que la niña había perdido la vida, pero eso no lo hubiera entendido la autoridad, por lo mismo la decisión de los rubios creadores y eliminadores de vida.

Si le dimos la existencia, ¿quién mejor para quitársela?, fueron las últimas palabras donadas, antes de ser apaleados por los padres sufrientes, con víctimas de menores familiares, al entrono de todo el mundo.

El primer cumpleaños de tantos que vendrán

2008-02-11T01:44:00.001-03:00

Sin duda, que en el día de ayer, se celebró el primer año de vida u aniversario, del exitoso y revolucionario, nuevo medio de la locomoción publica en Santiago: reconocido internacionalmente con altura de miras, como el microbus sin alas que debería volar (Transantiago); pero yo me pregunto, ¿quién habría pensado que iba ha funcionar tan exitosamente, y de manera tan comoda, este nuevo vehiculo social, para la gente de no tan buenos recursos como nosotros los ricachones?, es obvio que ni la mente más positiva y abstracta, o hablando de los mismos creadores de la magnifica materialización, lo hubieran creído así. Modificando la mentalidad del chileno medio, difícil pero superable, se fue logrando el avanze que todos siempre esperaron, tras largas horas de viajes, de calibres peligrosos, entre duras mañanas y conflictivas noches, pero finalmente se consiguió lo requerido: mayor seguridad para el cliente y el conductor, calles más limpias y en circulación, el buen ánimo de la gente de la caridad y las buenas costumbres, la baja de asaltos con violencia en los paraderos, y por supuesto, lo gratificante para la persona, la que sea su calidad, de tener una tarjetita Bip, en vez de una moneda toda roñosa... ¡esas cosas si que son las realmente importantes!.

Ayer estabamos todos muy felices, y aún lo continuamos estando, por el cumpleaños de la chanchita de blanco y verde; eso lo hemos demostrado con pancartas, bailes exóticos, litros de champagne, unos cuantos gritos para subir los ánimos, (que no son como los de borrachera), y una gran celebración, que no se detendrá hasta que se le acabe la pila al reloj, porque sin duda, que este nuevo método de locomoción, que lleva ya un año en pie, es mucho más avanzado de lo que en un día nuestras mentes llegaron a imaginar que sería. Mejor de lo creído e inventado, en ciertos momento, por cualquier persona propietaria de vidas claustrofobicas y tortuosas. Más allá de mejorar la vida de las personas, las hemos transformado y revolucionado, en dirección a la “wena onda”, dejandolos a todos incorporados, al interior de una alegria constante, que no termina hasta que sale el sol.

¿Usted qué espera?, ¡pongase la camiseta y cántele a Zamorano!

El piquero fallido

2008-02-08T01:56:00.002-03:00

Hoy, luego del programa, me dirigí con un trio de personajes agradables a buscar los helados más cercanos que hubieran, y para la desgracia mía y del resto, no localizamos nada mas que una constante visita a casas de gente un poco marginal, diciendolo así, sin la intención de ofender a nadie. Cada vez que la lider, rubia y de un intento malogrado por comunicarse como "flaite", para intimidar a esos personajes, logrando sólo hacerlo con nosotros, pronunciaba una nueva dirección, yo sabía que a cada momento nos estabamos dirigiendo a nuevas y nuevas guaridas donde el asalto masivo es una regla y religión.

Lo cierto es que no encontramos helados en el camino, pero si encontramos a un señor mayor queriendo tirarse al Mapocho, y no con la intención de ser un nadador olimpico, sino, con la idea de dejar de existir. Nosotros ubicados en una de las calles más peligrosas del centro de Santiago, con un horario de cierre del metro, y un hombre queriendo suicidarse... qué cosa podría ser mejor. Era obvio que iba a poder ver un suicidio, sin la oportunidad de volver a mi casa, por el horario y la distancia de mi vivienda. Los medios de transporte son inexistentes para un hombre que vive en Puente Alto a ciertas horas de la noche.

Llamabamos y los volvíamos a requerir, hablo de los carabineros, para que se hicieran presentes y acabaran con todo este show urbano de la vida. Así nosotros quedaríamos libres para irnos a nuestras casas y descanzar, sin comida en el cuerpo ni las ganas de alimentarnos; pero parecía que nuestras suplicas eran aborrecidas por la fuerza pública, sin atención al ciudadano y sin contar, las horas de retrazo, hacía la salvación de un hombre sin ánimos de seguir en pie o tierra firme. Él prefería salpicar hasta morir.

Chicas en colapso, rostros de desesperación, y yo sentado en primera fila viendo el espectaculo, siendo fiel testigo de otro episodio de humor negro que la vida nos volvía a donar, dentro de esta catastrofica vida. Yo lo asumía simplemente, como si no fuera algo diferente a lo que pasa en cualquier día de mi vida, aunque la verdad, quizás era mi manera de reaccionar, porque todos sabemos que eso no es cosa de cada hora en la historia de alguién.

Finalmente el hombre no se lanzó al Mapocho, y se sintió humillado, como si hubiera sido utilizado por nosotros al ver su propia detención a manos de carabinado. Sus oyentes natos y compañeros, de tantos problemas catastroficos, del momento, eran los soplones de sus angustiosas determianciones.

Yo fui llevado a la plaza de Ñuñoa, para esperar asustado la micro que me dejaría aquí, escribiendo una nueva y estúpida columna de Internet.

Tráfico de botellas con agua

2008-02-05T03:33:00.001-03:00

Me parece bastante cómica la manera en que se interviene socialmente sobre la conducta de un sabiondo en el comportamiento y la necesidad del hombre, que denota las altas temperaturas y el cansancio de las personas, el sudor sin detención controlado, trayendo el medicamento mágico más necesario del momento, que se materializa en la forma de una botella, con el energizante natural - llamado agua - en su interior. Lo único que hace el hombre, descalificado como traficante, por la simpleza de sacar el elemento de un lugar no pagado con antelación, es repartir tras una módica suma, botellas de agua, dentro de los carros del metro, cosa que todos los participantes de esas caloríficas marchas nupciales sueñan y más de una vez, mientras el medio de transporte recorre las diferenetes estaciones o terminales. A cierta gente le aterroriza saber que hay un Robin Hood moderno, que le roba agua a los ricos y se la da a los sedientos pueblerinos de la locomoción pública, en rieles del tren de la tecnología chilena. El personaje en cuestion, es tratado como si fuera un traficante de drogas o fragmentos óseos... ¿quién los entiende?, en vez de amargarse y cuartar las posibilidades del trabajo de un hombre sano y luchador, arruinando su nombre, deberíamos felicitarlo y seguir su ejemplo, aprovechando que aquí hay agua ha diferencia de Somalía o la mayoria de paises de África, que ni recuerdos tienen de lo que son las cañerias llenas del líquido cristalino.

Sin duda que por aquí le seguiremos el ejemplo y el paso al muchacho de cuatro botellas por brazo.

Mi primer viaje en el bus solitario

2008-01-29T00:15:00.001-03:00

El fin de semana recién pasado, viví una experiencia nueva, de esas que los hombres aventureros tienen por montones, a diferencia de un hombre hogareño como yo. Enfrenté uno de esos miedos que tenía cuando pequeño, en los momentos que era acompañado para realizar tal osadía de viajar fuera de la ciudad. El Sábado recién pasado fue diferente y viaje por mi cuenta a la localidad de Talca, con muchas esperanzas y un encuentro que sería simplemente inolvidable. Anteriormente hubiera sido inpensado viajar sólo, saliendo de mis conocimientos, perdiendo el miedo de lo desconocido.

En la tarde anterior al viaje, fui a muchos terminales, sin saber cual era el correcto para llegar a obtener los pasajes del paraje que yo deseaba. Viaje a las estaciones de metro más alejadas de mi existencia, y aunque fue una estupidez, me sirvió para comenzar ha acostumbrararme del hecho de estar a kilómetros de distancia de mi casa y mi monótona realidad. Finalmente lo logré, luego de mucho miedo compre mi boleto de ida y vuelta, pero el conteo personalizado fue erróneo y mi llegada a Talca era muy tarde, y mi regreso también lo era , de hecho eso me provocaba llegar luego del cierre del metro, con la consecución de quedarme a dormir en el terminal santiaguino, con la suerte, si así me lo hubieran permitido. Gracias a alguien, eso no fue así, y en la mañana pude cambiar mis boletos, para los horarios que pretendía en estos nuevos instantes de nerviosismo.

Ya arriba del bus, veía gente de todo tipos de especies urbanas, mirándose unos a otros con esas caras de alegría y enfermedad contagiosa. El cansancio era como un himno a la bandera, para todos ellos, y si uno miraba a la persona de mal humor identificado, la cara de ese hombre se desfiguraba, como señalandote que si volvías a repetir tal pirueta, podrías recibir un golpe precizo en la cara.

El viaje era contagiosamente hermoso, con los parajes que se veían a cada instante, con una película de muy poco presupuesto, para así intentar de hacer el tramite más sabroso y comodo. Los conductores se paseaban mirando de manera pervertida a cada muchacha, haciendo comentarios de mierda que a nadie les parecían bonitos o correctos. Aunque lo peor era intentar orinar en el baño del bus, mientras la maquina se movía de lado a lado, uno tenía que intentar apuntarle exactamente al espacio permitido para la orina. Al salir del sucucho tóxico, todos me miraban con cara de asquerosidad, sin que yo supiera el por qué, si supongo que es normal que la gente orine... supongo que es así en todas las regiones del país.

Al bajarme finalmente del bus, aliviado luego del tramite de tres horas, esperando a mi esperanzada y hermosa compañía, comencé a dar vueltas por la estación, dentro de una propiedad totalmente distinta a todo lo que anteriormente había conocido. Los precios eran carisimos, aunque la atención muy buena y saludable, a diferencia de lo normal de nuestra capital de Santiago.

Todo iba excelente hasta que se me acerca un muchacho y me dice : ¿tú qué haces aquí?, ¿qué no eres Emilio de Canal Copano?, eso fue el timbrazo que me señaló por una parte que era algo bueno el comentario, porque quería decir que el programa es bien visto en regiones, pero al mismo tiempo, me daba cuenta, que la gente imagina que uno es propiedad de los canales por haber aparecido un par de veces, o quizás que uno vive dentro de ese estacionamiento, o dentro de esa caja eléctrica.

Sin duda que fue el mejor viaje que haya realizado, y no creo que se supere, no lo digo por el viaje en bus y las anécdotas comentadas, sino, por la compañía que tuve toda esa tarde, en una localidad desconocida para ambos.

Tres bolas son lo peor

2008-01-21T17:36:00.001-03:00

Ustedes se preguntaran lo triste que debe ser la vida para una persona con tan sólo un testículo, porque se imaginaran que la bola es más grande que su cabeza y que el sujeto pierde todo tipo de equilibro posible, (toda tu vida gira y radica al entorno del número uno, esa maldita cifra que hace recordar tu falencia física), ¿pero se han puesto a pensar en nosotros, en los humanos de tres testículos?, la vida es sinceramente horrible. Tendremos quizás un equilibrio con el peso de una pirámide con ladrillos circulares, pero no nos permite movernos libremente, por que no hay calzoncillos que resistan tanta sobra de genitales. También es importante mencionar que caemos en una probabilidad del 250 % de tener más de diez hijos, en tan sólo una camada, osea, que si tienes más de una ocasión hijos, ya tendrás el equipo de fútbol, el ejercito y hasta el país reunido.

Luego de una vida de sacrificio, está la oportunidad, debido a las breves apariciones en televisión, de conocer a la mujer más bella que se haya visto, (adicta por una razón extraña a los hombres que salen brevemente y sin ningún sentido en la televisión), y te propone la idea de acostarte con ella, obviamente que por una modica suma.(Te has preparado psicológicamente durante años, para esta imaginativa situación, y estás seguro de que eres un campeón en el ring de cuatro perillas), pero ella te destruye el autoestima en el momento mismo de la consumación, diciendo: pero eso de haya abajo, no es nada lindo. Claro, y ¿cuándo el sexo ha sido lindo?, si es un deporte olímpico del mete y saca.

Lo peor es que por una razón inexplicable, todos tus cercanos se enteran de tu problema, y en tu cumpleaños, cuando están todos reunidos, (polola, amigos y familia), surge obviamente el tema que nos hace parecer monos de circo, como la realización de una oda o celebración a la bola sobrante (frases ingeniosas, que ni a la mente más perversa o delirante se le llegarían a ocurrir); y el broche de oro se finaliza con la frase de tu madre: yo creo que mi hijo, con tantas bolas, debe ser un eyaculador precoz.

Oigame curita: págueme con sermones

2008-01-18T18:51:00.001-03:00

Hace un par de semanas, vi una noticia transmitida por diversos canales de televisión, que a decir verdad, me causo bastante repudio y machorra, por el drástico abuso de poder compartido entre el sacerdocio y las leyes, aunque en esos noticiarios lo hayan tomado con agrado y chiste.

Quizás, la "santísima" religión católica, ya no tenga tantos adeptos como en sus inicios o décadas anteriores, pero aún mantiene, ciertos desniveles y abusos existenciales, con respecto a la gente dedicada a otros oficios sociales. Tal fenómeno, es originado, desde los representantes de Dios en la tierra, (sacerdotes), que al final de todo, son tan humanos como nosotros mismos, (paridos y criados en la tierra), hacía sus propios creyentes, que viven dentro de la hipnosis del comercio de la fe.
Pienso, que en gran parte de la población integrante de la iglesia, la imagen de un sacerdote pareciera ser tomada como la de alguien superior, de hecho, la gente los disfraza y asemeja a lo que son los superhéroes o estrellas de otra dimensión, (con sus vestidos de seda blanca, coronas, tronos reales, etc...), siendo simples trabajadores diarios, con los humos más elevados de la empresa de la creencia caótica, gracias a los esforzados y obsesivos creyentes domingueros. De hecho, estos héroes disfrazados de la iglesia católica, podrían ser catalogados como personajes que en la televisión, serían producidos para la eterna diversión de los niños más inmaduros del cuartel de cruces y vasos rebalsados de vino... aunque ahora que recuerdo, también cumplen esa función.

El santo padre en cuestión, iba tan rápido por la carretera, en su gran coche de alta velocidad, materializado por el descomunal sueldo de rezar y dar prórroga a cientos de fieles, que hasta el cristo en llavero salió volando de su cruz. Naturalmente el curita fue detenido por un carabinero, de muy buena manera, como se detendría a cualquier ciudadano infringiendo la ley. El padrecito fue procesado, y parecía todo bien normal, hasta que con tal causa se inicia el chiste para muchos y la vergüenza publica para otros : Se le condeno a la mitad del monto de una multa por tal falta, y a tres meses de sermones compulsivos. Todo fue exhibido entre risotadas, producto de la borrachera, por el juez que sujetaba fuertemente un vaso de vino rebalsado o cristo redentor.

El catre roto

2008-01-16T16:39:00.001-03:00

El polvo rodea el recuerdo de maderas vivas,
las que fueron decayendo con los días,
con los tiempos de altos grados de agonía;
nunca pensamos que la cama moriría.

Conocimos amigos, mujeres y familia;
ensuciamos sus deseos de abrigarnos,
la perpetuidad en los sueños personales recogidos;
y nacieron los celos, ante las nuevas corporalidades entumecidas.

Mientras reposábamos con cuidado nuestros vientres hinchados,
nos dirigimos a clavar sus brazos rotos de madera;
los amarramos para que continuara con su vida,
y aunque no logramos hacerlo resucitar,
aún se mantenía en dos pares de piernas fuertes .

Lo volvimos ha armar - modificandolo - para su eterna resistencia:
con tornillos, clavos y martillos artesanales, del día tras día;
con maderas, (cuerpos), de antecesores del emblema del ensueño.

Te agradezco gran soldado de las redes y luchas del movimiento de madrugada,
ya que has cumplido con el mantenimiento de mi cuerpo de noventa kilos,
y no te quejas, ni por un segundo lo has pensado, nada has reclamado...
porque eres el mantenedor de mis ilusiones congeladas.

Cambio amor por papas fritas

2008-01-14T20:44:00.001-03:00

Juanito es un joven de diecisiete años, con mala cara y costumbres que van en contra de los principios de la moda social, inmersos en la juventud adinerada en la que vive. Fue criado desde sus breves años, al interno de la cultura de Internet, pudiendo llamarlo como un "computin" por diversión y anhelos existenciales, (su única liberación de vida entre engreídos), y sin oficio más que el del problemático y aturdiente colegio. Ha sido burlado y agredido, desde que memoria tiene, de múltiples formas, por todos sus compañeros que no mantienen sus principios cibernéticos. Uno de tantos niños bully de los años en que vivimos.

Luego de los años de adolescencia, ha logrado conseguir lo que muchos dudaron que obtendría: una chica hermosa, aunque no promocionada por muy buena fama. Ha Juan no le importaba mucho lo que dijeran las personas sobre su acompañante, que era la razón de la felicidad plástica y artificial de sus nuevos días, porque estaba acostumbrado al mal hablar de los cercanos y los amigos de esos resentidos, apuñaladores de inocencias y sueños indecentes; por eso mismo, no se dejaba amedrentar por los cahuines de la población, a demás de la razón, de estar cumpliendo algo que nunca habría imaginado como posible.
En ciertos momentos, se preguntaba sobre la fidelidad de la apabullante dama de compañía, y entendía por si mismo, en esos breves instantes, que no podía esperar algo más autentico y refinado u moral, producto de su conocida imagen desfavorecida naturalemente y sus intereses tan particulares y poco populares.

Todo parecía bien encaminado, dentro de la falsedad de las apariencias y los mutuos intereses, hasta que la locura se hizo un personaje participante y un poco peligroso, por no decir: muy peligroso. El hombre nacido entre computadoras, se sentía, por primera vez, celosamente aprisionado de la presencia y virtud de otros hombres, acariciadores y besadores ante su amor platónico existente. Morbosamente, pensaba la manera en que la hacían sentir una mujer de verdad, proveniente y surgida de la cuna del sexo sin limites, fronteras ni protecciones caloríficas; en su propia cara caían las imagenes, las frases y los ruidos enajenados provenientes de los genitales, que lo volvían a los inicios de sus tiempos de abusos sin barreras. La mente enferma había creado todas estas escenas, y el dentro de su locura, lo sometía tan fehacientemente como su conexión a la red.
Lo único a lo que atino, fue ha poner dentro de su boca una tonelada de papas fritas, que iban en contra de todos sus principios sanos de vida: eran grasosas, insanas, perturbadoras para su organismo sin colesterol, pero parte del primer deleite real ante sus desgracias constantes. Estaba dentro de un trance, al interno de la magia de fabricas como Mc Donald's, dónde el sabor era tan delicioso como tóxico. En esta ocasión la libertad era suprema, porque nadie se reía de él como hubiera sido frecuente en los viejos tiempos de niñez, se sentía querido por la fabrica que construía tan ingrato colesterol, pero mucha decisión propia y autoridad.

Todo el falso amor había acabado, junto a una determinación fuerte y al grano, materializada en tan sólo una frase del muchacho desvalorado, que frecuentaba a la mujer diseñadora de la felicidad de mentira, apodada por las frecuentes actividades de bajeza corporal, dentro de la sociedad de los adictos a las fragancias del sexo: ¡cambio amor por papas fritas!... ¡lárgate a un convento, que tú sólo quieres carne y nada de mi tortuoso e infalible sentimiento.

La pastilla dictadora de Bachellet

2008-01-11T16:54:00.001-03:00

Durante todos los tiempos, se ha podido presenciar las maneras dictadoras en que los sectores más conservadores, del mundo y todas sus tendencias en general, han actuado, de forma obstinada y rígida al interior de los principios del árbol genealógico de la poca abertura de mente; han malogrado las tendencias modernistas y los elementos participativos del nuevo mundo violento. Para que el mundo avance, se necesita la llegada de la modernidad en la amplitud de rangos y métodos para trabajar o analizar la existencia, que por naturaleza del hecho mismo, arrasan de raíz con los miembros de estas iglesias familiares conservadoras y partidarios políticos representativos en cada rumbo.

Un hecho de los representativos del año recién pasado, por lo confrontacional, que dio mucho de qué hablar, fue el originado al entorno de la pastilla del día después; conocida popularmente como: la píldora a prueba de errores e imbéciles.

Por un lado, se hablaba y proclamaba a la sustancia, perteneciente al asesinato intencionado de la raza humana y sus nuevas generaciones; un acercamiento a las intencionalidades de ser un Dios actualizado, con la capacidad de elegir sobre la vida de los demás; quizás llegaría a ser una nueva moda, basada en la intención necesitada por beber la pastilla, luego de haber tenido sexo por las calles de manera alocada, sin ningún sentido ni tapujo, creando una muerte tan solo por jugar gracias al medicamento protector de inconscientes.
Por el otro lado, se planteaba una solución para todas esas jovencitas que han quedado embarazadas luego de violaciones; un hecho que para nada es voluntarioso, pero si perteneciente a un trauma existencial, al ver cada día del resto de la vida, el rostro del agresor en la cara de vuestro pequeño hijo.

Finalmente la presidenta de la república, tomó la decisión más dictatorial que se le haya visto y escuchado: anuló de raíz las protestas de los miembros de los partidos políticos de la oposición y los pensamientos arraigados de la iglesia, que tenían las claras intenciones de quemar las sustancias y no permitir que se comercializaran. En contra de todo esto, a la primera mandataria del país, se le ocurrió la magnifica idea de obligar, por requisito propio, la venta de la pastilla del día después, en cada farmacia y centro hospitalario acreditado, creando un descontrol en cada farmacéutico, que ya no tenían la condición de decidir sobre los medicamentos que vendía en su propio puesto de pastillas, ya que la presidenta, con toda su autoridad, había comunicado lo contrario.

El encuentro casualmente determinado

2008-01-07T14:52:00.001-03:00

No sé si alguna vez hayan notado, esa actitud y situación particular, en la que concurre la gente al encontrarse con alguien nuevamente; con una persona que no se ha visto por largo tiempo; y si es tu antigua pareja, mucho peor. Uno se inventa un caos físico y psicológico sin razón de ser, porque no hay razones para tal egocentrismo. En realidad, creo que si han notado esa actitud, porque ha todos nos ha pasado aunque sea una sola vez en la vida.

Los encuentros siempre se pueden ligar con dos aristas : la casual e intencional; aunque a decir verdad, siempre uno tiene en la mente la internacionalidad del hecho mismo en cuestión y su consumación; quizás uno quedrá saber como se ha desarrollado el otro con el tiempo y la distancia. No faltan los personajes obsesivos, sin esa intención, que cada día que pasan por fuera de la vivienda de la personalidad del pasado personal, quedan mirándola, como si la casa fuera esa persona o así ella supiera que uno pasó por ahí, pensando sobre su actualidad y el deslenguado pasado de ambos.
Cuándo uno lo hace con dotes de casualidad, se pasea por los sector dónde recordaba, en la antiguedad, haber recorrido constantemente con la muchacha, mirando a todas partes como si uno mismo fuera un ladrón o un espía secreto, en pleno trabajo. Lo peor que puede pasar es que la mujer te encuentre, aunque es lo que uno más quiera. ¿qué es lo primero que uno dice cuando te encuentran? : qué casualidad haberte encontrado aquí, nunca me lo hubiera imaginado. ¿Qué se creen?, están a dos mil kilómetros de sus casas y a seis pasos de la existencia de la ex novia y... ¿es una casualidad nunca antes pensada?, eso ni siquiera ustedes mismo se lo creen. A demás que ella siempre se dará cuenta de eso, no es una tonta, y nosotros nos preguntamos: ¿a quién estamos engañando, sino, a nosotros mismos?.
También se encuentra ese hombre decidido, sin miedos a nada según él, que no le importa nada más que volver a saludarla amistosamente como en los primeros tiempos; y cuando está a fuera de la puerta de su antigua amada, comienza a sentir miedo, dolores de estomago y decide correr por su vida, como si al otro lado de la puerta hubiera un asesino con una motocierra. Es que uno le tiene miedo a lo desconocido de lo que pudiera suceder.

En el momento de cruzar miradas con la dama, del pasado de uno, es notoria la imagen que uno mismo se frecuenta, al creer que el destino le ha hecho tan bien y a uno tan mal: pero si se ve mucho mejor que antes, es hermosa, yo no me acuerdo que fuera así y es tan madura; mientras uno se encuentra tan pordiosero, anciano e inmaduro. Simplemente a pasado un poco de tiempo, pero uno fabrica automáticamente esa manipulación sobre uno mismo y ella, porque quizás no haya cambiado tanto, pero para uno es otra persona y mucho mejor que uno. ¡qué tonto fui!, es lo que uno siempre piensa, olvidando cualquier tipo de razones con poderío del pasado.

Ahora se efectúa el peor momento de todos; se propagan los temblores del cuerpo, al mismo tiempo que aparece una gran laguna creada por la transpiración de cara y brazos. Uno cree que la otra persona se ha dado cuenta, aunque la verdad es que ni se ha percatado de esos reflejos, de los que tan sólo uno nota y que a veces no son tal; junto a ese contraste de sentimientos, llega el gran error inevitable del color rojo de piel, acompañado de la pregunta: ¿por qué estás rojo?. Uno contesta bobamente y sin mayor preámbulo, aludiendo al calor, algo más ilógico que todo lo que te ha sucedido.
¿De qué le hablo?, quizás si le digo una estupidez no quiera volver a verme o dirigirme la palabra. Uno quiere decir algo coherente que la sorprenda, pero siempre se termina hablado de lo más absurdo y denigrante. Lo peor es hablar del sexo con esa persona y siempre pasa, o sino, terminas hablándole de esos tiempos antiguos de los que ella ni siquiera recordaba, al contrario de uno mismo, que es lo que siempre tiene en mente. si reluces un chiste o humorada, no causa gracia, porque ya no se tiene el mismo humor ni se produce la misma chispa de antaño. Lo único que se hace reflejar por el otro lado es una sonrisa falsa, de la que ambos se dan cuenta estomáticamente. El silencio es tan doloroso como incomodo. Cualquier cosa que hagas o digas te hará sentir estúpido y mal entendido.

Cuándo la razón de tu desenfreno entusiasta, que ya va perdiendo todo tipos de flagelos contra uno mismo, se comienza a despedir, uno comienza a alargar la conversación desquiciadamente, transformándose en un patético a no dar más, a cada milésima de segundo es peor. Te dice que tiene que ir a dormir, almorzar o salir, siendo todo una farza para liberarse; siempre pasa así. En el momento de despedirte, la intentas abrazar sin demostrar mucho o poco cariño, y terminas más pelotudo de lo que ya eras, porque a demás de nervioso, ahora no sabes abrazar a la gente.

Finalmente se ve su entorno esconderse en casa, muentras se siente el alivio interno, al mismo tiempo que el fraude creado por uno mismo, de ella y del destino tan poco acogedor.

El día cien

2008-01-05T19:06:00.001-03:00

Antes de todo, quiero agradecer con honores a todos esos chilenos, y los no tanto, que han besado la bandera con ambas caras; me refiero con estas palabras a los exiliados y a los pertenecientes a pueblos extranjeros, que han venido a hacer sus vidas sufrientes y libertinas, a uno de los mundos más locos y poco comunes de la esfera rodante. Han abierto los ojos a nuevas tendencias, a mundos tan particulares, y quizás no tan diferentes a los demás, como el que he intentado construir con apego a mis principios y una gran iniciativa, (con un agradecimiento particular, por el muestrario que haya efectuado el F. Copano hace algunos años, sobre el mundo de las publicaciones líricas vía Internet).
En éste, mi tercer Blogspot consecutivo, que con el saludo y agradecimiento efectuado, ha quienes han dejado caer sus parpados con entusiasmo, se frecuenta ha cumplir su día o columna número cien al aire; con la intención de bendecir sin religión a los creadores mismos de tal obra, enfrentándose a una gran celebración interuniversal.

Muchos no creyeron que Emilio “el camaleón” Pittet, lo lograría, y aquí estamos, dándole la vuelta la mano a tantas agonías y descontroles de la infancia. Las historias y creaciones de todos los que cruzan y han incurrido en mi avenida de puertas abiertas y profundas, tienen cabida en aquel palacio fecundo de los sobrevivientes.

Hoy se pronuncia una gran celebración, y como tal, se fabricara una caravana desde Moneda hasta Plaza Italia, con celebridades urbanas de todo tipo, sin discriminar por color o talla del calzado. Se esperan cien personas con diferentes cualidades y características físicas, que leerán una historia cada diez minutos, (con pantallas gigantes, acomodadas especialmente para la transmisión que llegará a cada guarida existente en la faz de la tierra), con la intención de unir al mundo y el capital que finalizara en mi bolsillo… en el día de la travesía número cien.

J.M.: el anciano conocedor entre querendones

2008-01-02T21:32:00.001-03:00

Sin duda que el cáncer se ha envuelto al interior de una de esas modas de la modernidad, en el carácter de la salud, al destruir familias, matar hombres y mujeres, sin piedad ni pleitesía previa más que la de la agonía brutal de quienes la viven o la acompañan a través de familiares y amigos. En un caso muy personalizado, ocurrido en casa de la descendencia Pittet Ventura, hace un buen par de años, un hecho recordado hasta el día de hoy: murió el padre Julio Pittet, con un catastrófico sufrimiento radicado a causa de sus pulmones congestionados de tabaco y las atormentadas aventuras. Mi visión fue bastante directa en lo de la transformación física del individuo patriarcal, al interno de mis cortos y febriles años del descubrimiento. Él era mi padre.

En el día de ayer, sucedió nuevamente un hecho que refuerza la enfermedad que se creía medicable, (y que en ciertos casos lo es), con una victima más, dentro de la cultura y memoria televisiva de todos los años vividos en Chile; el iniciador de la cultura del cuadrado electrico con antenas. Sin duda que el cáncer es una enfermedad de nunca acabar.

Julio Martínez era un hombre de esos que hablaban con mucho oficio y respetuosidad, por sobre cualquier otro tipo de sustancia; y cuando en ciertos casos se le permitía fundar conocimiento sobre variados temas del acontecer, en cualquiera de las fechas que recorrio, él demostraba la razón de sus estudios y cargos dentro del periodismo. Un conocedor que no se matriculaba en la simpleza del deporte, sino, que eso lo basaba como una excusa, para traer magia con su cultivo conceptual ante la gente que buscaba una razón para encender su televisor y escuchar a un hombre con contenido y sencillez: criador y criado, junto a todos sus oyentes.
Las nuevas generaciones podrían haberlo tomado sin respeto a causa de su disposición y largos discursos, porque ya sabemos como andan las nuevas juventudes por la vida, (sin intereses en actualidad ni sociedad), pero nunca se apreció algo similar, sino, que hasta los irrespetuosos lograban respetar la imagen del hombre con cabeza de huevo: apodo que se le daba por lo más jóvenes con mucho cariño; un cariño que se consigue al conversar y vivir con un abuelo, un padre, un hermano y hasta un hijo.

J.M. fue premiado en su larga e incansable carrera por diferentes premios, como el del periodista mejor pronunciado del ambiente o por el mejor representante en el ámbito del deporte. Estos son huellas marcadas por un profesional del trabajo y de la vida, de esos que ya no se ven, y que sin duda, para una persona que desea sumergirse dentro del periodismo, es una influencia muy merecida y bienvenida.

¿Saben qué hay en cada niño?... un canto a la vida, un canto a la dicha y un canto al amor.

Los artificios del futuro

2008-01-01T00:13:00.001-03:00

Ojala pasen unas felices y gratas fiestas, junto a los que más quieren; más feliz que caballo de hipódromo; sin dinero, pero con calzones amarillos. Es un fiel saludo de la empresa palmito: cada africano un poco más morenito.

Diferentes empresas como Coaniquem o Coanil, para premiar a los niños más trabajadores, al mismo tiempo de ser lo más explotados del año que ya se termina, han decidido hacer una campaña para transformarlos en bombas naturales, (lograrían su sueño de ser explotados de verdad), con el fin de ser exhibidos y plasmados en fuegos artificiales a lo largo de todo el mundo. Esta gran obra patría sería publicada hoy a las doce de la noche y finalizaría el día del fin de la existencia.

Esperamos que finalmente la división del año a año, sea la justa y merecida, sin olvidar la tan esperada hace decadas, por los postulados del grandioso Nostrajesúsledamos, hora del juicio final (00:00 hrs.)

Les será presentado de manera gratuita y sin cargo extra al celular cerebral, el video del discurso nacional, con una cadena especial del presidente santo fallecido y los bombazos de artificio y celebración del futuro.

http://www.youtube.com/watch?v=Im-IEXp6FWM

Quejas de un viejo verde, ciego y despistado

2007-12-30T20:19:00.001-03:00

¡Buenas tardes Chile!

Yo exijo una explicación inmediata a mi organismo, por el abuso anteriormente cometido ante mi persona de tercera y cuarta edad. El Alzheimer y la ceguera, son los deportes extremos y patrios de mi asilo de ancianos, y por lo mismo, yo los defenderé y me defenderé, hasta que me lleguen los pañales limpios. Está bien que digan que andaba corriendo a pies descalzos, sin que se me vieran, o que la barba me llegaba al ombligo, pero no me parece bien que se me elimine como estiércol en medio de una barrida con pala alemana. Espero que no me vuelvan a regar los pies, que yo no me reproduzca con agua ni aceite.

Antes eran gemelas las bellas damas que me visitaban, y yo me sentía muy feliz, porque posiblemente ya no me iban a dejar sin verlas, (las autoridades de arrugas varias), pero ahora que son trillizas, todas las cosas han cambiado rusticamente: las neuronas y hormonas, por ejemplo, son de chiquillo. Creo que una invitación de cada una de ellas, a la semana, con comida, baile y canciones románticas, es lo mínimo que puedo obtener. Esas cosas son las que con mis nuevos lentes de color verde, como tinte de esencia natural, me han hecho saltar en una pierna, porque la otra ya se me cansó; aplaudiendo con los pies, para sostenerme con las muletas… ¡soy un campeón!

Gracias por brindarme la oportunidad de saludarte, sin tener que pagarte el Iba por babosería, siendo que estoy debiendo dinero por exceso de saludos y palpitaciones de corazón. La cuenta cada día aumenta más y ya estoy cada minuto más viejo. Me di cuenta que no eran tres las mujeres, ni eran hermosas, sino, que mi ceguera me tenía bien cagado, y era una vieja asquerosa la que se me repartía por tres.

De todas formas, espero que pases un feliz año nuevo, y que los calzones amarillos no te los pongas arriba de la falda.

Hágalo usted mismo: peleas y problemas hechos en casa

2007-12-29T22:32:00.001-03:00

El día Jueves recién pasado, fue uno de esos días decisivos para mi acontecer diario, ya que era el día de pagar la matricula universitaria. Hecho que creaba un quiebre ante mi pasado atrasado constante y existente durante toda mi vida, en lo de los estudios académicos. Siempre me presentaba – decadentemente en temporalidad - dos años atrás a los miembros de mi generación, y la que me seguía; aunque muchos dirán que simplemente he seguido mi línea de tardanza, peor por fin me he instaurado en la enseñanza superior. El recóndito sentimiento personalizado de dicha y aliento, era demasiado elocuente para pensar que se podría transformar en un contraste tan drástico como violento.

El centro parecía tan armonioso y de fértil naturaleza, ante el caminar de la bella mujer y mi madre, que más que sonrisas y nerviosismo, era difícil encontrar algo más. Cuando estaban abiertas las puertas de la Universidad Humanista Cristiana las cosas se desbordaron bastante, porque el nerviosismo se había transformado en estocadas al corazón y la conciencia. Habían problemas para la matricula, sin saber si por producto del defecto mío u de la encargada con poca experiencia. Por suerte, al tiempo después, y al haber sido atendido por otro individuo, todo se solucionó de buena forma; aunque seguían los dolorosos puñales clavándose en mi cuerpo, el mareo, las miradas cruzadas de ambas mujeres. No sabía si mi mente estaba un poco intoxicada, o si mi mundo de arcoiris y flores oreja de oso, estaba comenzando a ser dañado por causas externas.

Pase la tarde con la muchacha en un parque cercano a la universidad, junto a mis dolores corporales y las ansias urinarias. Fue lo más relajado y sereno del resto del día, aunque estuviera sufriendo a causa de los desaires de mi organismo.
Al llegar a mi hogar, cuando ya era de noche, junto a mi compañera de días y de noches, me dirigí hacía el cubículo habitacional de mi madre, para conversar de ciertos puntos y preguntas de interés personal. Para mi gran sorpresa, se volvió una bestia ante tales dichas y diretes, hasta el punto de parecer un demonio encarnado en el cuerpo humano y envejecido. Gritos y frases chocantes, eran disueltas con la idea de dar en medio del blanco de la mente de este joven, que no pensaba en la morbosidad de ese demonio con cuerpo de mujer.
Debí, rápidamente, acompañar a mi amada para dejarla en su paradero de microbús, ya que no hubiera sido bonito ni apreciable un enfrentamiento, o un cruce de palabras, entre ambas personalidades tan importantes para mi cotidianidad.
Al volver a casa, parecía que la posesión diabólica permanecía en el cuerpo de mi madre, así que decidí acostarme a dormir con mis dolores internos, espirituales y físicos, preguntándome si alguien habría preparado por magia propia todas estás peleas y problemas, tan exacerbados, luego de haber partido un día de tan buena manera, con un sol naciente y pajaritos cantando canciones para despertar.

Lo único que se me ocurrió concluir, aquella noche, fue que todo el día violento, de batallas mortales y desafíos verbales, había sido una elaboración tan similar como la de muebles y elementos caseros del controversial, en su tiempo, y tan necesario, programa: hágalo usted mismo.

Especial de navidad: la crisis del viejo pascuero

2007-12-25T03:27:00.001-03:00

Niños a lo largo de todo el mundo, debo darles un comunicado un poco doloroso, luego de los primeros minutos de celebración en familia y amistad, que muy pocos han llegado a sospechar que sucedería algún día, con sus detenidas y desafiantes investigaciones precoses: el viejito pascuero era real, y no una invención como muchos han intentado de maldecir con falacias amargadas; pero digo que era, porque luego de tanto trabajo y recorridos, a lo largo de todos los continentes del mundo, ha muerto… como puede morir cualquier persona de barriga prometedora, abrigos rojos y calurosos en verano, y con la manía de sentar niños entre sus piernas (a lo Michael Jackson de Navidad). Lo siento pequeños bebes y pequeños adultos, pero así de cruda es la realidad.
Diferentes personajes decadentes, de más de sesenta años, aproximadamente, con disfraces de rojo y blanco, lo han intentado copiar, pero jamás han llegado a igualarlo; por eso mismo, en el centro de Santiago, y de muchas otras ciudades, se ha plagado de copias absurdas e irreverentes sin causa.

En la tarde de ayer, mientras caminaba acaloradamente por las cuadras de mi comuna, con una amiga de hace largos años de anécdotas, me encontré con una sorpresa de esas que uno nunca había visto anteriormente en acción. Un hombre viejo y paralítico, con barba crecida y millares de cajas de cartón navideño, era trasladado en símbolo de un irónico desfile personalizado, en el interior de un carrito de supermercado, como una gran atracción del desequilibrio mental. Ningún niño quería abrazarlo, ni sentarse en sus rodillas, menos pedirle algún tipo de presente, ya que todos entendían los posibles problemas, que éste anciano, con espíritu infantil, podría tener o llegar a tener. Nadie le compraba el cuento de que un viejo pascuero no pudiera caminar, fuera andrajoso y tan re feo, porque cómo todos lo sabemos: los niños, ha cierta edad, vaya que son discriminadores. En realidad, el parecido del hombre en cuatro ruedas de mercado, en comparación al verdadero viejo pascuero y fallecido, era desbordadamente abismante, (lo digo en nombre de los que lo conocimos en vida), cosa que los pequeños no tenían porque saber.
A nadie le dejó sin asombro, dentro de los conocedores del gordo de rojo, el hecho de ver tan peculiar personaje. No sabíamos si la imagen tan clara y restringida en similitud, era por efecto del calor, o si la reencarnación del danzador de renos se había paseado y posado por nuestros caminos.

¿Ahora quién repartirá los regalos?, yo no lo sé, y creo que nadie lo sabrá.

Compras en medio de un estadio rodante

2007-12-24T01:46:00.001-03:00

Hoy salí de mi hogar bastante atareado y apurado, con un billete de diez mil pesos, y la esperanza de encontrar regalos para mis familiares más cercanos, ya que bastante merecido se lo tienen; agregadamente, así es la costumbre de las personas al llegar a la división entre el día veinticuatro y veinticinco de Diciembre, a la hora cero... la media noche del regalo y afecto mutuo.

Pido disculpas para cualquier persona que haya visto mi cara por aquellas horas del trote colapsadamente veraniego, ya que no era muy agraciada, en realidad, para nada agraciada diría yo.
Cuando me bajé del microbús (Transantiago) y me subí al metro, en la gran avenida contagiada, comencé a notar a la gente con la camiseta del equipo que había salido campeón por tres veces consecutivas, en el fútbol chileno, y que en esta nueva ocasión, buscaba un nuevo titulo que los consagrara históricamente como los únicos tetracampeones. Sabía que hoy era la final, pero con tantas presiones propias, por la obligación de regalar obsequios, se me había ido por completo de la mente tal situación. Era una gran travesía la que debía vivir desde ese momento en adelante. Dónde quiera que estuviera, dentro de la urbanidad, me caían papeles, me golpeaban banderazos, y mis oídos se llenaban de cánticos al límite de dejarme instalado en la enfermedad de la sordera. El animo barrista llegaba a tanto, que casi lograba desbordar al metro de sus rieles, con lo que nuestra mejor vida, como se suele decir, nos hubiera visitado a la velocidad del rayo con una carta en la mano de despido… despido de la vida del día a día. Hubiera sido la caída libre de todos los pasajeros, los febriles fanáticos y los más tranquilos ciudadanos como yo.

Introducido en las capsulas de ventas navideñas, debía recorrer por todos los cubículos del negocio para encontrar lo deseado, según mis conocimientos, para los pertenecientes de mi pequeña casa.
A mí nunca me ha gustado mucho esto del consumismo atosigante, pero al pensar en ello, también sabía que la gente que me acompañaba día tras día, ya hace más de veintiún años, se merecía mi esfuerzo y sudor; en realidad, es lo mínimo que un hijo y hermano podría llegar a donar, luego de tantos años de paciencia y consistencia.

Con bolsas en mis manos, con el dinero invertido en obsequios, en el interior, mientras veía a la gente pobre al lado mío, me sentía tan miserable, por gastar el dinero que podría darles mejor vida a ellos; pero sabía que así era la vida, siempre lo he sabido, una constante entre diferentes comunidades: la economía de los pobres, los de media y los ricos.
Mis bolsas las sostenía junto al diario The Clinic, que era la única entretención del momento, mientras me carcomía el miedo proveniente de esas caras extrañas… de la posibilidad de que se volvieran contra mí, robándome parte del sueldo de mis días de trabajo, en meses anteriores, que había sido solidificado para una demostración de aprecio navideño hacía mis semejantes; como había dicho antes, merecidos cercanos y soportadores de costumbres mías, de las más variadas y deslenguadas.

El equipo más popular del fútbol chileno, del que soy hincha pasivo por herencia y gusto propio, volvió a ser campeón, con una celebración sin barreras ni horarios de detención, mientras mis regalos encomendados, no fueron tocados por nadie más que mi persona. Yo tampoco fui dañado por esas caras representativas de la marginalidad, que no tenían por que saber el proceder de mis gustos deportivos; no aludo a los términos de marginalidad por discriminación errante, sino, porque al mismo tiempo de ser el equipo más popular, quizás por el mismo hecho, es el equipo con hinchada de más bajos recursos y ligada a la podredumbre por naturaleza y mala suerte.

Así fue como finalizó mi día de compras, con goteras sin detención desde mi frente, producto de mi traje negro y las altas temperaturas que se han efectuado en la zona capitalina, mientras el estadio rodante seguía haciendo su tour por todo tipo de localidades.

Sergio Lagos: el rockero electrónico

2007-12-22T15:26:00.001-03:00

En las primeras épocas en las cuáles veía televisión, con raciocinio y no por la simple razón de tener la caja eléctrica prendida, se presentaba la figura de un hombre de pelo corto, llamado Sergio Lagos, (ninguna semejanza con el presidente de la república), quien hacía un programa de música, llamado el Dynamo, con invitados provenientes de diferentes bandas del medio local, por lo general, sin excluir en ciertas ocasiones a visitas de extranjeros en gira por nuestro territorio patagónico. Todo esto se efectuaba en el mítico canal 2 (Rock & pop), sintonía que revoluciono de cierta forma el mercado de canales de televisión. En el día de hoy, hay disueltos por diferentes hogares televisivos, un par de íconos de esa camada de revolucionarios de la comunicación masiva.

Así fue cómo pasaron los años… el cabello se hacía cada vez más largo, la autoridad al hablar era otra, (un poco más trascendental y con más criterio, en el área televisiva), y la actitud de una estrella de rock, con el respeto correspondiente, se hacía pronunciar en cualquier momento. Las opiniones y críticas agudas, dominaban el sector. Era una manera de animación un poco diferente para esos años, aquí en Chile, desligado al estilo clásico de otros hombres cómo José Alfredo Fuentes, Enrique Maluenda o Raúl Matas.
El pelucón iniciador de los treinta, de a poco comenzó a ganarse la fama y el respeto de muchos, junto al repudio de otros cuantos, con programas que han quedado en la memoria de los chilenos; cómo hitos de breves y fuertes temporadas, (El futuro de Chile o Panoramix), sin olvidar sus aciertos en locución de radio, (Rock & pop).
En los últimos años, han surgido nuevos exponentes del ambiente de las telecomunicaciones y la radiofonía, con claras influencias, en sus años de adolescencia, producidas por Sergio Lagos; hablo de ejemplos tan claros cómo los de Nicolas Copano (Canal Copano) e Ignacio Franzani (Cadena nacional), ambos trabajadores del Via-x. La antigua casa que disfrazaba a canal 2, con los años, se transformo en una equis para el televidente irreverente.

Lagos, es un hombre que siempre ha estado ligado a la música, y no sólo por sus trabajos de animación, sino, por ser miembro hace años de una banda de electrónica en Chile, reconocida con el nombre de Marciano. Acostumbrado a las fiestas de sol a sol, y el abuso de sustancias de todo tipo, sin desligar al jolgorio constante, provocando problemas vecinales en su departamento, decidió dentro del último tiempo, abandonar un poco el proyecto de Marciano, junto a esa vida tan reloca, y adentrarse más en uno nuevo : el sueño eterno de tener una banda de rock. En la actualidad, la banda, lleva su nombre reconocido, cómo símbolo máximo; de pronto se comenzó a hacer bien publicitada, con algunos sencillos cómo Telephone y la sangre.
La actitud de estrella de rock, de los primeros años, por fin se podía canalizar, en la actualidad, con una manera de hacer arte personal, cómo lo es ser el guitarrista y vocalista de su propia banda solista de rock… el sinónimo mismo de la esencia de una estrella de rock.

Ya no eres un quinceañero, y quizás no está el mismo discurso arremetedor de los primeros años, cuando animabas en programas de canales independientes, sin censura ni tapujos. Es verdad que se te ha criticado desde que te largaste a canal trece, y quizás sea con razón de ser, debido a un sueldo gigantesco y la notoria diferencia en el momento de reflejar al espectador el discurso personal, sonando cómo a palabras manejadas por terceros.
Se hecha un poco de menos, la elaboración de buenos programas sin miedos, sin limites de opiniones, ni frases rupturistas. Hemos olvidado en momentos a esas caracterizaciones martillantes y apelativas, sin temores, que se provocaban antiguamente a cada momento.
Tu nuevo canal te condena de opinión, eso lo sabemos todos, y ya que tienes más años, te has percatado, posiblemente, que la mente cambia y el sistema de dirigir las obras personales, también lo hace. Quizás sea el mejor lugar para ti en la actualidad, dónde tienes futuro económico y bien estar en relaciones publicas, aunque no te relaciones con la mejor clase de personajes influyentes. Debe ser el deseo personal de la tranquilidad, la pluralidad para con los síndromes del negocio, y la amistad obligada y necesaria dentro del trabajo.

Quizás no seas el de antes, pero aún queda la magia del recuerdo, y del actual conductor electrónico y líder de una banda de rock.

El primer pokemón mortal kombat

2007-12-18T17:31:00.001-03:00

Hay un pequeño ser que ha nacido para innovar todo el ambiente de los deformados. Muchos habían creído que era un Dios, la reencarnación de él, pero es mucho más que esa demostración de ilusión y simpleza. Se le ha llenado el mundo de entrevistas, fotografías y documentales públicos, ha sus cortos años de existencia paradigmática, ya qué no es muy común para la vista del común de los mortales; en realidad, es la primera vez que nace un símbolo tan grande de la nueva moda de poca reacción en Chile. Esa cultura de los niños demasiado sexuales para creerlo, que quieren ser extraños sin poder llegar a serlo, tanto cómo lo habían soñado. Pelos parados, ropa rota y apretada, en ciertos casos, vestimentas muy segmentadas y variadas, con diferentes características dentro del mismo círculo. Imágenes creadas y originadas por la influencia de personajes de anime japonés y submundos dentro del ambiente musical del “hardcore” más mamón y juvenil. El estilo desfigurado del iniciado al Norte de América.
Ha nacido el primer Pokemón Mortal Kombat, existente, de la historia mundial. Se compone por la rareza que todos los niños han buscado, y por cuatro brazos agregados, al estilo de los tentáculos de Bulbasaur, o los brazos agregados de Goro, el personaje favorito de los niños agredidos y agresores.

La niña araña (Pokemón Mortal Kombat) tiene mucho que decir.

La soda más cara del mundo

2007-12-16T15:28:00.001-03:00

En el último tiempo, se han estado reuniendo bandas disueltas hace muchas temporadas, que parecían perdidas en esas fechas de la historia, por peleas internas o diversos tipos de efemérides. Hay agrupaciones que marcaron en todas las épocas de la historia, desde su nacimiento, y otras, que sólo lo hicieron en algún par de años de existencia, (no vamos a comparar a Led Zeppelín con Soda Stereo, aunque digan que hay que apoyar al “rock” latinoamericano por sobre todas las cosas), agrupaciones muy recordadas por los que ahora son calvos o señoras bigotudas, mencionados(as) por mí, con todo el respeto del mundo, ante sus características físicas y de melancolía.
Muchos hablan de un esfuerzo para traer la magia de aquellos años, para compartirla con sus fieles seguidores, y otros, discuten esa alternativa, encarándola con el argumento del marketing: “quieren puro dinero esos viejotes que con suerte se pueden los instrumentos.”

Soda se volvió a presentar luego de más de diez años desde su última gira, en el estadio de River Plate, en Argentina, nación que dio a luz a los intérpretes.
En Chile, cómo no dudo que haya sido en nuestro país vecino, la publicidad ha sido muy masiva, con un inicio muy antecesor, sobre los cinco meses quizás, provocando noticia y locura entre sus fanáticos, para así lograr más adeptos en sus intereses de realizar grandes shows. (Envía tu mensaje de texto al 3003 con la palabra soda).
Los músicos del pueblo y para el pueblo, subieron de manera ilógica, aprovechando la melancolía, el capital que se pide por cada entrada para entrar al concierto. Contestan entrevistas con escenografías y rostros de engreídos, creyéndose los Rolling Stones de Latinoamérica, sin dejar de ser la copia barata de The Cure en español, (lo digo porque he escuchado sus versiones en ingles, que parecen plagios a la banda inglesa). A duras penas pueden sostener sus instrumentos de por vida. No hay nuevos álbumes ni más reencuentros, sólo esta breve movilización sudamericana para conseguir los dólares, qué serán gastados cómo cuando eran unos jóvenes alocados y estimulantes, guerrilleros del rock argentino.

Sin duda, el mejor reencuentro musical del año, entre viejas historias personales y con las de la gente, ha sido la producida por los iniciadores de una camada de jóvenes, que ahora son mayores, influenciados por los discursos golpeados y acompañados de un bajo marchante, las guitarras veloces y progresistas, los tambores circundantes y la voz cómo insigne de más de una década. No hablamos de Soda Stereo, sino, de Led Zeppelín. Hay agrupaciones que necesitan recuperar todo el dinero gastado para vivir, y otras que les sobra el dinero, y sólo buscan más demostración de arte que toda la que dieron en sus años más fuertes.
Ahora te esperamos a ti Pink Floyd, en el hito histórico, del sueño de muchos chilenos de todos los tiempos: la presentación en el valle de la luna.

Ciudadano, le recomendamos que no pierda su tiempo con la soda más cara del mundo, porque viene un soldado de verdad en su avión, conocedor de la vida, para reventar cualquier epitafio de la generación chilena de poco discurso y menor lucha razonable. Sin duda que Bob Dylan, en marzo del próximo año, dará de qué hablar en Santiago de Chile.

El silencio imaginario

2007-12-14T19:41:00.001-03:00

Yo me puedo imaginar al día en el que nos viéramos:
me imagino en un parque bello y acogedor,
frondoso en plenitud, cómo no haya otro,
con la magia de los infantes, corriendo y jugando,
mientras nosotros tendidos en el césped,
aprovechamos ese momento del silencio posterior,
al que tantos soñadores y cobardes le temen.
Temen estar tan vivos cómo muertos.

Yo te diría, y te volvería a repetir:
mira al cielo plagado de las linduras y especialidades,
qué parecieran habernos esperado hace siglos para maravillarnos;
las formas de las nubes son enigmas de la existencia,
inventan una poesía con el nacimiento de las estrellas,
y la luna siempre tan destellante... tan rotunda,
junto a la formación de esa naturaleza de gracia...
cayendo dentro de un conjunto de maravillas perfectas.

El camino hacía el infierno

2007-12-12T16:39:00.001-03:00

Hace algo así cómo un año, me recuerdo dentro de un asado familiar, de otra familia, con muchos niños corriendo por los alrededores, con una felicidad poco acostumbrada de visualizar, y con una noticia que hacía más jugosa y sabrosa la carne. ¡Señores!, ha muerto Augusto Pinochet. La gente celebraba, mientras otros lloraban, ante la primera muerte del dictador.
Celebración y luto… los rostros humanos no mentían.
Dentro de estos días, de la segunda muerte instantánea, la gente actúa de igual forma; celebración en plaza Italia y llanto en el cementerio, aunque no se trate de algún cumpleaños.
Qué distinto es el país sin el precursor de muertes masivas más atrayente de nuestra historia.

Dos periodistas privados, han sido contratados por una empresa de tradición en lo de telecomunicaciones, donde el nombre no es de mucha trascendencia, para ir a un viaje sin rumbo, con boletos de ida pero quizás no de vuelta, con la intensión de realizar la entrevista más acalorada del último siglo, y quizás también de los que ya han pasado dentro de nuestros territorios.
Augusto no debe alojar en el cielo seguramente, se preguntaban los de la compañía, así que serán enviados al mismísimo infierno.

Los comunicadores empacaron todo sus utensilios, que no fueran inflamables, se despidieron de sus familias y amigos, entre congoja y entusiasmo, por realizar el mejor trabajo y desafió de sus cortas y pudorientas vidas. Ya había llegado la hora de tomar el ascensor, hacía el subterráneo más bajo de todos, junto a la infaltable cámara y micrófono.
A la llegada de los dos colaboradores de las comunicaciones, se sentía el nerviosismo y el temor de lo desconocido, sin esperar el caluroso recibimiento que darían las autoridades de Infiernalandia, lideradas por dos chilenos de exportación y su hijo: Pinollende.

Declaraciones vertidas por la pareja de líderes patrios:

Ustedes se pueden dar cuenta que aquí las cosas son bastante diferentes a donde viven ustedes. Aquí uno elige con quien tener hijos, sin importar la sexualidad ni el pasado, y nosotros con mi querido y respetado Allende, nos dimos cuenta que las peleas eran puro amor, otra forma de demostración, un poco más sadomasoquistas. Nos sacamos los lentes, uno al otro, y vimos un nuevo no mundo sin ataduras políticas, ni de seguidores decadentes. (De manera espontánea brotaban las carcajadas de nosotros y de todos los miembros del aquel lugar tan acogedor). Aquí la vida se vive mejor, aunque de vida no hay mucho y de calor si, de hecho, hemos pensado en enviar a nuestro hijo a la tierra, para que difunda la nueva manera de dirigir al país, sin tanto vacío cómo hemos visto por la prensa. Estamos seguros que hará un papel extraordinario, mucho mejor del que nosotros nunca llegamos a poder lograr.

Breaking news: Jesús condenado a dos mil años de cárcel

2007-12-07T23:07:00.001-03:00

El conocido y multifacético Jesús de Nazaret, fue encontrado y apresado en las horas de la madrugada de hoy, en un pueblo al sur de Israel, por fraude a la humanidad. Resulta que el presunto hijo de Dios, que al final no lo era, (el parecido era pura coincidencia),liberador de la gente y crucificado múltiples veces, no era más que un escritor de novelas de acción; el con mayor publicidad y venta histórica... quizás por eso se enojó tanto con nosotros el maestro de los cielos... Don Papaito cumpleme ésta.
Cada una de las aventuras predicadas durante años por católicos a lo largo de todo el mundo y todas las épocas, eran nada más que obras de su inteligencia e imaginación avanzada para esos años; un gran profesional en las letras y la tortura, creador del "super ventas" más grande de todos los tiempos, y no sólo en el gran libro de la Biblia, sino, que también podemos hablar de las películas posteriores, las poleras, los estuches y las mesas plegables.

Hoy será trasmitido en vivo por la cadena de CNN en español, a partir de las 16:00 hrs.,(horario chileno), el juicio que lo condena a dos mil años de cárcel, pagando tras las rejas por cada año de los que estuvo prófugo, y no se descarta la posibilidad de que el abogado representante sea Pablo Rodríguez Ugarte, conocido por la defensa de Augusto Pinochet en Londres.

Más información sobre el polémico fraude en : http://edition.cnn.com/espanol/

Demócratas y cristianos en caída libre

2007-12-05T13:59:00.001-03:00

Recuerdo cuando yo era pequeño y el país estaba siendo liberado, por así decirlo, aunque no haya sido tan así , durante los años noventa, de un proceso bastante conflictivo y conocido por todos, que no tienes sentido volver a nombrar y a traerlo al presente.
Es inolvidable, para los recuerdos de mis primeros años de existencia, sin dejar por entendido una buena o mala cara, la repartición masiva de esos afiches, y la movilización de esos carros que hacían propaganda tan llamativa, cosa nunca antes oída por mí. Muchos creen que yo no soy, o no habría sido, capaz de recordar sustancia alguna de esos años, pero, al parecer, mi memoria infantil es muy buena, y a veces hasta mejor que la de estos años. Aquella publicidad política, era la del partido de los soñadores por la democracia con principios católicos, los dueños de un partido que se hacía cada vez más fuerte y unido, cosa que con el tiempo se ha ido dejando de lado, no sólo en éste caso, sino, en la generalidad de los partidos y las elecciones sociales de las nuevas personas; ahora los jóvenes no votan, no se ven para nada interesados, porque sus intereses, entendiblemente, en ciertos casos, van por las ramas de otro tipo de desenvolvimientos.
Antiguamente, mi padre, que ahora es un fallecido, era uno de esos soñadores en la igualdad, la creencia y la unión nacional... un partidario demócrata cristiano.

Dentro del partido de derecha, aunque todos hablen de la Concertación izquierdista, y sin duda, que para mí, en la actualidad, todos los partidos políticos en Chile me parezcan con raíces tan ligadas a la derecha, por hechos de tratados de comercio o relaciones publicas, campañas y alianzas vulgares, desligando al partido comunista, con mayor densidad provocan el aumento de la clase alta y la clase baja, producto de ciertos mecanismos, muy necesarios para el crecimiento como país, dentro de estas épocas tan globalizadas y monopolizadas, en todo el sentido de la palabra; mientras todo esto sucede, se presenta, dentro de la DC, a una oveja negra y a una reina de fundo; dos personajes, que tienen la característica de ser líderes naturales, a cualquier parte que vayan. Han cruzado más de una discusión, creando así, un conflicto interno y nacional en el ámbito de la política.
Por un lado, está la oveja Zaldivar, que siempre a tenido ciertos aires de grandeza, con una notoria intención por ser líder de la bancada. Con sus pensamientos, en ocasiones, más derechistas de lo permitido, y con postulados que últimamente han ido en contra de la presidenta del partido, creando una crisis interna, conocida por los medios de prensa, quienes se lo han publicado a la gente. Se resguarda, nuestra oveja negra, al decir, que no se le permite el libre pensar, sobre lo que él entiende como democracia... dice no pensar en intereses personales, sino, en los intereses de la gente de clase media, como siempre lo ha dictado la clásica agrupación del partido.
Por el otro lado, está nuestra reina de fundo... Alvear, que se bajó en las elecciones pasadas para las presidenciales, dejando el camino libre a la actual presidenta de la república. Ella es la presidenta de la DC, por consecuencia, representante de toda la comunidad, y las actitudes repetidas,y dichos, de la oveja negra, le han parecido una falta de respeto ante todo el partido, desde los más jóvenes a los más antiguos partidarios. No vamos a permitir sus bajezas, partidarias de otras agrupaciones más ligadas a él, porque nuestra casa no juega al mismo juego.

Ahora es el momento en que los miembros van a dar su apoyo, y todo el cariño mentiroso, a quien más los represente de los dos, buscando la publicidad personal y gratuita, con visitas televisadas, a las casas de ambos contendores, creando la crisis y separación. Muchos dicen que esto no quiebra el poderío, que la situación ya ha sido solucionada, y otros dicen que es el comienzo del fin... usted deberá ver a quién abrazar.

Veintisiete horas de amor y publicidad

2007-12-02T19:47:00.001-03:00

Estuve revisando recientemente la página de la Teletón, y para mi sorpresa, me encontré con un olvidado por muchos... me refiero a Teletín. Es un personaje que representa el evento hace un par de años, la mascota, y para la sorpresa de muchos... no es paralitico, cosa que me pareció muy raro para ser un representante de tantos inválidos al largo y ancho de todo el país; y más aún, me parece gracioso he irónico que lo apreciemos en diferentes actividades deportivas, como el fútbol o el skate.

Finalmente ha acabado la sesión del año, que tenía por obligación he iniciativa propia, unir corazones y billeteras por el bien de los niños adoloridos, con un show de esos que hay sólo una vez al año; con animadores, modelos y emblemas publicitarios de todos los canales. Hablan de afiatamiento para la ocasión tan esperada, aunque yo no haya visto tanto eso, sin dudar que hay un porcentaje de individuos que si se dedican a la grandeza y humildad de aquello, pero sin duda, observé con mayor elocuencia un desenfreno personal para salir lo más posible en pantalla, deleitando a las multitudes con sus líneas y sus maestrías para hacer llorar. Son métodos guionizados por empresarios, publicistas y hogares televisivos para ganar más y más adherentes en el futuro personal, en vez de unir fuerzas entre unos y otros colegas, o sino, no me explico el hecho de repetir la cifra de dinero, que se lleva acumulada, por los animadores de todos los canales... una y otra vez. También podemos notar a muchos artistas de todo tipo de afluentes, que llegan con los mismos intereses anteriormente comentados, a demás de los de animar a la gente para que se dirijan a donar un granito más de arena, relatado así, como era el antiguo y recordado eslogan teletonero.
Lo que me molesta o desagrada un poco más, en la Teletón, es la actitud de ciertas modelos que pelean por quien tiene más grandes senos, o es más Terra, y las ganas tremendas de ganar popularidad en las diferentes casas laborales, donadoras de dinero, no de manera desinteresada, sino, de la manera más interesada, olvidando de manera tan siniestra y total a los niños que escasean de piernas o brazos, y en ocasiones de ambas cosas. Gracias a Dios que no todas las personalidades participantes son así, hay algunas que hacen su participación para donar más vida y entusiasmo ante tal emotiva llamada al pueblo unido; en realidad, a los discapacitados, esos conflictos de intereses tan banales no les importan, porque ellos si saben de la vida, no como esos arrogantes.

La verdad... no son tan malos sentimientos los apreciados en la reunión de veintisiete horas, aunque de pronto puedan presenciarse y ser palpados los mecanismos de la mafia monopolizada. Don francisco pide ayuda ante todo, de la manera que sea posible, llevando a sus amigos multimillonarios, pero a la vez discrimina la colaboración de una prostituta que se desenvuelve dentro de los fines callejeros, del dinero fácil a un costo muy alto. Es el ambiente en el que ella siempre a trabajado, de lo que vive, aunque su intento por ser llamativa no sea muy decoroso en los intentos de colaboración monetaria, porque no es un ejemplo laboral deseable para los jóvenes, dentro de una generación algo prostituida... la farandulización en donaciones es para otros.

Al final de todo, se logró nuevamente superar la meta de dinero del año anterior, con diferentes mecanismos sociales, nacionales he internacionales, y se sabe que los que ganan en sus recuperaciones y tratamientos son los discapacitados o inválidos, y eso yo lo aplaudo con ambas manos y pies. Los juzgados durante todo el año, los resentidos y apartados por la comunidad sin enfermedades o falta de corporalidades, se transforman en los héroes durante estás dulces y negociables horas.

César Vergara: pero si los detenidos desaparecidos llevan treinta años bajo tierra

2007-11-28T04:12:00.001-03:00

Hoy se le hace un tributo a lo largo de todo el país, a un hombre que ha vencido muchos límites de la lógica humana, con sus estudios deportivos y en las artes marciales, sin olvidar la psicología que se debe tener para tal demostración del poder físico y mental. Ésta no es la primera vez que hace algo similar, eso de vencer sus propias marcas ya establecidas; y creemos que nunca se ha detenido, ni se detendrá, ante la llamarada de la renovación de los registros más controvertidos y peligrosos del mundo. Hoy ha permanecido durante dos horas y media bajo tierra, siendo tapado por kilos de arena, con la colaboración de sus ayudantes, quienes a todas partes lo siguen con una lealtad formidable. Hubieron distintos tipos de jurados y alentadores, ante su causa, la que es tan clara como la de llevar su nombre y el de su país a lo más alto del sendero.
Al salir de aquel infierno, luego de tantas horas y metros bajo tierra, el joven atleta nos pidió un poco de aire, algo muy razonable luego de tan extravagante y fornida actuación ante la naturaleza.
Nuestro compatriota hizo algo que muy pocos en el mundo hubieran llegado a hacer, y tan sólo por segundos; hablo de haber podido detener el periodo de respiración y quizás hasta el de su propia vida humana.

Esto fue lo que señaló horas después del suceso por César Vergara :

La verdad es que les agradezco a todos los fieles seguidores de mi carrera y a los participantes de esta gran encrucijada de mi vida o muerte, porque creo que sin ellos, quizás, yo seguiría bajo tierra, venciendo mis marcas, pero sin un regreso claro, caminante y respiratorio. Quizás estaría en la memoria de todos ustedes, reconocido cómo el mago Oli del presente, quien no tuvo la oportunidad de salir de su fuente de leche al cumplir cierto plazo de tiempo; pensándolo bien, el escapo de la muerte, y yo quizás me hubiera quedado enterrado para siempre... eso hubiera sido hasta peor que encarnar al mismísimo cesante de la magia nacional.
Aún sigo vivo... es lo único que tengo claro, además de que mis únicas influencias, han sido, durante todos estos años de ilimitada experiencia laboral, las donadas por nuestros detenidos desaparecidos, los cuáles ya llevan treinta años bajo tierra y aún ni piensan en salir a flote. Ellos razonan con esa mente que yo tengo desde que la luz me permitió nacer; hablo de ese sentimiento de vencer a cada momento las marcas anteriormente impuestas. Los detenidos siguen vivos, pero aún no reaparecen desde las profundidades de la tierra, y cuando lo hagan, venciendo cualquiera de mis límites anteriormente archivados y pagados, sé que se hará mayor revuelta que ésta, por eso mismo, no me dejo influenciar por tanta fama promisoria.

¡Alegría! ¡Alegría!... qué inapropiado

2007-11-26T21:49:00.001-03:00

Desde la primera vez que fui testigo de aquella frase, dentro del contexto que quiero hacer mención hoy, algo me decía que la oración junto al suceso acontecido, se veían un poco disparejos al unirse... bastante inapropiados de par en par. Me pareció estimadamente extraña aquella demostración de pocos principios, hecha por una persona que superaba por mucho mis años. La verdad es que la persona de la cual hablo, no es la única que ha cometido esta fragancia de imprudencia, también me he enterado de un sinnúmero de otros personajes que toman igual actuación. Es una costumbre antigua, dentro de las celebraciones o fiestas familiares y de amigos o conocidos.

Estaba sentado a las dos de la tarde, del día Sábado doce de Marzo, junto a toda mi familia, por la celebración del matrimonio de una prima. Era un almuerzo muy importante para nosotros, siendo todo el ambiente bastante grato y de una comodidad absoluta, no muy acostumbrada en la familia. Los jóvenes discutíamos con los adultos y los adultos nos enseñaban sus experiencias de vida, pensando que así nuestros próximo años de vida serían muy gratificantes en resultados de vivencias, para nosotros mismos y todo lo que se le debe demostrar a la unión sobre la mesa. Nada parecía poder ensuciar el gigantesco cuadro de la belleza familiar, tan abundante y unido, hasta que ocurrió el hecho en cuestión, que relataré a continuación:

Mis manos grasosas, tras coger fuentes de comida, pollo y todo tipo de carne, dejaron resbalar una copa de vino, claramente sin la intensión, aunque a nadie de la mesa le hubiera interesado tal perspectiva del hecho. Cayó quebrándose, he impregnando el mantel con el liquido color sangre, como si hubiera estado cristo revuelto por una liquadora sobre el circulo en reunión. La reacción de todos fue muy singular, algunos miraban con cara de odio, mientras otros comentaban el hecho de oído a oído, no eran olvidadas tampoco las carcajadas burlonas, hasta que llegó el personaje compuesto por la unión de muchos años sobre tierra, que con una expresión de felicidad comenzó a esbozar: ¡alegría!, ¡alegría!.

¿le habrá puesto alegre que se me haya caído el vino sobre todos?, ¿me verá como un sinónimo de felicidad y risa familiar?, ¿se pondrá alegre cada vez que alguien queda en vergüenza o sufre un accidente que le puede quitar la vida o la decencia?, o quizás... ¿quería apagar los ánimos ante tal accidente?... nadie lo sabe ni lo sabrá, lo único que sabemos es que ante un accidente lo menos que hay es alegría.

La batalla de noventa minutos

2007-11-23T02:23:00.001-03:00

Es muy razonable para mi simpleza de humanidad, al adentrarme en cierto punto de vista diferente al mío, aquella actitud que va dirigida, en la mayor parte de las ocasiones, desde las mujeres de cierta edad, (limpia traseros de niños o uniformadas para trabajar en oficinas publicas), hacía el pueblo entero restante, de todo tipo de edades y conductas. Esas damas aguerridas, que por lo general vencen los treinta años, y siguen la sucesión de los años con rabia y angustia, también aburrimiento, del día tras día. Tienen una amargura e incomprensión gigantesca, para con ese deporte que hipnotiza a los barones avejentados y a los más pequeños; porque es una especie de pasión que se va transmitiendo de generación en generación. Ellas nunca han pensado, si quiera, en introducirse a la cultura del balón, como lo han hecho nuevas señoritas del mundo de las diversidades, las de las nuevas generaciones, quizás porque se acostumbraron al antiguo machismo reinante ante tal método de recreación y goce masivo. El odio y celo crece al ver como no son tomadas en cuenta durante esos minutos, en todo el sentido de la palabra, y con todas sus necesidades. Se prefiere a una caja maldita con "veintidós pelotudos siguiendo a otra pelota", cómo ellas mismas lo hayan expresando en un millar de veces.

Vamos a explicar que la actitud que toman ciertas personas, por aquel deporte, no es algo tan ilógico, ya que no es una desenvoltura tan irracional o estúpida, sin cerebro, como se siente por ciertas áreas del ambiente familiar. Muchos han dicho que es una forma de representar la homosexualidad entre los hombres, pero yo pienso en este instante de mi vida, que es algo más que eso... un simple instinto de batalla.

Los equipos se dividen por países y hacen eliminatorias o clasificatorias, para ser los mejores de sus continentes, de dónde saldrá el mejor país del mundo... disculpen... el mejor equipo del mundo. Dentro de cada país hay diferentes agrupaciones guerrilleras, o equipos de fútbol, que lucharan durante todo el año para ser los lideres de la nación, o como se conoce popularmente por el ambiente o jerga deportiva... de la tabla de posiciones. Estos equipos compraran y venderán soldados, y si el general no hace bien su trabajo, también lo cambiaran.
Dentro del campo de guerra, el general o director técnico es el que dirige a su escuadrón, a gusto propio y del pueblo, que espera la agonía de sus contrincantes. Antes de cada batalla, hay semanas de preparación paramilitar, donde se buscaran formaciones y estrategias para hacer un buen papel sobre la cancha, esperando que no se tenga ninguna baja durante los noventa minutos. Si se nota que la presión afecta o que la estrategia fue mal entendida, hay la oportunidad de relegar funciones de defensa y ataque, cosa que debe ser efectuada antes de que el tiempo se acabe. La guerra tiene dos tiempos para la recuperación o el golpe final, aveces hay definiciones bastante particulares, como la de lanzar misilazos de cierto lugar a un representante de cada equipo, o en otras ocasiones, por ejemplo, se desafía a una segunda batalla de noventa minutos. Luego de cada sesión, hay hombres que no podrán jugar más al fútbol, producto de lesiones de las más serias que se podrían llegar a tener, y otros individuos que se hacen cada vez más fuertes de experiencia, corporalidad y ánimos... guerra tras guerra.
Así se le llama al fútbol... la batalla de los noventa minutos... la pasión de multitudes.

Chile en estos momentos se siente bastante herido, porque de pasar de una gran ilusión por la defensa en nuestros territorios ante los visitantes uruguayos, para ganar puntos valiosos en las eliminatorias sudamericanas, pasamos ha perder una batalla. Nos ha costado bastante eliminar a los países del sur de América, para en un futuro próximo, llegar a ser los mejores, o dueños del mundo. Pero muchachos : Hemos perdido una batalla, aún no la guerra.

La guerra de todos

2007-11-20T02:48:00.001-03:00

En el día de hoy me he encargado, sin que lo haya querido con antelación, ha ver un sinúmero de películas de corte guerrillero. Miles de matanzas y salvadores de las razas en exterminio. Tropas enviadas por lideres sin motivaciones, más que las de los negocios. Soldados que no tuvieron la oportunidades de disparar sus armas, ni siquiera por una sola vez, cosa que resultaba desafortunada para ellos mismos y la razón de ir por días, y quizás años, a conquistar una nueva patria. Temporadas donde la vida se detenía para ellos a diferencia de sus familiares. Parejas con nuevas relaciones amorosas, padres o madres fallecidas y hermanos perdidos por circunstancias desconocidas. Nada más que cartas o vídeos, los hacían ir a la realidad de sus antiguos hogares, donde no hay granadas ni cadáveres... como las hay a los pies blindados de ellos mismos.

Los lideres de tropas, siempre han sido mirados en menos, y si no es así, se visualizan como los reales asesinos de la historia, de manera positiva o negativa, dentro de estos quiebres de décadas que son las guerras, dependiendo del recorrido de donde uno provenga, de las raíces mismas de la política y la sobrevivencia económica.
Tienen visiones rectas y fuertes, personalidades infranqueables, por el mismo hecho de estar en el estatus que le han designado las autoridades de sus movimientos laborales e ideológicos. En estas épocas, pueden mostrarse un poco más flexibles de pergamino y vocabulario, con sus reclutas, sin perder la rectitud de sus labores establecidas, cosa que ni se acerca a las primeras etapas del novecientos. Nos referimos al rey de las bestias dentro de la jungla, al dirigente o movilizador de las mentes iniciadoras del mundo más peligroso, y sin el sostén que uno tiene, dentro de la seguridad de la vida en la ciudad.
Son lideres y antihéroes, que luchan por principios personales y de sociedades enteras y naciones, para intentar modificar a las nuevas generaciones del mundo, de buena o mala manera, sin que ellos se den cuenta, en ocasiones, de sus equivocaciones, producto de sus ideas tan centralizadas y aguerridas.

Las víctimas, siempre serán las piezas desafortunadas de una situación, circunstancia o pensamiento de vida, que va en contra de sus pasos. A veces por casualidades o falta de prudencia, se vulnera el derecho mínimo de la vida, o en otras circunstancias los sucios negocios, de presidentes u organizaciones mundiales, provocan la muerte de esos mártires que viven con el corazón demasiado ancho, sin temerle a morir por defender sus derechos y los de sus semejantes. Muchas veces los héroes terminan hundidos en la realidad cruel, por revolucionar los intereses de los hombres de uniformes, con mentes tan cegadas y cerradas como las peores que hayan existido. Intentan cambiar el mundo a toda costa, liberando a sus familias luchadoras de por vida, que en circunstancias han sido violadas en sus derechos mínimos de vida... si es que no han sido destruidas ante armas de matanza masiva. Toneladas y toneladas de cuerpos nos han dejado las guerras, producto de luchadores con razones muy claras y tenaces, al mismo tiempo que los mojigatos con oportunidades de existenica, que no actuaron de la mejor forma, producto de sus reacciones sin razonamiento, teorías y negocios del presente y de la evolución futurista.

Los hombres disfrazados de héroes, que intentan salvar personas prisioneras con el único poder que tienen en la existencia, que es el del dinero que visten, también finalizan sus días entre torturas propias y muertes, al pensar... ¿cuántos más hubiéramos podido salvar?. La lista de las nuevas generaciones salvadas, por causa y apego a la clemencia, y desapego al capital, que tan sólo un hombre llegó a cosechar, ya han sido expuestas.

En ésta visión del mundo singular que deseaba relatar, quedan marginados los lideres por causa de discriminación o clasismo, de misma forma que se descartan a los heridos por causas sin sentido. Porque en esta oportunidad quiero ir a un punto más alejado a esa simplicidad, deseo hablar de la bipolaridad de los lideres y las víctimas, que en ocasiones pueden ser miembros del mismo grupo. La razón y los errores de ambas gamas de pobladores es dislumbrada, mientras se navega por una cámara del cielo. que visita las diferentes tumbas del mundo, entre teclados y violines virtuosos, lluvias eternas y resquicios de Dios.

Pareja invisible

2007-11-19T19:26:00.001-03:00

Mejor es viajar en el anonimato de un amor sin materia prima,
que seguir con el reiterativo tramite del ambiente reconocido,
colapsantemente desolado y tan desagradablemente acostumbrable.
Hablemos del sueño que sólo se sostiene por la propia pasión adquisitiva,
producida por la razón de ser libres, y las creaciones que siempre siguen disponibles.

Nunca he podido impregnarme - claramente - al interior de sus ojos físicos,
como ambos lo hayamos querido, hace largas temporadas del mutuo conocimiento,
el que nos ha permitido evadir nuestras crueles realidades sociales,
logrando cada día nuevas teorías, para finalmente poder llegar a visitarnos.

Prefiero amar a una sustancia inactiva del tacto, luego de décadas de fracasos,
sucesora de cada uno de mis pasos en declive, acompañante de mis triunfos y fracasos; que vivir al interior de una gastada ironía del día tras día, emitida en cruenta congoja de la soledad agónica.

CNN: notero con movimientos de piso

2007-11-16T11:52:00.001-03:00

Cnn : Buenas tardes mundo latino y coreano, del norte y sur. Fanáticos y expertos dentro de lo que es la adicción a la demencia, agonía y masacre de las personas al rededor de todo el mundo. Nada de películas, y por supuesto, mucha vida escalofriantemente real. En el día de hoy, y a decir verdad, en estos meros momentos, tenemos un despacho con un vagabundo de los peores que pisan nuestras oficinas del monopolio periodístico, al que le pagamos con migas de pan y tierra de hojas, sin contar el beneficio de limpiar todos nuestros traseros. El viene de Chile, aunque muchos digan que ese nombre no es el de un país, y sí el de la última consola de Microsoft.
Sin duda que nuestro deslenguado esclavo indígena, está en el interior de una de las noticias más calientes y horripilantes, movedizas y bailables, por decir lo menos, como les gusta a nuestro público con más sangre y acción que Max Steel , de los últimos tiempos. ¡Adelante pordiosero!.

Notero : Gracias maldito chicano con creencias Norteamericanas. A decir verdad, no hay nada muy sorprendente que ver o juzgar, ya qué el país está acostumbrado a que se le mueva el piso, por lo mismo, las coreografías transgénicas y el Alzheimer demográfico, se marca como una tendencia de lideres mundiales del tercer mundo, y no se descarta que esta condición se mantenga por un par de meses u años, a partir del segundo de ahora mismo. Lo único medianamente rescatable, del hecho mismo, es que por primera vez hemos llegado al número siete como país, y que en estos momentos, aún quedan algunos restos de personas deformadas, vehículos aniquilados, casas demolidas y entusiasmos perturbados, pero no se descarta, para las próximas horas, una posible elevación del dólar, el sobre ánimo limítrofe, como de faldas de cuadrillé o muertos con gran calidad de vida.
Se le recomienda a la ciudadanía, que si va a salir, se monte en sus esquí especiales para esquivar heridos, cadáveres y escombros, o sino, la cosas se pondrán más sucias de lo que están, y ese jugo de mal color y olor, que sale de las bolsas de basura y las personas sin bañarse, se repartirá por todas partes, teniendo que limpiar todo el sector con una manguera gigante de Elmer, el primer elefante matemático de la historia.

Carne molida

2007-11-14T04:11:00.001-03:00

Era conocida por todos en aquel barrio sureño de Colombia, aquella veterinaria que daba la vida por sus animales, y también, por los hombres y mujeres de buen corazón. Siempre tan servicial con los niños y ancianos, con la gente en general, con un tema de conversación a toda hora del día. Sino era política, era sexualidad, religión y hasta deporte; nunca finalizaban sus métodos amables en el trato a las diversas personas y animales, seres a quienes entregaba sus arduas horas de trabajo a diario. Era extraño verla seria por la calle, desconcentrada, y casi imposible que no te saludara, si no lo hacía, era por la simple razón o circunstancia de no darse cuenta de la presencia de uno u otro individuo.

Era impresionante para mi percepción, por darle un nombre cualquiera, la manera en que comencé a fijarme como sus ojos se clavaban en el físico de las personas de diversas procedencias, llegando a un nivel de obsesividad psiquiátrica. Por esos días me preguntaba, si quizás, era simplemente yo, el individuo que imaginaba aquello y si nadie más tenía la agudez para hacerlo notar, o ¿tendrían miedo de descifrar tal actitud anti natural, y simplemente lo obviaban?. Quizás su actitud sería por su trabajo y cercanía al cuerpo de los animales, y el posible interés de avanzar en el estudio de la medicina... la verdad es que no lo sé, pero siempre me pareció extraño y sin igual, por decir lo mínimo, el sudor obsesivo de su frente y los diversos restos pertenecientes a su cuerpo entumecido, ante la contemplación de fragmentos móvil del cuerpo de hombres y mujeres en plena existencia.

Soy Anita, una mujer soltera y sin compromiso, veterinaria por principios, con treinta años a la fecha y proveniente de la isla de Inglaterra. No les mentiré, estoy algo desdichada de trabajar todos los días con animales y olores un poco desgraciados; les diré que ya me tienen los nervios de punta. Es lo que siempre he querido estudiar, por mi gran cariño a los seres vivos, pero no negare la veracidad del dicho que aclama a que todo desligamiento a la bienaventuranza es sinónimo de trabajo, que no existe la labor que nos tenga felices y animosos para siempre.

Muchos no entienden, ni deberían saber, la manía que tengo por el cuerpo de las personas, aunque suene algo desquiciado. He viajado por muchas partes del mundo, encontrando de los mejores brazos, piernas, pies, muslos y diversos fragmentos de carne, piel y huesos, cosa que no se podrían ver en la vida de un terrestre promedio. Sin duda mi hobbie es investigar y rescatar, con la mirada y el tacto, los fragmentos ideales del físico humano. Tengo hace mucho tiempo, las ganas y la idea motivadora, de formar a la persona con la imagen perfecta, al unir todos estos fragmentos inigualables. Yo sé que esa ideal me llevaría al intento de igualarme a Dios, o quizás, el de tratar de superarlo, quitándole la vida a algunos indefensos ciudadanos, para así, formar un ser en contra de la naturaleza, ligado a las fuerzas y las magias de las tierras bajas. El descanso ya no existe en los días del presente y futuro, ya que creo que es necesario crear ahora mismo al ser perfecto, sin demora alguna que valga. Estoy muy sola en la vida, y lo único que necesito es a esa persona construida por el espíritu del ancia y mis gustos infalibles.

Al pasar los días, la idea de la enfermera de animales, se hacía cada vez más fuerte, llevándola a un estado de desfiguración mental. Tomo la decisión, luego de días de agotamiento, de dejar su labor ingrata para dedicarse a su nuevo proyecto de deshumanización progresiva.

Había iniciado un sinnúmero de matanzas en serie, en las que figuraban mujeres, niños, hombres y ancianos; la mujer no discriminaba, ni pensaba en el concepto del mismo hecho, al soñar despierta con el triunfo de sus nuevos ideales... aunque ya no eran tan nuevos como antes.

Al pasar los días, y ubicarse en un subterráneo con diversos productos de medicina avanzada, comenzó a unir pieza tras pieza de sus matanzas, dándole inicio a la forma del ser que tanto anhelaba abrazar y besar a lo largo de su infinito cuerpo. Las piernas iban parchadas y cocidas a las caderas y el tronco, mientras los brazos esperaban por su turno, junto al resto de las partes, debidamente cuidadas y ubicadas, para construir el ser perfecto, el con mayor sin igual desde la creación del mundo y la humanidad. El resto del cuerpo de los poco afortunados, hablo de los fragmento inutilizables y en pudrición, eran prensado y lanzado a una hoguera de diversos desechos tóxicos, donde se les prendía hasta que la última ceniza dejara de brillar.

La gente creía haber perdido por completo, a una buena amiga y profesional, de la comunidad sudamericana, porque de Anita no se escuchaba nada, ni se le seguía el caminar hace meses; la animada y revolucionaria veterinaria ya era cosa de los días del pasado. Lo que no suponían los ciudadanos, ni en el peor de sus sueños, era que la mujer estaba en el proceso final de la construcción del maniquí de carne y hueso, materializado por el cadáver de docenas de fieles representantes de la buena vida capitalina.

Luego de un agotamiento total, ante el esfuerzo final de la dama de la locura legitima y sin límites, había dado fin el proyecto tan deseoso por ella misma. Producto del agotamiento, la mujer cayó a los pies de una cama infecciosa, a los pies de su creación o juguete deshumanizado. Al levantarse se recosto al lado e inicio su platica, su monologo más perturbante y desquiciado hasta la fecha. No entendía la razón de que los sentidos de su obra de arte aún no tomaran protagonismo. Despierta, hablame, mirame... mirame por favor, le repetía una y otra vez a su creación infernal. Sólo mirame para ser feliz por última vez, así ya podre morir con el mayor de mis logros realizado en vida.

Finalmente la mujer había encontrado la razón de la inconsciente actitud de su prodigioso invento, que no le miraba ni le oía, y menos hablaba, era porque le faltaban los ojos, los oídos y la boca más perfecta para mirar, oír y comunicar. En un estado de climax, de desapega a la vida y de trastorno entre la razón y la demencia, la hembra más animal que sus propios pacientes, no encontró la mejor idea que tomar una tijera para cortarse sus propios ojos. Ya no quería ver el mundo que había construido para existir, y se los donó a su heredero inactivo, para que así por lo menos la viera agonizar entre charcos de sangre y soledad decadente.

Una morsa cómo pocas

2007-11-12T13:01:00.001-03:00

En los últimos días se ha hecho muy popular, sobre todo por los pre-adolecentes, un vídeo que gira y gira en el mundo del Internet, dejando de lado al famoso ito de la muchacha de catorce años que tenía sexo oral con un compañeros de colegio. Hablo de un vídeo que pareciera no tener límites ni tapujos de ser ocupado para la risa y el terror de multitudes, siendo algo tan natural como los niños inválidos de la teletón, pero a diferencia de ellos, es algo poco acostumbrado de ver y de ser tan publicitado como lo ha sido, que aveces llega a dar escalofríos. A mí me confunde un poco la situación, no sé si reírme como siempre lo he hecho con los elementos más trágicos de la vida, o sentarme a meditar un poco por el personaje transexual que sufre del virus llamado Polio, popularizado ahora en Chile luego de años desde su primera aparición en una película y una canción, expuesta de manera visual, de "Marilyn manson". Cómo dicen en ocasiones, siempre llegan las novedades circenses más tarde a nuestro país.

Una mujer fue la que me envió por primera vez el link de la grabación a mi hogar, con un poco de miedo personal, al mismo tiempo que me deseaba unas muy buenas noches, de manera irónica creo yo. Al abrir tal repugnancia, no sabía si se trataba de una anorexia en su peor estado, u algo ligado a una enfermedad desconocida para mis ojos. Luego me entere de la procedencia de sus corporalidades y bailes exóticos, al mismo tiempo que recordé al padre de un amigo que producto de una enfermedad se le comenzó a comprimir el cuerpo año tras año, hasta el día de su muerte, cuando sólo le quedaban muñones en el cuerpo.

Luego de haber visto tal archivo siniestro, mi cabeza se preguntaba hasta donde llegaría el Internet, sin tener una respuesta clara, porque cada día pareciera ser que se supera el límite anteriormente expuesto, con grabaciones más terroríficas para los niños y adultos. Es la nueva educación de nuestros herederos de los medios del saber y el aprendizaje.
Me parecía super mal que la gente se burlara de un enfermo con diferencia sexual, como lo podría ser un gay enfermo de sida u otro trastorno. No me explicaba como se habían atrevido a grabar al travesti, algún grupo de personas, materializando tales actos, donde se veía descubriendo sus senos falsos por naturaleza, al mismo tiempo que los músicos de la banda de "Marilyn Manson" lo tocaban. O ver sus bailes un poco anormales con ropas tan apretadas, simulando a las tenidas de ballet, pero con un paraguas a la moda.

A través de los días medite un poco la situación, y quizás el personaje enfermo de polio haya participado con mucho entusiasmo de las grabaciones, de una manera muy valorable, para permanecer instaurado en las historia de las obras audiovisuales, como lo es el films musical y la obra de larga duración en que participo, obviamente sin esperar que luego de los años se hicieran popular, sus apariciones, en las principales páginas del cibermundo de un país llamado Chile, situado al final del mundo.
De ese modo no era todo tan terrible como mis párpados lo afrontaban; quizás fue el sueño que siempre tuvo el individuo, antes y después de enfermarse del lamentable virus. Luego de verlo en movimiento, por más de unos segundos, me pareció ser un sujeto muy normal, con buenos pasos de baile como para participar en cualquier "reality show" de los que frecuentan estas zonas. Creo que tendría mucho espacio laboral por el país. Posiblemente lograría derrotar a más de un personaje bailarín de la farándula patria.

Un simple y modesto, también humilde, transexual enfermo de Polio, del cuál abusaron sexualmente en sus primeras temporadas de vida, que se dedico de manera liberadora y sin ataduras, ni importándole las criticas expuestas por la gente del mundo, a mostrar sus nuevos senos y coreografías.
También puede ser un enfermo sin noción parcial de en lo que ha sido transformado, de quien la gente ha abusado para hacer humor grotesco y gráfico, vendiendo de tal manera mucho material a todo tipo de comunidades. Pero si se utiliza el concepto para analizar una realidad social, en un contexto adecuado, como un documental, creo que serviría para ayudar a muchas personas ante una enfermedad a la que se le teme hablar y conocer.

El último cigarro del cajón

2007-11-09T03:51:00.001-03:00

A nadie le importa que pulvericen los labios quebradizos,
qué integren de tonos de amargura y descomposición al aliento,
qué asfixien y presionen la garganta hasta la lenta muerte.
Cuando los dientes se ponen amarillos y muchos se quiebran,
cerramos los ojos y aspiramos un poco del mal radiactivo,
o simplemente nos dejamos explotar ante los pulmones del humo y las dolencias.

Es la enfermedad adictiva de herencia e instauración social,
porque la publicidad que advierte y protege, motiva más a envenenar.

A nadie le afecta - sentimentalmente - tragar un poco de veneno para ratas,
con un resto de Alquitrán, sin olvidar a doña Nicotina y don Monoxido,
adentrados en una sustancia potencialmente atrayente y corrociva,
o llenarse ilegítimamente, de por vida, con ritual cancerígeno bastante llamativo,
de la vida en plena, breve y máxima lujuria de agonías,
para terminar tendidos, de esa manera, sobre una camilla,
quemados por dentro y por fuera,
con tratamientos de rayos que duermen a la gente.

todos estamos felices de disfrutar nuestro último cigarro en el cajón final,
mientras la calavera se remarca en un cuadro fatalista que sólo habla de muertes..

palabras aparte :
Yo no miento, porque me siento libre, y consumo mi droga de tabaco en cada día,
sin algún dinero o con un compartimento lleno de monedas,
para vivir mis días de sincero y claro padecimiento, entre mi familia,
y los que ya se fueron en ayuda del elemento creado para eliminar vidas.

El primer sueldo

2007-11-08T19:19:00.001-03:00

Era mi día libre de trabajo, en el que pase la noche en otro lugar al que es mi hogar familiar; un sitio ajeno pero ya visitado con antelación. Al llegar por la mañana a mi casa, mientras los gallos cantaban, y yo ya me cambiaba para ir a trabajar, mi madre me anunciaba que habían llamado del trabajo para avisarme que no fuera a trabajar, qué el sueldo en forma de cheque ya había llegado, y que ellos llamarían para avisarme el instante para ir a recogerlo. Al día siguiente me llamó mi querida jefa señalándome que fuera a buscar mi cheque junto a mi uniforme envuelto en una bolsa, porque la empresa no me renovaba el contrato. Los siguientes meses son los más pesados y la tienda prefiere hombres de más experiencia.

El día había llegado, y mis pies corrían del apuro ante una supuesta cita con una muchacha que no es de la ciudad. Al llegar a mi antiguo puesto de trabajo, acalorado por el febril calor de esos días, de una manera un poco desquiciada me puse a ordenar los zapatos, con una especie de olvido a la noticia que me habían dado por teléfono. Tomé mi cheque, anotando mi rut y firma, y me lo lleve velozmente. Había una caja para cobrarlo, peor como estaba muy lleno preferí esperar a otro día para cobrar el dinero, mi apuro no era mucho por tener el olor a dinero entre mis dedos.

Al día siguiente pase de caja en caja intentando cobrar, sin dinero en mis bolsillos simplemente me quedaba caminar y caminar, con discusiones ante mi madre que seguían ando vuelta pro mi cabeza. El banco estaba cerrado, y al llegar a la última caja de los paraderos cercanos a mi casa, sucedió una desgracia de grandes proporciones para el instante en el que vivía. El número anotado en el papel estaba un poco borroso y la mujer incapacitada y algo torpe, timbro y rayo la papeleta, dándome simplemente treinta mil pesos, faltando a mi mano honrada algo así cómo cien mil pesos. Cuando la mujer se dio cuenta de su equivocación ante mi repudio, me pidió la devolución del dinero y al timbrar nuevamente el cheque, anulando la transacción, me señaló que debía ir al banco que como había relatado anteriormente, ya estaba cerrado.

Por la mañana de hoy, con mis párpados cerrándose por las altas horas en las que me había dormido en el día anterior, me dirigí al banco para finalizar con buen humor inexistente hasta el momento, el maldito tramite que me tenía algo desquiciado a esas primeras horas del día. Luego de una larga caminata llegue al sitio, consulte sobre la posibilidad de validar mi sueldo y me dijeron que estaba rayado y marcado, que podía suceder que fuera invalido y me quedara en la calle sin capital. Finalmente volvió el trabajador bancario y me señaló que hiciera la fila, que ellos me autorizaban para reclamar mi sueldo necesario y que cualquier cosa defendiera mi discurso, reafirmado en ellos y su compromiso conmigo, como buenos profesionales. Finalmente luego de muchas explicaciones y algunas tardanzas, mi sueldo estaba en manos correctas, de manera completa y sin billetes falsos, mientras mi sonrisa se hacía presente luego de tanto caminar y sudar por paraderos cercanos a mi casa. Un lidiar luego de tres días, con diferentes personajes incapaces y algunos otros bien capaces.

Recuerdo haber escuchado en mi vida ha muchos trabajadores que relataban la experiencia de recibir su primer sueldo como algo inolvidable, nunca antes vivido en la vida con tal emosión y que nunca volverán a vivir de tal manera. No sé si haya sido así para mí, pero que importa, ya tengo el sucio dinero en mis manos, ese de días escalofriantes y tragos tan amargos.

The chilean halloween

2007-11-02T03:06:00.001-03:00

Dulce o femicidio, gritaba con grandes ánimos el hombre más violento y humorístico del país... el vecino golpeador de mujeres y niños sin disfraz.

la caminata de pequeños duendes, vampiros, momias y marcianos a comenzado,
a través de las calles más pobladas de alta y baja felicidad,
(con ancianos alegres y amargados, que llenan de dulces o mísiles a los bien aventurados chicuelos del huevo reventado),
sin importar la trascendencia de tradiciones expuestas por pueblos tan lejanos,
y adueñadores del continente del Norte, sin miedos ni perdones propios,
porque nosotros nos hemos iniciado por el año novecientos,
con mascaras y fiestas sociales.

Hemos salido a las calles a saludar a los santos vivos y fallecidos,
y a los pequeños engendros de la sobredosis radical del azúcar deseosa,
con sus calabazas en manos ensangrentadas del juego nocturno,
y sus entumecidos cuerpos llenos del temor vulnerable,
por la hermosura de los disfraces más frondosos y arraigados en la cultura de la muerte en celebración santificada... el mejor episodio del show anual.

No sólo los niños encarnan la materia monstruosamente feliz de las marabuntas malogradas.

Bajo epitafios

2007-10-31T19:53:00.001-03:00

Hoy es el día de los muertos, y el cumpleaños de una amiga, novia hace muchas décadas de un ex compañero y hermano mío por tradición; ella nace cuando todos se mueren... qué bonita historia de navidad.

Malditos feligreses festinadores de la repugnancia, nuevamente están celebrando lo que tanto temen, pero ahora con sus trajes felices, sin darse cuenta del concepto que tanto odian, porque lo han desfigurado ustedes mismos, con tradiciones de otros países tan esclavizantes como sus vidas mismas.

Es el día de mi familia, porque ya está casi toda felizmente muerta, y falta tan poco para que se completen las últimas víctimas, las de la tradición y herencia de los antiguos héroes y lideres del país. Me he vestido de etiqueta para salir a las calles a publicarlo y ovasionarlo, de manera tan amistosa y humanizada, sin recibir lamentablemente la misma respuesta... me han llenado de huevo y tocino.

Viudas y viudos, gente melancólica e individuos que sólo quieren recostarse en un campo de cadáveres, para así sentir la tan esperada tranquilidad de sus días, viajan a lo largo de todo el país, dejándose caer en todas las zonas rojas; es algo que me parece muy positivo y conmemorativo, proveniente de la emosión misma que materializaron en sus familiares, cuando aún seguían vivos, muchos de esos luchadores sin fronteras, construídos por el mismo material que ya no tienen, sin contar, de sus cuerpos que en la actualidad forastera están enterados de huesos sobre la escasez de carne podrida.

En el día 31 de Octubre del año 2002, dentro de la media noche, mientras muchos adolecentes y bebes adelantados; con sus tradiciones falsas y provenientes de otros países imperialistas que sólo buscan esclavizarlos por concepto; qué se encontraban en un trote fugaz, corriendo por las calles de la gran capital con sus disfraces provenientes de la cultura Norteamericana de la ciencia ficción, dedicándose al robo de dulces y calabazas vivientes; entre toda esta locura resplandeciente; había otro grupo de jovenes más adelantados en edad y condición, investigadores rebeldes, provenientes del rock and roll más amargo y violento, con la función de encontrar el epitafio más humorístico y el rostro muerto más añado, al límite de hacerlos vomitar o reír. Centrándonos en la vida de estos compañeros del humor negro, pero en el acto mismo de hacer humor, nos dirigimos junto a ellos a todos los registros moribundos de la ciudad, hablo de cementerios y cavernas veleidosas. Pasamos por los registros líricos más alocados, perturbantes, desfachatados y desdichados de la vida, sin dejar de lado esas caras de horror antes de morir, de risa pro fallecer o aquella tan recordada de ojos abiertos, ojos que no se cerrarían hasta que se los comieran nuestros gratos insectos. Cada paso que dábamos nos convertía en hombres más mortales a la posibilidad de la venganza de los que ya se fueron sin remedio. Abríamos tumbas, jugábamos con las partes más presuntuosas de los cuerpos animados, sin dejar de lado ni siquiera a los genitales o los cabellos lisos, ondulados y descabellados por producto de la calvicie.

Luego de esa noche de divertimento, todos nos miramos las caras con un miedo ancestral y sólo surgió una gran carcajada de media hora o algo así, porque habíamos encontrado una nueva manera para celebrar cada año a nuestros muertos, porque las visitas sólo habían sido para ellos, nuestras heridas humanitarias y luchadoras del pasado. Las aberturas de tumbas habían sido realizadas para abrazar y besar a los que nos habían dejado desolados y con lágrimas acumuladas por los años, que simplemente se transformaron en carcajadas de la nueva compañía.

Ahora tú decides la manera de celebrar el día de los santos, con disfraces y tradiciones de otros países o bajo los epitafios de tus ídolos a la eternidad.

Simplemente un zapato

2007-10-29T01:34:00.001-03:00

La semana pasada llegó un hombre de un par de cientos de años a la tienda de zapatos, de la cuál yo soy vendedor ilustre y recién egresado en mi oficio de medir y oler pies. Muy enfadado el gran don, con sus espelusnantes aires de grandeza inalcanzables, inició su critica ilimitada, sin la detención de breves segundos para respirar, de la manera más drástica y dirigida para los hombres que usan muletas o árboles manuales.
La verdad es que el anciano llegó saltando en un pie, porque en dos no podía, por la simple razón de ser cojo de raíz. Su pierna comenzaba en la cintura y terminaba ahí mismo, cinco centímetros más abajo, entre la carne, el hueso y la memoria. Pero al don sólo le bastaba con su gran pierna para liderar cualquier lugar en el cual pisara, corriera o brincara.

Yo quiero sólo un zapato y ustedes me venden el par, repetía una y otra vez el ciudadano. No puede ser que se siga discriminando a los personajes que les falte una parte del cuerpo o de inteligencia, como en la época de la revolución Zapatillista. Ya he pasado por muchas tiendas del rubro, y vuelven siempre al mismo ofrecimiento indigno para conmigo, y para quizás cuántos pobres hombres más; o se creen que es chistoso ¿qué te traigan el par entre risas y palabrotas negras?. En ese caso sería una gran alegría, para todos los unitarios de extremidades del país, que viniera la otra pierna dentro de la caja.

Yo quiero sólo un zapato para irme saltando en un pie, Fue la constante repetitiva que continuó repitiendo de manera exaltada, una y otra vez, el hombre senil y con tantos super poderes .

Cristo moderno: el playero

2007-10-24T01:39:00.001-03:00

En la tarde de ayer, fue descubierto por las cámaras de un programa de farándula nacional, (cruz y clavos en directo), al Cristo de la nueva época, celebrando, con todos sus seguidores santos, pedófilos y poco sanos, de : la sombrilla dentro del Dios de los niños, (the Jackson Jesús), el verano antes de que éste sucediera o se presentara. Siempre el locoroco Cristo anticipándose al resto con sus plegarias tan bochornosas y descabelladas, sorprendiendo por su nuevas aventuras en medio de las misas en la playa, y su corporación y corporalidad semi desnuda, con pelotas de plástico en vez de hostias de sangre azul, provenientes de la realeza del año cero antes de cristo : los profetas vestidos y peinados como mujer. Nada de vino fermentado, y mucho de agua del tiesto trasero virginal.

El cáncer de piel es sólo un nuevo mandamiento de mi rival de turno, no le crean sobre sus dichos, y vayan a tostarse la piel... ¡negritos!.

El clon surgido de mi útero

2007-10-22T00:55:00.001-03:00

Toda la vida más rabiosa del sexo carnal, estaba siendo efectuada de una plácida e incomprensible manera. El exceso no era evidente, puesto que cada día se vencía al anterior, de manera sucesiva. Por mis genitales femeninos han pasado millares de hombres y mujeres, (penes de diferente diámetro y color, lenguas angostas y gruesas), de todo tipo, cada uno con diferentes experiencias de la vida. sus felicidades y tristezas. Como yo no soy racista, no me importaba que fueran chinos, peruanos, negros o blancos... si es que placer me podían conceder, sin ningún tipo de amarras.
Todo cambiaría drástica y rusticamente, al notar la adherida enfermedad temida por todos y conocida por muy pocos, con sus pro y contras. Hablo del dramatismo del sida.
En cada uno de esos días, me preguntaba, de manera amarga y sabiendo que no habría salida alguna, a cuántas personas habría asesinado, con un terrorismo corporal, por la simple razón de vivir entre borracheras, orgías y alimentación del sexo más patético y antinatural... la palabra es desacostumbrado, en realidad; para esas doctrinas sociales de todas las fechas de la existencia. Muchos deben estar enterrados en sus ataudes, por estos días, con marcas, ronchas y desfiguraciones.

Viviendo sola, alejada de las comunidades vivas y muertas, por efecto de mí propia consecuencia, en una fantasía cruel y tan fría como el hielo, me trataba diariamente la enfermedad sin cura ni ilusión de salvación. Viví esos periodos entre medicamentos, inyecciones, dolores de los más fuertes que había sentido en la vida; pero nunca hubo un dolor tan fuerte como el de la noticia que me dio el doctor de turno, con sus manos usadas y podridas de enfermedades comunales. La noticia era que yo estaba por traer una nueva vida infectada al mundo. Eso era lo que decían los médicos, que mi enfermedad se traspasaba por el simple hecho de tenerla en mi sangre y en mis recuerdos dramáticamente perturbantes. Yo sabía que la posibilidad de la sanidad existía, obviamente que no para mí, pero si para la nueva vida. Esto lo sabía por estudios que había hecho sobre mi propia enfermedad. Estan adentro de las probabilidades, y luego de haber matado tanta gente, yo no pretendía otra víctima a mi lista de defunciones; aunque los propios médicos, y en general, las personas, me pusieran una cuerda en la garganta, de manera de hostigarme para tomar la iniciativa de una doble muerte tortuosa.

Pasaron los meses más tristes y descontrolados de mi vida, hasta que me vi tendida en una camilla dando a luz a un ser con mis rasgos, mi primera hija, que parecía ser un clon proveniente de mi propio útero. Yo no pensaba en nada más que el mismo hecho relatado, olvidando enfermedades y posibles contagios. Fue el instante más enternecedor, triste, feliz y sin sentido de toda mi vida. Esa vida que duro pocos días más, pero que reencarnó en un nuevo personaje de la vida... un individuo del que estaría seguro, que sin importar su semejanza a mí, no seguiría le lamentable destino de verse en una caja con innumerables heridas, enmarcadas en un cuadro como el mismo recuerdo de las noches alocadas de interminable sobajeo corporal. Ahora el cuerpo es el que se sobajea, entre insectos con hambre que al igual que yo nunca discriminan raza, color, ni enfermedad.

Profesión debilitada

2007-10-16T23:01:00.001-03:00

Hay un hombre que es cómo pocos en este mundo, internado en su profesión; qué desde los inicios de mi conocimiento ante él... de buenas a primeras; se inició, en carne propia, su enseñanza tan globalizada que era distribuida de manera equitativa para todos sus escuchas. Una enseñanza con conceptos tan globalizados, (en el buen sentido de la palabra expansionista de doctrinas e iconos). Me percaté, de un principio, qué su deseo máximo era revolucionar, y modificar de raíz, un esqueleto cada vez más esclavizante, precario y perteneciente, de manera exclusiva, a una tenue pudrición. Caen sobre sus cabezas, hablo de los colegas de nuestro protagonista, sueldos ingratos... viéndolo del sentido que son algunos de los hombres más estudiosos del día a día. Aunque sea su sueño con mayor predominio, no pueden enseñar la fantasía del conocimiento, con tanta pobreza de sus instituciones, qué viven boicoteados pro los fuertes dirigentes institucionales... los más acaudalados por cierto, (sacados de libros de la mafia italiana). Sentados, moviendo papeles y tomando café, logran más que toda la vida de nuestros maestros, los atractivos ejemplares de la ciencia de la vida - en las juventudes sobre todo - (la generación de futuro incierto, y presente alocado, dentro del país), que desaprovechan de manera ilegitima tales herramientas necesarias. Se comportan como aquellos dirigentes acaudalados... comen papeles, los escupen y se quejan por pasar más de algunos momentos en una silla de silencio y aprendizaje. Quejumbrosos por el fruto ideal, qué muchos pobres o inválidos discriminados, siempre hubieran deseado tener.

El hombre que me motivo a escribir esto; sabiendo la vida que había elegido y al mismo tiempo, le había tocado, por el hecho de estudiar algo con enormes limitaciones en nuestros territorios de doña "pobre madre tierra"; lo que más le motibaba en la vida, sin duda, no hizo que su lucha dejara de ser más fuerte y llena de un empuje inexplicable... como miles y miles de ciudadanos no valorizados de todo el planeta tierra. Los creadores del debate posible en la actualidad, sin trabas ni morales absurdas. El hombre tan fortalecido de doctrinas, sin miedos del lamentable sistema docente del cuál le tocó pertenecer, debe seguir en el empobrecido establecimiento del cuál yo surgí de cuarto medio, motivando a los desmotivados, y buscando cada noche en su hogar y su cabeza una nueva llamarada de ilusión, para asaltantes, drogadictos, genios sin descubrir, golpeados y matones por diversión... toda esa sociedad creada al rededor del mundo de la sala de clases, fuera y dentro de Chile.

Hoy es el día en que los soñadores y luchadores mueren, entre celebración y vergüenza de reformas falsas... dominadas por los dueños del monopolio académico.

Lolavín

2007-10-12T22:38:00.001-04:00

Desde una caverna de primer piso, porque no nos alcanzó para más el presupuesto, con interminables laberintos de excesiva peligrosidad, y una tonalidad musical de "salsa de mora" saliendo en puntillas del exterior de la guarida, no propuesta por mí, debo anunciarles amigos míos y de todos, qué la coherencia doctrinaria y existencial ya no da de comer... de hecho ya se acabó, no les permite a ciertas personas tanta publicidad drástica en breves momentos. Esta actitud la han intentado de disfrazar de todos modos de tolerancia siniestra y sin limitaciones. Yo respeto a los demás, con sus acciones de jarana, y me disfrazo de lo que sea (un jaguar de zoológico Irlandés o mujer de taco alto), porque soy un tolerante de tomo y lomo.

Muchos de los miembros de mi generación, los veinteañeros, recordamos como el religioso absolutista más popular de la última década en Chile, en el ámbito político cirquero, y con más hijos que los miembros de la iglesia católica, (te hizo falta condón muchachito. Parece que no viste el comercial decadente), se enfrentaba a los más marginales de la comuna más poco peligrosa de la ciudad, más prestigiosa y acaudalada. Se vestía con buzos anchos desafiando a las calles, creando cada día una nueva rima con el sonido de los billetes azules de la billetera, respaldado obviamente pro su legendario amigo y compañero... el Opus Dei. Ahora a cambiado toda esa realidad tan coherente y significativa, la ropa ancha fue dejada en la municipalidad, y luego de muchas candidaturas presidenciales, decidió cambiar su imagen. Ahora disfruta de los tacones en punta y el maquillaje que nunca a un travesti le haría mal.

Esta nueva actitud publicitaria de defensa al contrincante que siempre ataco por naturaleza y sentimiento, defendiéndolo y apoyándolo por estos días, sin pensar la circunstancia o envoltorio por más de dos veces, es una clara muestra que el sistema de hoy va dirigido a la polémica y a quien es capaz de venderse más veces. Lavín no a defendido al gobierno, el cuál a bajado de porcentajes de apoyo en la comunidad, pero si a publicitado su fidelidad mítica a la presidenta, a la cuál el país adora por ser la primera presidenta regordeta y simpaticona.

No eras del agrado de muchos por tu pensamiento y vivencia archivada, pero tenías cierta elocuencia en tus dichos y puestos dentro de la sociedad y los partidos políticos, pero ahora nadie sabe... no fue buena idea defender al rival, don Joaquín travesti político... o quizás debamos llamarte desde hoy : doña Lolavín.

Los buenos muchachos se fueron al cuartel

2007-10-09T00:03:00.001-04:00

La familia más popular y asesina de latinoamérica, sin olvidar a los Venegas y los Carcamos, fue explotada y sin bombas de racimo, sino, en obras de arte moderno-nazista... cómo en: "Todos los estafadores se van al cielo", re-editada por Disney Chanel y banco Bci (cualquier niño tiene su cheque).
Sin duda, ésta a sido, al mismo tiempo, una gran familia con el calor de hogar como en té club, abastibles Gasco y caldos Magi; la cuál también fue muy recordada por los creyentes del Opus Dead Man, que rectificarón, de manera muy prudente, en el versiculo quinientos - bajo tierra - D.D.H.H., lo siguiente: "La dictadura fue sólo vida feliz en el Mcdonald's, con hamburguesas de carne humana que hacían cantar; no como en cuba, donde Fidel Bonaparte recién está iniciando su primer periodo de mandato, y lo hace con muchos aires de grandeza... por cierto. Sobre las muertes en la dictadura chilena, sólo diremos que fue pura casualidad. Puro tongo comunista, de los que perdieron la fe y sus billeteras."

Luego de la sucesión de días extraños, con la muerte histórica del jefe de casa y del país, la agrupación de lazos militares de sangre, decidió viajar a la ciudad de U.R.S.S. (únicos robos por sobre sueldo), al sur de canal trece, abriendo la libreta de ahorros que sólo les alcanzaba para el sueldo mínimo de un panadero de supermercados Juanita, para así irse a la dulce espera de la noche buena. Como el dinero era tan poco, y la vida tan breve, en ese instante comenzaron las fechorías heredadas por los hijos del muerto de lentes de sol. Los lideres malignos también tienen y merecen una navidad.
Entre un suculento cheque de mil millones de dolares al minuto, y variadas líneas de nieve artificial, a diferencia del maestro Trujillo y don Carter, qué sólo consiguieron los cincuenta pesos mediante trabajo forzado de quince años de televisión, se fueron formando los días helados en víspera del recibimiento del viejito pascuero. Sin duda que la agrupación de lazos sanguíneos lo estaba pasando muy bien, distrayéndose un poco más y olvidando, de cierta forma, el dolor de haber perdido al más grande de los Pinochet. El patriarca humanista, de buenos tratos y pocas metralletas; el reconocido por tener poderes mentales para que los candidatos de todas las épocas se suiciden; la persona con un millón de amigos muertos y muchos por matar; y para finalizar... el nuevo zombie más popular del cine paramilitar.

Finalmente había llegado la noche tan esperada, y cada calcetín colgante traía un suculento caudal en su interior. Claramente que no venía de manos muy limpias,sino, de las lideradas por la dueña de casa, quien siempre influencio todos los movimientos e hizo que las cosas fueran como ella quería que se dictaran. Tras un gran hombre, siempre hay una gran mujer, dicen por ahí... pero yo no sé donde estaba ese hombre ni esa mujer.
La chimenea comenzaba a crujir fuertemente, y los ojos de las personalidades delictuales cada vez se abrían más. Parecía que fueran a tener un parto espontáneo, es que ellos sabían que el anciano les traería muchas riquezas monetarias y visas para poder salir del país. A diferencia de todo lo especulado por las mentes deformadas, por el ansia heredado de poder ilegitimo, cayó de entre las cenizas un hombre montado a caballo, que no dejaba de reirse ante todos. Había sido mandado por el mismísimo espíritu de don Augusto, para así vengarse de todas las malas aventuras que la familia le había hecho pasar, (entre esos momentos se destacan una cazuela bien fría, y una entrega destruida del diario anti-fascista... El Mercurio).

Luego del hecho verídico, anteriormente mencionado, el soldado rojo a caballo tomó a toda la familia arrepentida presa, y la llevó al cuartel de la primera comisaría de "usted sale libre al segundo día" para pagar, de esta forma, la pena de mirar a los presos y poder reírse por veinticuatro horas seguidas, sin que estos puedan abusar de los mirones.

El hombre perdido en el tiempo

2007-10-06T01:19:00.001-04:00

Los vagones van corriendo y aplastando - torturando temporalmente - tan rápido, sin detenerse, ni esperar, a las migajas del tiempo espacial... dividido y olvidado,
representado con aquellas humanidades, (carnes molidas), muertas en sus internos.
Va bailando el tiempo, con bolsas en la cabeza, y sin espacio para los aires diversos.

La parálisis del cuerpo, no permite regresar al resplandor inicial de aquellos buenos momentos.

El santo reino me ha envetunado de aceite corporal y excremento natural.
Van rodando por los rieles las caras de todos ellos. Las personas de toda mi historia.
Las épocas tan deformadas, ya no sostienen bellos recuerdos,
es que ya no son los mismos hombres de antes... de los legendarios anhelos.

Los recuerdos me carcomen de desconsuelo, que observo como en una lastimera cinta de vídeo.

El qué dio su vida, y la detuvo para todos, en búsqueda de un sentimiento descubierto,
al igual que el suyo - tan eterno - y sin la intensión de premios ni consuelos,
ahora llora sobre el escalofriante y desértico sendero del entierro,
porque nunca recibió la interminable sucesión de un querer a través del tiempo.

La vida cambió... y ahora sólo siente a las murallas, que rodean su descompuesto y añejo cuerpo.

El bebé independiente

2007-10-02T02:15:00.001-04:00

Desde que llegó acompañado por su madre, el pequeño, que no superaba los tres o cuatro años de edad, no me dejó de llamar la atención y sorprender. Digo que la madre lo acompañaba por su actitud tan independiente. No le hacía mucho caso a quien lo parió dándole la vida, y simplemente reía sin detenerse, tomaba objetos de las estanterías del lugar público y la abrazaba, cada vez que aturdía el orden del lugar. La dama volvía a ubicar los objetos en su orden inicial para que los encargados no se enojaran, y en ese momento, era ella misma quien enfadada reclamaba con palabras fuertes al infante desinteresado.
La madre para darle un escarmiento al hijo, se escondió atrás de unos muebles, para que nuestro personaje protagónico no la viera y comenzara a sufrir de desolación, pero éste se dio la vuelta y no le tomo mayor asunto al hecho protagonizado. Luego la madre se asomó y lo encaro, decidiéndose del menor, apartándose del lugar. Yo esperaba, como es normal ante estas situaciones, el llanto con escandalo del pequeño, pero en cambio a esto, el menor la observó y estirando su pequeña manito, balbuceaba un adiós, entre las consecutivas risas que ya había mencionado.

Wena naty 3.0 (cuando te la comes de una)

2007-09-30T23:40:00.001-04:00

Míreme mi señor de alcurnia ilimitada, (el sedentario olvidado de la locura).
Mi público en completitud sabe lo que es la pasión del joven sin miedos ni mordazas,
sin diferenciar a ningún fragmento de ustedes y sus cuerpos.
¡ Yo sé que fue pornografía juvenil ! ... yo sé de los cuerpos sucios sin destino,
porque las orgías toda la existencia han vivido, como en las obras de arte,
para los ojos de nuestros hijos suplementarios.
No aceptarlo sería el máximo pecado de la antología seudo sexual implantada y ya reconocida.
Los celulares son el arma de los infantes, para grabar cualquier tontería o lujuria candente.

Es la nueva moda de la - des - generación, donde se perdió el coito con amor.
Mientras más se repita la información, en los medios de comunicación,
(imágenes cada vez más visibles de lo que prohiben),
la moda seguirá con mayor densidad de proliferación (profilácticos).

En los colegios y las universidades,
wena naty ya es una demostración de ideales y razón...
el sexo oral por ocio es la moral alternativa por estos días.

El último de los Bundy

2007-09-30T01:12:00.001-04:00

En la madrugada de ayer, me encontraba un poco frenético, luego de haber recibido una llamada telefónica. Me habían solicitado actividad, de mi supuesto futuro trabajo, para adelantar conocimientos y dinero presuntuoso, en el inicio al día de hoy. Ha esas horas, cuando nace el sol y los gallos cantan con más fuerza que nunca. A las diez de la mañana se inauguraba mi primer día de trabajo, en mi vida, y yo sudaba de preocupación y miedos normales, al imaginar mi llegada a la tienda de zapatos.
Esa mañana, me puse ropa formal, y mientras caminaba al lugar de mi laburo, fumaba muchos cigarros, de los más baratos que habían en el almacén de la esquina de mi casa, que me infectaban de cáncer. Al estar afuera de la tienda (la de zapatos), aún estaba cerrada, porque mi adelanto había sido tan claro y evidente, quizás por el mismo nerviosismo que relataba anteriormente, y por el hecho de ser mi primera vez en la función aquella. De pronto llegaron dos mujeres mayores, madres y buena mozas... las dueñas y experimentadas del local.

Mi inauguración había sido en el peor día que se pudiera elegir o decidir, ya que era un día Sábado y a final del mes de Septiembre, (período en que la gente llega con la billetera llena... ¡super ventas obligadas!). Las mujeres ya experimentadas en el oficio, me decían que no me preocupara tanto del trabajo, que nadie aprende las cosas el primer día. Los códigos y el orden de los sostenedores de pie, en la bodega, la iría aprendiendo con los días de esfuerzo y paciencia, porque la paciencia es lo que más se le exige a un vendedor de zapatos... aparte de vender y vender.

Así fue como comenzaron a llegar las mujeres gordas, las familias problemáticas, la gente bonita y creída, los insolentes, hombres y mujeres quejumbrosos, los niños escandalosos y destructivos con el material en muestra, las niñas que solo buscan zapatillas rosas y justamente no hay del número de pie que buscan. Todo parecía un caos en las horas de mayor visita, mientras uno debía subir y bajar las escaleras, buscando calzados al mismo tiempo que se caían cajas. Si no se caían, podías tropezar con ellas y caer por fosos o pasillos del demonio.

No siempre están los cordones o los pares, el modelo o el número que se busca. Pero de a poco me fui acomodando con las simpáticas compañeras de la costumbre, y las tareas no se fueron presentando tan horripilantes como en los primeros minutos.

Finalmente, todos sabemos algo... el cliente siempre tiene la razón... y el pie sucio.

El canoso sincero

2007-09-28T04:09:00.001-04:00

El día miércoles, recién pasado, participe dentro del público de un programa de televisión (via-x). En ese programa había un invitado, uno de esos que no se encuentran todos los días dando vueltas por la calle. Es un pre-candidato de las presidenciales 2010, que venía acompañado por su accesor de imagen y esposa. Marcelo Trivelli me pareció en algunas actitudes y dichos, bastante diferente al común del político conocido. Aunque habrá que recordar el rostro imborrable de su novia a la eternidad, luego de cada pregunta que efectuaban los animadores del programa juvenil. Entre diarrea y una mirada llena de rabia de alta sociedad, con ganas de que todo acabara tranquilamente mientras se le achicaban a cada momento más los ojos... hablo de la fiel conviviente del presidencial, cosa que no podríamos decir del hombre en cuestión.

Durante el programa se fueron esbozando dos técnicas del periodismo clásico, a los ojos del televidente. Por un lado el más humorístico, tenso y avasallador; y por otra parte, el más serio, esquematizado y humano. Mientras avanzaban los minutos y mis manos transpiraban pensando en mi posible participación, como me lo habían mencionado, y para lo que había ido con mayor intensión, las elocuencias y solturas aumentaban. El candidato ya había contado hechos de su vida personal, que no iban al caso, que podrían en el futuro perjudicarle o beneficiarles... dependiendo del modo en que se miren o juzguen los dichos tan naturales, para un ser común y corriente.
Las declaraciones estuvieron tan claras y a la vena, como asumir que a sus años de edad había consumido droga, o como se refirió el mismísimo, con su lenguaje popular, de haber "pitiado cuando lolo". Luego de ese clásico momento de la televisión chilena, don canas dudo al hablar sobre una falta al matrimonio, de esas que antes no se perdonaban y ahora se festejan. De manera muy inteligente señaló que esas son materias personales y no publicas.

Finalmente había llegado mi aparición, donde debía hablar de mi supuesta experiencia dentro de la delincuencia y la marginalidad, de manera graciosa y agresiva, como me es característico. Marcela, la productora, por la razón del tiempo y espacio, con un programa tan estructurado por la visita, dijo que simplemente preguntara algo... el tiempo se acababa. Con el nerviosismo de cualquiera que no trabaja en el mundo de la televisión y la presión de los segundos de la caja maldita (televisión), y más por el del personaje al que me dirigía, me decidí a tratarlo de cesante y hombre sin trabajo. Le consulte si sólo se encargaba de ser un pre-candidato o tenía algún cargo además, y me dijo que tenía proyectos y empresas... osea era un cesante con muchos ingresos.

Los hombres de la corporación semilla, (no de mariguana), que trabajan con el ex intendente, creyendo que yo era un joven de malos recursos y con problemas sociales, se acercaron a mí lado, luego del programa. Se pusieron de acuerdo en comunicarse conmigo por cualquier cosa por suceder, al mismo tiempo que podía apreciar el rostro de don Marcelo, hablando con su señora y una gran cara de preocupación. Pobre tipo habrán pensado todos ellos, y no saben que vivo mejor que muchos.

La televisión es un show de actores capacitados para disfrazarse de cualquier cualidad de la vida real, también es un show para la desenvoltura de dos maneras de animar y creo que también para las ganas de gobernar de un hombre con gran billetera y algunos buenos sentimientos.

El canoso Trivelli quizás tenga fallas como todos y sea un hombre cesante, quizás no me acomode su manera de ser, su manera de demostrar la preocupación y su simpatía diferente, pero la verdad es que es un hombre muy sincero que dijo sin miedo muchas de sus verdades.

Protestas de monjes budistas: "queremos un peinado a lo pelo lais"

2007-09-25T01:57:00.002-04:00

Ley número cinco años de una : " Todo Bulvo Budis de miles de años a ojos cerrados y fantasías sexo-espirituales, con cojines y cogones en su trasero, (bien cuadrados y aplastados), que reze antes y después de dormir, sin falta de hora, feriados internacionales, ni pasión de la biblia alternativa y bien nativa, debe por regla general de alcoholismo santo, de don Buda " el gordo feliz ", el que lee el Clinic sin disimulo ni bocina automovilística, nacer calvo y permanecer en ese estado del año hasta el día de su mismísima muerte ".

Sin duda que la ley anteriormente mencionada, la han tenido que resistir durante muchos siglos de alabanza en cuclillas brillosas, los calvos creyentes y soldados de Bruce Lee, sin ninguna mueca permitida por la organización, ya que podría dañar la concentración del rey de la lucha cuerpo a cuerpo y los pechos duros del séptimo arte. Como todos saben, el actor de lucha ya ha muerto hace algunos años, situación que a liberado a los pasivos jóvenes calvos, que ya cansados de modas absurdas y alfabetos por aprender en sus mentes sabias, se han ido organizando de una manera mundialmente masiva; como las hormigas que van por las casas comiendo el alimento de las distintas familias, sin discriminar por estado social ni carrera académica.
La organización de los cabeza rapada, neo nazis de la paz y sanidad mundial, sin duda se a iniciado de la mejor forma posible, y la más flotante por cierto, que se haya visto en personas de dos piernas dormidas, alejando las ya conocidas historias de magos tan prestigiosos como el afortunado caso y recuerdo de don Oli Buenaparte. Este vuelo masivo en dirección a las autoridades santas y de moral corrompida, que no piensan en los deseos del calvo creyente de batas anchas, han sido lideradas por el budista más popular y farandulero desde el nacimiento del gordo feliz y sin drogas, qué incluso hace poco tiempo visito nuestro Chile lindo, y sin dudo que estoy hablando de el mismo sujeto que ustedes deben estar pensando en sus mentes interesadas... hablo de Dalai lentes de Lama, quien se refirió sin miedos ni tapujos a las organizaciones públicas para pedir lo mínimo que su gente, ya revolucionaria por primera vez en la tierra y sus vidas, podrían llegar a pedir.

Así habló Dalai lentes de Lama : " Nosotros ya tenemos la paz mis hermanos, tenemos el alimento espiritual que todo ser podría llegar a desear tener, cosa que sin la búsqueda y la terapia del cerebro y la masa, sería caso imposible. A nosotros no nos interesan los aviones, porque volamos por nosotros mismos, y tampoco queremos autos para tener cuatro piernas andantes, en ese caso nos cortamos las piernas y andamos en silla de ruedas. Lo único que le pedimos al mundo entero, los fieles y los no tanto, que estoy seguro que atentamente nos están escuchando es un poco de pelo en nuestras cabezas sin raízes, ya que de tanto meditar se nos fue hasta la última pelusa restante. No queremos shampoo ni bálsamo, solo queremos donaciones o pelucas de esos muchachos tan joviales y super dotados, pertenecientes a esa nueva moda de pelo lais. Los budistas también merecemos ser unos buenos y creyentes pelo lais. "